L'art de rien

Jake ou l’art d’atterrir dans un endroit sans vraiment s'en rendre compte.

Les derniers jours avaient été quelques peu mouvementés. Il avait déménagé de Keimoo, tout du moins de la chambre où il logeait. Il avait du abandonner son colocataire pour en connaître un nouveau : Ophiuchus. Un type, blond, de son âge environ, étranger tout comme lui, parlant donc anglais. Il avait commencé par avoir dans l’idée de le sauter. Envie rapidement réprimée quand il en était arrivé à la conclusion qu’il n’aurait pas juste envie de le sauter. Pour le moment, il se contentait donc de veiller sur lui, de loin, espérant que l’autre ne s’en rende pas compte, de baver un peu sur un nouveau fantasme qu’il aurait voulu plus éphémère – mais lorgner sur ce que l’on se refuse ne fait, bien trop souvent, qu’attiser un peu plus le désir que l’on éprouve pour ladite chose. Et ledit Opp’s, justement, en était au stade de lingot d’or pour un SDF tellement Jake voudrait poser sa patte sur lui. Et puis, son objectif premier était de lui apprendre à dire non. Ce gars est du genre à céder à tout ! Même pas besoin d‘y mettre les formes : il dit oui, on ne sait même pas s’il a vraiment compris ce qu’on lui demandait.

Et, pour le moment, J errait dans un musée. Il avait atterri dans le quartier Hiryuu après s’être trompé en lisant les panneaux dans le métro : erreur grave du débutant-touriste dans ce nouvel alphabet hiéroglyphique qu’est le japonais. Il avait pu voir de jolies petites maisons, typiques, avec les beaux jardins coutumiers. Il avait lontemps longé le parc, sans oser y rentrer – se perdre une fois était déjà bien assez pour lui – et jurant simplement d’y revenir avec Emy pour faire un pique-nique. A condition que son adorable soeur arrive à lui dégoter une place – et, tant qu’à faire, une place de maître – dans son agenda de ministre. En réalité, depuis qu’il est à Keimoo, il n’a pas eu l’occasion de la voir souvent. Et, quand elle a quelques jours de libres, elle retourne au pays pour voir le paternel. Ça, c’est un point de vue qu’il ne partage pas avec elle : lui n’est jamais allé en Californie depuis leur départ. Il joue à l’oiseau migrateur qui a finit par se poser sans jamais vouloir repartir. Ca lui convient, ça a l’air de convenir à Monsieur Père, donc tout va bien dans le meilleur des mondes.

Après ces quelques réflexions, il s’était donc retrouvé devant le musée. Musée de quoi, il n’en savait rien : il avait pris son billet d’entrée et depuis, il était planté devant un tableau écoeurant, donc il n’arrivait pourtant pas à détacher les yeux des couleurs criardes de ce qu’il qualifierait de croute, alors que d’autres pourraient s’extasier dessus pendant des heures. Et c’était justement ces autres, qu’il voyait passer, repasser, saluer, flâtter la toile, décortiquer le moindre détail, sortir des explications qui n’étaient jamais les mêmes, faire semblant d’y voir un chef d’oeuvre et donner l’impression d’avoir fréquenter le feu peintre du  17ème siècle, comme s’il avait élevé les cochons ensembles, parfois même s’asseoir à ses côtés et juste regarder les autres passer, repasser, saluer, flâtter... Ces autres qui le divertissaient avec bien plus de mérite que l’oeuvre souveraine de leur égo du jour. En bref : il jouait à la vache qui regarde les trains passer.

