Dessins égarés ~ Lun ~

Je suis déjà dedans.
Vivre, pour un mort, c'est le châtiment.

La cour de l’académie Keimoo ; à force de l’avoir traversé, Lun la connaissait par cœur. Il pouvait dire le nombre d’arbres qui y étaient plantés, les paniers de basket et les espèces d’êtres humains menacées qui y glandaient jours et nuits. L’insupportables paquets de fleurs rougissantes par le printemps et l’été. Glandaient, c’était le terme. Des gros glands qui finiraient peut-être en beau chêne à force de rester à ne rien faire dans la cour. Bien qu’ils étaient tous pour la plupart du genre lierre : à tenir les murs du lycée, de l’université. La jeunesse, elle était tellement habituée à ne rien faire qu’elle avait même inventé des mots pour qualifier leurs inactivités.
Il ne fallait pas penser que Lun les critiquait. Il était comme eux : peut-être même pire qu’eux. Car des aspirations, il n’en avait aucune. Il ne vivait ni pour hier, ni pour aujourd’hui, ni pour demain. Ni pour lui-même, ni même pour les autres. Il y a longtemps, un temps qui datait d’à peine une semaine, il avait une envie de vie. Un passé. Maintenant, il s’en moquait. Il se fichait bien de tout ce qui pouvait se passer. Il n’avait même plus honte d’observer les gens comme des rats de laboratoire. Ils ne méritaient guère mieux, ils ne valaient pas les peines qu’il avait eu pour eux. Lun redressa la main cachant un étudiant à sac à dos rouge avant de la refaire tomber.

Installé sur le dossier du banc, les pieds sur ce dernier, Lun s’amusait à descendre sa main et à la remonter. Imitant le geste d’un ami lointain. Cherchant à comprendre la signification que ce geste avait pour lui. Cherchant sans doute, aussi, à retrouver une part de lui-même. Le vide. Il ne s’était pas attendu à ce que le vide soit aussi calme en lui. Ne rien ressentir, c’était finalement appréciable. L’ancien populaire secoua ses mèches blondes attachées à un élastique, dont de nombreuses s’échappaient. Elles lui caressaient le visage, le rendant plus doux à l’œil. Il n’avait fait aucun effort vestimentaire : un vieux jean trop grand, un tee-shirt blanc avec une inscription ironique dessus. Des lunettes de vue. D’un point de vue extérieure, il ne ressemblait à rien. Trop grand dans des habits trop amples, il n’était charmant, ni même charmeur.
Songeur. Des petites fourmis noires, inoffensives. Des petites fourmis rouges, désagréables. Des reines et des princesses qui veulent être vues. Des courtisans. Des travailleurs. Des nourrices. Une fourmilière. Une fourmilière où il n’était qu’un membre inactif. L’inactif d’une fourmilière n’a pas de rôle prédéfini. Il tourne en rond. A lire, on aurait pu penser que Lun était malheureux. C’était faux. Il était vide. Sans gloire, sans honte. Sans tristesse, sans joie. Juste un caillou. Qui roule, roule … Comme un groupe de musique. Passé, usé, vieilli, passé de mode.
Il avait perdu tellement de temps à aider les autres et à les écouter. Des étrangers qui étaient passés dans sa vie et qu’il avait aimé sans même les connaître avec l’intime intuition qu’il devait être là pour les soutenir, les conseiller. Ils étaient malades, il les veillait et il leur disait d’aller chez le médecin. Ils étaient malheureux, il passait la nuit à les écouter. Et tout cela, il le faisait sans but. Car il aimait cela. Pourquoi cette idée de la vie avait changé ? Avant Lun pensait que si les autres étaient heureux, lui, il serait heureux. Il le pensait si fort, qu’il était vraiment heureux. Il aimait les voir rire, danser, chanter. Il pouvait avoir le cœur comblé juste pour un rire, un sourire. Maintenant, ils étaient morts à ses yeux. Personne ne vivait. Une terre brisée.
Il se contentait d’écrire ce qu’il voyait. D’observer les gens sans entrer dans leurs vies, sans même leurs parler sans que ce soit nécessaire. Il pouvait rire, plaisanter, plus facilement qu’avant. Il souriait, mais il avait comme l’impression étrange que les autres autour de lui n’existaient pas. Ils n’étaient rien. Grouillant, se jouant, changeant. Voulant être vu, voulant être haït, aimé, reconnu. A quoi bon. Des singes mimant la même gestuel, utilisant les mêmes phrases, usant d’un langage collectif les réunissant et permettant de faire une distinction entre chaque tribu comme on peut le constater dans les civilisations les moins avancées. On a beau se dire civilisé, on reste des sauvages.

