Un violon, un cœur meurtrit. [PV Edith]

Des milliers de tentatives, sans qu’une seule ne soit fructueuse. Jamais la mélodie n’avait pu être jouée entièrement, arrêtée par une force invisible, qui torturait son esprit dès lors que l’archet frottait les cordes du violon, provoquant une succession de déceptions et d’irritantes mélancolies. Pour cette époque révolue où la musicalité du violon faisait partie intégrante d’elle, avant de lui être brutalement arrachée. Avant qu’elle ne la rejette avec toute la force dont son petit être était capable. En quelques minutes, son bel instrument était devenu un violon maudit, ayant coûté la vie à sa tendre mère. En quelques secondes, sa force s’était transformée en son talon d’Achille. En quelques instants, son amour et sa passion s’étaient changés en colère. Et elle la reportait sur les autres, ceux qui ont soudainement commencés à lui tourner autour, hypnotisés par ce qu’ils appelaient beauté, là où elle ne voyait qu’une ressemblance bien trop flagrante avec celle qui lui avait donné la vie. Là où elle ne voyait que ses mains salies de sang, le même que le sien, et l’arme du crime, qu’elle n’avait plus touché après cela.

Un vide s’était formé en elle, un manque impossible à combler. Peu importe son niveau d’excellence dans un domaine, peu importe à quel point elle se surpassait, ce manque était toujours présent. Un creux ne pouvant être rempli qu’en embrassant les ténèbres criminelles. Un désir ne faisant que s’embraser avec plus d’ardeur plus le temps s’écoulait, bouillonnant dans sa cage thoracique dans un souhait de tout extérioriser à travers cet instrument. Plus que tout au monde, son âme entière voulait jouer à nouveau, ne faire qu’un avec le violon, qu’il soit à nouveau rien de plus que le prolongement de son propre corps. Malheureusement, aussi fort soit un désir, ce n’est pas suffisant pour le faire devenir réalité. Amalia voyait doucement la vérité se dévoiler à elle: l’impossibilité de surmonter son traumatisme et l’obligation de vivre avec ce vide pour le restant de ses jours.  
Et malgré ça, elle se tenait là. Dans la salle de musique, instrument en main, à nouveau. Au fond d’elle, un doux espoir continuait de battre et elle ne pouvait se résoudre à abandonner. C’est pour cela qu’elle s’était rendue dans la salle du club, hors des horaires d’ouverture, afin de pouvoir jouer seule, sans être dérangée.

Une fois encore, elle laissa son violon se reposer contre son épaule puis fit délicatement glisser l’archet sur les cordes, faisant naître les premières notes de cette mélodie qu’elle avait déjà tant joué et rejoué. Et pourtant, à chaque fois, ces quelques notes suffisaient à la faire frémir du plus profond de son être alors qu’elle se remémorait à nouveau le visage de sa mère. Malgré les années, elle se souvenait encore parfaitement de la pâleur de sa peau, exemptée de toute rosée, paisiblement endormie, la poitrine immobile. Elle jouait exactement la même mélodie qu’à ce moment, qui lierait à jamais ce funeste jour, les mêmes mouvements d’antan étaient répétés, inlassablement, dans une harmonie magnétique et parfaite. L’émotion était presque palpable dans la pièce, comme si elle parvenait à reléguer à son environnement une moindre partie de sa souffrance, alourdissant le cœur de quiconque présent. Sentiments fusionnés avec la mélodie, lui faisaient atteindre son paroxysme d’influence sentimentale si un regard innocent s’était posé sur elle, sa puissance rendant son cœur infiniment plus lourd, à son tour accablé d’une partie de sa mélancolie quotidienne. Amalia n’était plus présente dans la pièce dès lors qu’elle avait commencée à jouer. Sa magnétique aura, qui l’entourait toujours, était l’unique chose qui restait, presque visible par les yeux ordinaires, tant elle dégageait cette troublante impression, à la fois écrasante et absente, à la fois puissante et faible. Transportée dans un passé lointain, ce moment était à nouveau vécu, dans toute sa tranquillité horrifiante.
Un doux baiser sur une peau glacée brisa cet instant.
Les messages nerveux fonctionnaient à vive allure mais son cerveau ne parvenait pas à encaisser l’information. La sidération clouait son corps sur place. Avec la lenteur d’un fantôme, sa petite main s’était avancée vers son cou, cherchant le signe de vie qui aurait dû s’y trouvait. Il aurait dû s’y trouvait. Cette fois, l’illusion avait définitivement disparue, laissant la cruelle réalité apparaître. La mort avait vicieusement pris place dans la pièce, sans laisser la moindre goutte de sang, de traces physiques minimes.. Et pourtant, ce fût d’une violence extrême pour elle.