Jake s’étire, noue ses mains entre elles, tirent ses bras au-dessus de sa tête et tend son corps dans toute la longueur, comme s’il cherchait à toucher le ciel, se hissant presque sur la pointe des pieds, à peine s’est-il remis debout. Il baille, manifestant bruyamment son ennui, sourit à ceux qui lui jettent des regards noirs, plutôt poli, s’excusant sans vraiment le penser. Il en profite d’ailleurs pour s’éclipser, comme une petite souris, et changer de salle, sans prêter une once d’attention aux autres oeuvres de celle-là. A chaque fois qu’il évolue dans le musée, il a pu remarquer qu’il changeait de style. Là, il sort tout juste du réalisme, mais avant encore il était dans les oeuvres de grands illusionnistes. Maintenant, aux premiers abords, il semblait être arrivé dans tout ce qui est nature morte. Il soupire : vraiment, les fruits et les fleurs, comme on peut en voir partout, mais couché sur une toile à coup de peinture à l’huile, ce qui fait que le prix en devient exacerbant... Non vraiment, ça ne lui disait rien. Par contre, l’éphèbe au fond de la salle, de dos, planté devant un tableau, lui, il lui disait bien. Comme à chaque fois, il s’insurge de petit pervers, mais n’hésite pas à reluquer sans vergogne.

Il passe devant quelques tableaux, s’installe à côté de spectateurs muets, lâche un compliment sur la toile, toujours soudainement approuvé par la plupart, alors qu’il s’en contre-fout mais se fout tout aussi bien de leur gueule, et repart, volatile, passant de croûte en croûte. Jusqu’à se poser, joli papillon de folie, à côté de l’objet de ses très récentes convoitises. Il enfonce ses mains dans les poches avant de son jeans et lève le nez sur la toile, l’admirant un dizième de secondes, avant de tourner la tête vers l’autre, sans discrétion.

Merci Jake. Ce type doit faire dans les un mètre quatre-vingt et lui, gaiement et l’air de rien, vient lui dire qu’il a un petit faible pour son cul. Oui, si vous vous posez la question, J a l’habitude d’encaisser les coups. Peut-être est-ce le bleu calme que réflètaient les yeux de son cher voisin qui lui avait inspiré confiance, allez savoir. En réalité, il n’y avait pas à passer par quatre chemins pour signifier qu’on voulait quelque chose. Et le blond était très attiré par ce type, alors pourquoi tourner autour du pot, au risque de voir la brebis s’éloigner vers le pré d’à côté ou dévorer par un autre loup ? Depuis qu’il était arrivé au Japon, il avait eu le temps de s’habituer à voir les cheveux ébènes de la population, mais lui, ses yeux clairs lui donnait une distinction de maître.

Jake baisse les yeux, non pas sur son corps, mais sur le bras du gars, jusqu’à poser son regard sur sa main. Il arque un sourcil, en remarquant la finesse : s’il n’avait vu qu’elles, il aurait tout bonnement penser y trouver rattacher, non pas un homme, mais bel et bien le corps d’une femme. Il déglutit, relève ses mirettes et les plonge à nouveau sur l’autre, fixant son regard sur son visage, admirant le manque crucial d’expressions qui peut s’y peindre. Ou ne pas s’y peindre, telle est la question. Lui, pour sa part, peut très bien cacher le fond de ses pensées, mais il faut – surtout pour cela – qu’il exprime une émotion. C’est essentiellement à ça qu’il doit le sourire poli, bien qu’un peu goguenard, qui ourle ses lippes. Il finit par ne plus lâcher l’autre du regard, ne sachant – pour une des rares fois – pas quoi ajouter de plus. Non pas qu’il ne soit pas doué pour engager la conversation. Mais il ne l’a fait que rarement dans le but d’avoir quelqu’un dans son lit. En général, c’est l’effet inverse qui se produit – sans vouloir se jeter de fleurs – surtout depuis qu’il est dans ce pays – puisqu’il est blond, étranger, pas mal et cultivé (même si ça, ça ne se voit pas au tout premier abord, certes) – et il ne fait alors que répondre aux invitations ou les décliner. D’ailleurs, à bien y réfléchir, il les décline plus souvent qu’il n’y répond faborablement. Et ce, encore plus depuis qu’il crèche chez Ophiuchus.

Jake est du genre à sourire face à tout. Son petit air dédaigneux est souvent détestable. Mais lui, s’en moque. Finalement, il paraît vraiment de moquer de tout. Alors quand l’autre tourne la tête vers lui, c’est avec un large sourire aux lèvres qu’il acceuille son regard railleur. Et sa répartie ne fait que l’amuser davantage. Il tend les bras, les mains toujours enfoncées dans les poches de son jeans, ce qui l’oblige à remonter un peu les épaules. Il reporte son attention sur le tableau, imitant son voisin, et prend appui sur ses talons, avant de se balancer sur les pointes de ses pieds, revenir encore une fois aux talons et arrêter son petit manège.