Un garçon est installé sur un banc en train de dessiner. C’est un joli tableau et Lun l’a sans doute vu. Cependant, il n’y a pas fait attention. Sa main était passée sur lui, le faisant disparaître, et réapparaître. Lui aussi n’existe pas ! Avant de passer sur un autre étudiant. Comme les enfants, les nourrissons, avant le troisième mois, qui pensent que tout ce qui disparaît de leurs vues disparaissent totalement. Tu es, tu n’es plus. Tu es …. Pourquoi avait-il aimé ce jeu ? Lun ne comprend pas. Il voudrait se mettre à la place d’un autre. Il veut y arriver. Il le doit, entrer dans sa tête. Sinon, il ne comprendra jamais. Il ne comprendra jamais.

Le jeune artiste inconnu installé sur le banc crayonne, crayonne cherchant l’aspiration ; et Lun crayonne le monde du bout des doigts. Un dragon, une princesse et un prince par ici. Un jeune gnome et un nain avec des chopes de bières par là. Lun n’a aucun talent dans le dessin. Ses bonhommes ressemblent plutôt à des bonhommes bâtons. Et la seule fois, où il est parvenu à faire un corps proportionné, un de ses amis qui dessine admirablement bien lui a prouvé en retournant le dessin que finalement il était totalement bancal. Gribouiller, il peut en être capable, mais il ne pourra jamais avoir le talent ruisselant des jeunes artistes en herbe. Il n’en ai pas jaloux. Ce qu’il voit dans sa tête est plus beau que ce qu’on verra jamais sur le papier.
Le jeune artiste inconnu dessine sur du papier ; Lun dessine dans sa tête.

Rien d’intéressant. Ils sont nombreux les artistes à Keimoo. Pas de quoi fouetter un chat … Lun retourne à sa chasse. Cherchant un sujet intéressant. C’est pour un cours qu’il a, un sujet à rendre. Décrire un inconnu que vous aurez observé dans un environnement familier. Il faut un certain nombre de lignes. Sans doute une racaille, un rebelle ou un populaire ferrait l’affaire. Ils sont tellement éloquents que décrire leurs comportements devient facile. Son regard passe brutalement sur Jun Masato, un autre populaire, en train de rire et fumer de l’autre coté de la cour. Et Lun baisse le visage, tâchant d’être invisible.

Pourvu qu’il ne l’est pas vu …

Il reste ainsi, quelques temps. Plongé dans le silence, une cigarette non allumée sur le bout des doigts. Il voudrait cessé de fumer, mais il ne peut pas. Il reste longtemps, sans savoir que Jun Masato est depuis longtemps rentré. Puis un éclat de voix !
Lun redresse le regard, soudainement. Une bande s’est approchée de l’artiste de tantôt. Le populaire met une main dans sa poche. L’artiste n’a pas l’air d’un enfant, il doit savoir se défendre. Il descend du banc, jouant avec la clope, pour la faire tourner entre ses doigts. Curieux, attentif, tout en restant discret.
Trois contre un ? Les racailles sont courageuses ! Uniquement si le nombre qui les opposent divisé par le nombre de leurs adversaires donne un résultat équivalent à trois. Le nombre fait la force ! Il fait aussi la couardise !

Lun ne sait pas que l’artiste est un ancien élève. Il ne se souvient pas de lui. Il faut dire qu’à part SES amis et ceux qui l’intéressent, le jeune homme n’a de yeux pour personne. Eventuellement pour ses coucheries. Mais avouons-le, elles sont tellement nombreuses que se souvenir de chacune d’entre elle, ce serait tenir un album photographique utile pour les inspecteurs de police, tellement il y aurait de fiché. Rien de glorieux à avoir Lun.

Elyott …

Lun regarde son téléphone portable. Deux jours sans nouvelle de son petit ami. Londres était peut-être loin du Japon, mais l’accusé de réception était bien arrivé. Dodelinant de la tête, Lun soupira en se penchant en avant pour observer le petit groupe, tout en rangeant son téléphone portable. La clope, toujours éteinte, à la main.

S’ils le frappent … J’appelle Elyott.
S’il les frappent … Je lui envois un SMS.
Si quelqu’un intervient … Il m’aime encore. …
Si personne n’intervient …

L’écho des voix, basses, ne parvient pas à Lun. Il voit bien que le jeune artiste parle, mais ne saisit pas le motif de la question. Par contre, la racaille – comme la plupart, parle plus fort. Lun cerne le mot dessin. Tien ? Une racaille amateur d’art. Pourquoi pas. L’art est sensé être accessible à tout le monde.