La musique raisonna encore quelques instants, plus saccadée, à cause de ses mouvements devenant rigides et incontrôlés. La connexion entre Amalia et son violon se brisait à vue d’œil tandis que ses souvenirs la poignardaient en plein cœur ; les joues ruisselantes de larmes, elle s’obligeait pourtant à continuer autant qu’elle pouvait le supporter.  Elle s’était déjà arrêtée des centaines de fois, mais aujourd’hui, elle voulait réussir à venir à bout de ce morceau qui la hantait depuis si longtemps. Mais son corps, lui, refusait de subir davantage. Ses mains tremblantes affaiblissait sa maîtrise sur l’instrument de bois, et ne faisait qu’augmenter sa frustration. Ses gestes devenaient trop brusques, animés par la colère, les larmes de tristesse se transformant en rage. Elle ne pouvait continuer à jouer de cette manière sans dérapages. Elle fit glisser son archet trop violemment, provoquant une fausse note qui fit trembler la pièce, brisant définitivement cette connexion saisissante. Et la musique cessa.

Ses doigts affermir leur prise sur l’archet, brûlants de colère face à ce nouvel échec. Sans pouvoir se contrôler, elle le jeta au sol, l’envoyant valser un peu plus loin.
« Rah, fuck ! That doesn’t works.. ! » s’écria la jeune femme dans sa langue natale, la voix tremblante à cause de l’émotion.
Serrant son violon contre sa poitrine, Amalia ferma les yeux, laissant les larmes les envahir à nouveau et sentit un nœud désagréable se former dans sa gorge. Elle mordit sa lèvre inférieure pour réprimer les sanglots qui menaçaient de s’échapper.
« ..sorry mom.. » murmura-t-elle, abattue, en constatant qu’elle était toujours incapable de jouer, comme elle le faisait autrefois avec sa mère.

Edith avait bouclé son dernier exercice de japonais, qu'elle faisait en supplément. Elle s’était donnée comme objectif d’obtenir un vocabulaire beaucoup plus varié et pointu d’ici à la fin de l’année, et une meilleure maîtrise de la grammaire, sur laquelle elle doutait parfois. Elle avait comme ultime objectif de pouvoir continuer la musique dans le supérieur, et de l’envisager sous tous ses aspects. Bien qu’elle pratique plusieurs instruments, la culture musicale japonaise n’était pas vraiment ce qu’elle connaissait le mieux, puisque très différents des deux pays dans lesquels elle avait vécu jusqu'à maintenant. Elle savait qu’elle avait encore beaucoup à apprendre dans ce domaine, qui était complexe et passionnant. S’étant plongé dans quelques recherches à ce sujet, le temps passait sans qu’elle ne s’en rendit compte, à tel point que lorsqu’elle releva la tête, la bibliothèque était quasiment remplie. Edith se décida à partir, puisqu’elle avait besoin de se détendre un peu, et de penser à autre chose.

Ne se séparant jamais de son violon, la jeune blonde se dirigea directement vers la salle de musique qui devait être libre en vu de l’heure. Elle avait déniché un nouveau morceau la semaine précédente et devait encore perfectionner son exécution, que beaucoup auraient jugé excellent. Mais certains détails lui sautaient aux yeux : de légers tremblements, une petite hésitation, une note dissonante. Et en plus, elle voulait tenter de l’adapter au piano, qu’elle ne maîtrisait pas aussi bien, du fait qu’elle avait commencé son apprentissage beaucoup plus tard. Cependant, elle jouait quand même très bien, bien qu’elle prétende tout le contraire. Surtout que c’était cet instrument qui lui avait permis de vraiment renouer avec la musique, et surtout le violon, après le décès de sa mère.

Cet événement avait à l’époque bouleversé sa vie. Elle qui était chérie par sa mère et toujours près d’elle dès que la classe finissait, s’était retrouvée seule du jour au lendemain, sans son repère fondamental. Elle a appris à évoluer seule, et à s’en servir comme une force, jour après jour. Mais parfois, le passé refait surface, ébranlant tout sur son passage. Un petit rien suffisait à la mettre totalement à terre, comme lorsque l’orage grondait le soir, et que personne n’était là pour la rassurer. Au décès de sa mère, un pan de sa vie était parti avec elle.

Des sons provenant d'un violon parvinrent à ses oreilles. Doux au début, le jeu devînt saccadé puis une fausse note raisonna dans le couloir, plus forte que toutes les autres. Edith n'en doutait pas, la personne maîtrisait cet instrument pourtant ingrat à apprendre. La jeune blonde s'était arrêtée devant la porte close, la main sur la poignée quand elle entendit quelque chose battre le sol avec force. Aucun mouvement  n'avait été amorcé, cette main aux doigts peints en rose pâle  en suspension au dessus du bouton de la porte. Elle restait immobile ainsi, se demandant si réellement il fallait qu'elle entre dans la pièce ou plutôt partir. Puis des cris poussés, dans cette langue quelle connaissait si bien, qu'elle avait tant et tant usée. Des cris de désespoir, emplis de sentiments entremêlés, qui firent trembler Edith. Jamais entendre un son de voix pareil ne pourrait la laisser impassible et lui faire tourner les talons.