Bon. J incline un peu la tête sur le côté, pour observer le tableau, l’air faussement sérieux, faussement intéressé. Mais franchement irritant pour quelqu’un qui aurait aimé cette oeuvre et qu’on aurait tiré de son admiration. Comme il venait justement de le faire pour ce type. Et il reste un moment avec cette attitude, pour être certain que l’autre réalise bien qu’il n’en a strictement rien à carrer de cette croûte. Il va même jusqu’à accompagner son soupir du sien, pour lui rendre sa moquerie précédente.

Et bien qu’il prêtait tout de même attention aux gestes de l’inconnu, il est surpris de sentir son bras ramper sur ses épaules et de se retrouver précipiter devant ce qui ne lui inspire rien. Avec cette question étrange. Il hausse les sourcils et observe ce qu’il a maintenant un peu trop sous les yeux. Il s’éclaircit la gorge, hausse une épaule et fait une moue dubitative.

Moment de pause, le temps de graver un nouveau sourire outrecuidant sur ses lippes.

Il tourne la tête sur le côté, pour observer l’autre de façon bien plus franche.

Il s’écarte et échappe à son étreinte, reculant même d’un pas.

Ou l’art de changer de conversation.

En soi, Jake avait été attiré par ce type, mais bien plus pour l’art qu’il décelait dans son corps que pour une conclusion réelle au pieu. En réalité, il n’est pas du genre à enchaîner les petits plans sans lendemains. Bien que ce soit ce qu’il laisse croire maintenant. Le sexe, il trouve ça bien plus humiliant qu’autre chose.

J. arqua un sourcil. Que pouvait-on offrir d'autre ? Aurait-il du l'inviter à dîner, dans un bon restaurant chic, en lui faisant du pied sous la table ou pour le demander au mariage entre deux bouchées de dessert ? Ou bien à danser, dans une boîte glauque, où dansent de jeunes gens dévergondées, si ce n'est pour ne pas avoir à valser au beau milieu d'un musée ? Ou lui offrir son corps, drapé dans des draps de soie, bons à froisser toute une nuit, à faire hurler jusqu'à travers les murs, grincer les ressorts et plus encore ? Non, un café, c'était une excellente idée et le blond se contenta d'hausser une épaules.

Réponse murmurée dans un souffle, à peine audible. Réponse sans attente de réception du locuteur. Réponse jetée à l'arrachée, les yeux baissés, un peu interloqué, l'air interdit. Et bien vite, le sourire. Le sourire. Qui ne s'ébranla pas, jamais, et encore présent lorsque le bras retourna sur ses épaules. Geste qui ne lui fit plus ni chaud, ni froid. Et il ne songea même pas à s'en dégager, cette fois. Ce qui l'électrisa bien plus et bien vite, pourtant, se fut de se retrouver contre lui. Non pas que la promiscuité des corps lui était inconnue, mais avouez qu'un inconnu vous tient rarement bassin contre bassin, quelques minutes seulement après que vous l'ayez approché. Sauf en discothèque. Mais là, ils étaient bien loin des boum-boum assourdissants de ces endroits. Jake baissa les yeux sur cette langue qui mouillait délicieusement ses lèvres, les siennes s'entrouvrant dans un désir fulgurant qu'il n'eut pas le temps de réfréner. Ni de satisfaire. Et c'en était frustrant. Il releva les yeux quand les lippes commencèrent à danser, émettant des sons, dont il ne capta que la dernière moitié. Fauché. Oui, dans un autre style, c'était un peu de cette façon que se sentait le californien à cette minute précise. Fauché. En plein vol.