Lun, qui a quitté son banc, se rapproche d’un arbre. A quelques mètres seulement de la scène, mais personne n’est assez attentif pour le voir. Ce n’est pas un arbre qui est là par hasard : il le cache des pions pour fumer en paix et du groupe par la même occasion ! La propagande contre le tabagisme n’étant pas encore passée de mode.
Le populaire n’est plus altruiste. Qu’ils se pètent la gueule entre eux, tant mieux. Ce n’est pas son problème ! Qu’ils se débrouillent.

Toujours observateur, Lun sorti son téléphone portable pour taper avec une lenteur honteuse : [ Rassure-moi et dis-moi que tu n’as pas jeté mes paquets de clopes que j’ai oublié de ranger et qui traînaient sur la table ^.^’)]

Jusqu’à ce qu’un objet tombe à ses pieds. Assez intrigué, le blond reconnaît tant bien que mal le carnet tenu par la main de la racaille quelques secondes plus tôt. Visiblement, les dessins ne devaient pas être à son goût. Dommage. Lun le récupère avec lenteur et une certaine méfiance, s’attendant sans doute à ce que l’objet l’attaque. – on ne sait jamais - . Il en profite pour allumer sa cigarette, tout en s’adossant. Le carnet est ouvert, mais le blond le referme sans le regarder. Il ne bouge pas écoutant les pas parvenir derrière son dos, le bruit de feuilles qu’on dérange pour y chercher un objet égaré !

Il ne faut que quelques seconde pour que le garçon le rejoigne.

Lun se retourne légèrement en l’entendant. Malgré la colère de l’autre, il lui accorde un sourire. Pas de ceux qu’on lance par bravade ou moquerie, ni de ceux qu’on donne par gentillesse. Un sourire né simplement ainsi. Comme la courbe de la lune quand elle est là.

« Tu es excusé. » Murmure le jeune homme, suivant chaque geste de l’autre. Sans pour autant s’en approcher, et ne pouvant effectivement trop s’éloigner.

« Puis-je regarder ? » Toutefois, malgré sa question, Lun tend le bras, gardant du bout des doigts le carnet, prêt à le rendre à son propriétaire. La curiosité devait aller avec les sentiments. En les perdant dans un puzzle compliqué, Lun l’avait sans doute en partie perdu. Il souriait toujours, presque rieur.
Donnant un léger coup de tête en direction de la chemise du garçon.

« Ta copine va croire qu’une groupie a voulu t’arracher ton tee-shirt. »

Lun tire sur sa clope, souriant toujours, sans un rire. Souriant, légèrement, les pointes de ses lèvres se levant. Un sourire que certain qualifierait de timide : ce n’était pas le cas. Il n’était pas timide.

La main tendue, l’autre gardant la clope, les cheveux en bataille et la mine blafarde, le populaire ne semble pas sur son meilleur séjour. Ses yeux d’un vert carnassier, pourtant, son bel et bien planté, résolu et moqueur, légèrement imputent dans ceux de l’artiste. Semblant vouloir dire : auras-tu le courage de me laisser le voir ? Ou bien, tout simplement : vient le chercher. Prends-le, puisqu’il est à toi. Mais garde-le cette fois.

« J’aurais pensé qu’ils auraient le dessus sur toi. Je suis déçu, les racailles de Keimoo ne sont plus ce qu’elles étaient. Affreusement déçu. »

Le chêne et le Roseau - Jean de la Fontaine

Les gens n’aiment pas les détails, mais Lun ne voit qu’aux travers d’eux. Il regarde le jeune artiste qui tantôt n’existait pas dans son paramétrage. Physiquement, c’est un japonais, mais il y a un détail qui reste légèrement troublant pour toute personne : il a les yeux bleus. Lun est un occidental. Il sait que les japonais n’aiment pas être regarder directement dans les yeux. Lui, il ne peut s’en empêcher. Les yeux bleus voient différemment des autres, si Lun en croit les scientifiques. Il voit le monde en vert. Lun aimerait voir le monde en vert, car c’est sa couleur préférée. La couleur de l’espoir. Il aime le vert, pour l’espoir. Le bleu, pour la tendresse. Il aime le violet, pour la mélancolie. Le rose, pour la jeunesse. L’orange, pour la fantaisie. Et les autres couleurs pour d’aussi mauvaises raisons.
Le jeune homme l’observe. Lun en serait presque intrigué. Il y a longtemps qu’on ne l’avait pas regardé aussi laconiquement sans y porter un contexte sexuel. Aux travers de ses yeux, Lun aimerait y lire ce qu’il pense. Afin de comprendre pourquoi l’Artiste ne part pas. Ne récupère pas son dû, d’un merci politesse et ne file pas à l’anglaise.