Elle ouvrit doucement la porte, et se glissa dans l’entrebâillement. Ses yeux se levèrent pour rencontrer le visage de la personne, qui était inondé de larmes. Elle avisa l'archet, l'objet qu'elle avait entendu se fracasser contre le mur, encore intact malgré le choc et se baissa dans un geste pour le ramasser. Voir ces larmes sur ce doux visage lui serrèrent le cœur, ces yeux bleus embués. Elle posa l'archet sur l'étui du violon, non loin. Fouillant dans les poches de son manteau rouge, elle en extirpa un petit paquet de mouchoirs jetables, qu'elle tendit à la jeune fille face à elle.

" Excuse-moi de m'insinuer comme ça, mais est-ce que ça va ?" Souffla-t-elle en japonais.

Jamais elle n'avait vu quiconque dans cet état là, autre qu'elle. Si elle pouvait l'aider, elle serait ravie. Bien-sûr, jamais ses agissements n'avaient un quelconque avantage pour elle, seulement, laisser quelqu'un ainsi, dans cet état, serait aller contre sa morale. Seulement, la brune ne se confierait sûrement pas comme ça, ce qui était évident bien entendu, puisqu'elles étaient deux parfaites inconnues l'une pour l'autre.

Cette inconnue, face à elle, respirait la tristesse et la colère. Chaque tremblement, mouvement de lèvre le révélait, chaque note dissonante avait été perçue comme douloureuse pour Edith, qui ne savait comment agir face à tant de mépris à son égard et à qui on avait demandé de déguerpir. Un instant, partir, puisque c’était le souhait de cette fille, lui avait traversé l’esprit, pour éviter les ennuis aussi. Pourtant elle ne pouvait pas faire demi-tour et quitter cette salle en la laissant dans un état pareil.

La jeune blonde posa l'étui de son violon dans un recoin, près de la porte, où il ne risquait pas d’être renversé. “Je remettrais cette répétition à plus tard” pensa-t-elle. Et elle s’approcha de la jeune fille qui était là, au milieu de la pièce, pour finalement, au dernier moment, la contourner, l’oeil attentif à chacun de ses gestes, à chacune de ses larmes ravalées. Et finalement, elle s’assit sur le petit tabouret couleur ébène, face au grand piano laqué noir qui trône au centre de la pièce. Elle souleva doucement le couvercle protégeant le clavier, dont la couleur sombre tranchait avec la blancheur de sa peau. Ses doigts purent parcourir chaque touche, sans pour autant en enfoncer une. Puis lentement ses yeux remontèrent vers la jeune fille qui avait fini de parler.

« Non, je ne peux pas partager ta douleur. Nous vivons tous un même événement de manière différente, » souffla-t-elle froidement, alors qu’elle avait reposé sa main sur sa cuisse.

Ses yeux se fixaient de nouveau sur le clavier bicolore. Edith avait tout bonnement refusé, par ces quelques phrases, d’accorder la moindre importance aux autres remarques de la violoniste. Malgré cet air distant, peut-être aussi supérieur, elle souhaitait tout de même l’aider. Au fond d’elle il était impensable de laisser quelqu’un comme ça. Surtout qu’elle sentait que la personne, près d’elle, rencontrait un réel problème avec son instrument. Pourtant, elle le connaissait, ça se voyait, Edith ne pouvait pas l’ignorer. Et puis, pour une fois qu’elle rencontrait une violoniste, elle ne pouvait pas rester insensible… Et de nouveau, sans même relever les yeux vers sa camarade, Edith prononça :

« Tu hais ton violon, c’est ça ? »

A ce moment-là, Edith se détestait, mais selon elle, c'était un électrochoc nécessaire pour sa camarade face à elle. Elle retrouvait instantanément son caractère froid d'autrefois qui lui avait permis de se protéger des autres, de vivre sa vie plus ou moins tranquillement, surtout dan les moments difficiles de sa vie. Elle releva les yeux vers elle et repris d'une voix douce.

« Moi aussi je l'ai détesté, mais maintenant c'est mon héritage, la chose la plus précieuse que j'ai et ce avec quoi j'ai renoué grâce au piano… Alors, peut-être que je peux t'aider. »

Edith se releva alors et s'approcha d'un meuble en pin où étaient soigneusement rangés une multitude de partitions laissées à disposition de n'importe quels élèves désirant y accéder, bien que le retour devait être garanti. Elle laissait courir ses doigts sur les tranches des compilations, des méthodes et s'arrêta brusquement, cherchant le regard de sa camarade. Elle réfléchit un instant, avant de se déplacer vers une autre section, plus fournie en partitions pour piano.

« Quel morceau nous jouais-tu ? »