Il ne retint nullement le grognement qui s'échappa de sa gorge à mesure que l'autre se détachait de lui. Il enfouit une main dans la poche avant de son jeans, tendant une nouvelle fois le bras, le tirant un peu vers le bas. Il baissa ensuite la tête, en fermant les yeux. Commençant à vouloir passer la main dans ses cheveux, il arrêta son geste lorsque ses doigts s'enfouirent dans une mèche rebelle, alors que la paume était encore collée à son front. Là, il garda la pose un petit moment, pinçant les lèvres.

Un fauve. C'était un peu ça. Des allures nonchalantes, un regard étincelant, un sourire carnassier, un calme inconsidéré, une force sauvage et un putain de sex-appeal. Ce mec lui faisait l'effet d'une pichenette qu'on vous inflige dans le nez, d'une détection de meuble par le petit orteil, d'un doigt qui se coince dans une porte, d'une porte de métro qui se referme sur vous, d'un glaçon qu'on vous glisse dans le caleçon... Surprenant, humiliant, douloureux... Alors allez savoir si le blond ne tombait pas dans le sadomasochisme, mais chez lui, ça devenait terriblement érotique. C'était électrique. Et ça le brûlait jusque là.

Jake relève le nez, ayant finalement laissé sa main jusque-là calée dans ses cheveux, glisser le long de son visage. Quand elle passe devant sa bouche, son visage se fend en un sourire amusé. Avant de se muer en celui qu'il affiche à longueur de temps. Plus naturel. Il enclenche quelques pas, histoire de rejoindre son nouvel acolyte. Arrivé à sa hauteur, il regarde droit devant lui, souriant toujours.

Toute personne fauchée ferait alors son possible pour être désagréable et ne pas entretenir de dettes. Surtout avec la suite qu'ajoute Jake.

J n'était pas franchement du style à étaler son argent au nez et à la barbe des autres. Mais là, c'était l'argent de papa et il avait de la suite dans les idées. Manipuler, pour mieux cerner. C'était à peu près ce dans quoi il se lançait avec ce type. Sans ajouter un mot de plus, il le traîna jusqu'au café du musée, ne pensant même pas à en sortir. En vérité, il avait encore trop peur de perdre le brun si jamais il le faisait trop attendre. Alors qu'avec un café devant eux, il espérait pouvoir le piéger un peu. Juste un peu plus longtemps. Il s'installa à la terrasse, relevant enfin les yeux vers l'autre, sans avoir jamais perdu son sourire jovial. A la façon d'un imbécile heureux, pense-t-on souvent. Pas si faux. Il commande son café, laisse son voisin faire de même et se penche un peu sur la table quand le serveur est reparti.

Sourire se mût en un plus idiot encore, moqueur. Après tout, chacun ses goûts. Mais il n'avait tellement pas le look qui correspondait aux gestes que ça pouvait en devenir déroutant. Et J., avec sa fâcheuse tendance à vouloir percer les gens à jour, devait avoir le cœur un peu plus net sur ce type. Même s'il était amené à ne jamais le revoir. Un truc. Un tout petit truc à savoir sur ce gars et, en quelques sortes, il le tenait. Par les couilles. Cette pensée l'étonna. Surtout quand il réalisa que c'était l'image au sens propre - bien qu'extrêmement perverse - qui avait fait irruption dans son esprit. Il détourna un instant les yeux, regardant une jeune femme qui entrait dans le musée, accompagnée d'un homme plus vieux qu'elle. Mariage arrangé. Comme il s'en faisait encore trop souvent au Japon. Il plissa les yeux l'espace d'un seconde, riva son regard sur un nouvel homme. Veuf. Bien qu'il ne portait pas le deuil et qu'il eut un enfant en bas-âge dans les bras. J soupire, cette fois, reportant toute son attention sur le brun.

Abrupte, un peu aboyée, la question lui sortit de la bouche comme un acide. Il se rendit compte de son agressivité, ne sachant pas sur le compte de quelle émotion il devait la mettre. Peut-être sur la frustration, encore légèrement présente en lui. Ce désir inassouvie provoqué par les lèvres de ce type. Cette bouche bien trop tentante pour que ça reste politiquement correct. Un truc. Juste un truc. Pour le tenir par les couilles. Qu'importe le sens du terme !