Puis, les yeux bleus regardent le carnet ; les yeux verts ne quittent pas les yeux bleus ; et le carnet ne regarde personne. C’est bien lui qui est le plus discret. Entre le bout de ses doigts, Lun le tient fermement. Il aime les dessins. Que ce soit ceux qu’on peaufine, termine à l’ordinateur et publie, fier de son travail. Ou les petits gribouillis sur les cahiers, les énoncés de textes et de problèmes. Un dessin serait un de plus beau cadeau qu’on pourrait lui faire, car il signifierait qu’on a pensé à lui, le temps de le dessiner. Cependant, Lun est distrait et frivole ; un peu négligeant et pas ordonné, et s’il le perdait, il en serait attristé.

L’anglais ne sait rien du caractère violent, enflammé et bouillant de son interlocuteur. Ca ne l’aurait pas effrayé. Lun aime la violence. Il l’aime tant qu’elle ne fait pas mal à l’autre. Il sait se défendre contre les coups de poings et si généralement, il ne le fait pas : c’est parce qu’il préfère qu’on le frappe lui, plutôt qu’on se mutile. Car lui, ne sait que rarement exprimer sa colère. Il boue, il râle, il garde en lui. Il écrit, il trépigne. Il excuse, il s’excuse. Et lorsque la violence dépasse les limites du tolérables, il prend un couteau, un ciseau, un rasoir. Le but n’est pas de se suicider, juste de s’éduquer. De se rappeler qu’il doit se calmer. Il se met en condition. Souvent, ça ne marche pas. Car Lun est Lunatique. C’est douloureux de ne pas pouvoir se retenir. Il voudrait canaliser tout cela. Avoir un peu plus de maîtrise.

« Oh. »

Il est un roseau. Le garçon devant lui est un chêne. Les chênes ne sont plus des glands. Il protège de la pluie. Ils servent à protéger du soleil. Lun est un peu étonné que le garçon accepte qu’il regarde son carnet. Il le ramène à lui, prenant soin de ne pas toucher le papier de sa clope dont s’échappe une évasive fumée. Lun regarde les traits, regarde le dessin. Ces yeux passent sur les détails, sur les défauts et les qualités. Sur le style de l’Artiste. Il pourrait rester ainsi, à regarder le dessin, pendant des heures – il lui semble. A tourner les pages pour regarder les autres.
Cependant la présence à ses cotés l’oblige à redresser la tête, la penchant sur le coté.

« C’est normal qu’il n’ait pas aimé ton dessin. Il y a des pétales de fleurs. Les garçons ne doivent pas beaucoup aimé les fleurs. Ou ils n’aiment pas le dire. Il ne faut pas lui en vouloir. »

Car pour Lun, il était évident que si la racaille avait jeté le carnet à dessins, c’est parce que ces derniers n’étaient pas de son goût. Aux yeux de Lun, ils lui conviennent. Ils aiment la légèreté et la douceur, la tendresse qu’on ne peut pas percevoir dans le Prince aux yeux bleus mais qu’on devine dans ses dessins. Force et Courage. Il y a un petit coté Samouraï dans ce garçon. Le Japon, c’est un peu l’art de la tendresse. Avec ses fleurs, sa finesse, sa douceur. Pourtant, aussi loin qu’il y pense, Lun n’a jamais vraiment aimé le Japon. C’est un tout petit pays et seuls les accros des jeux vidéos, des mangas et des restaurants japonais tenus par des coréens rêvent d’y aller. C’est dommage. Le Japon a une culture riche et profondément enfoui dans de nombreuses civilisations. La culture, qu’on ne peut entr’apercevoir dans les différents aspects cités plus haut, est bien plus belle. Il faudrait pour vouloir vivre au Japon aimer leurs modes de vie, aimer la discipline, la hiérarchie, les mathématiques, la logique, le respect. Il faudrait aussi aimer la cruauté et la rudesse. Le Japon est doux d’apparence, mais l’apparence est toujours trompeuse.

Lun continue de regarder le carnet. Il se permet une touche d’humour pour la chemise du garçon, mais ne redresse pas la tête à sa réponse, plus absorber par les dessins. Ainsi, le jeune adolescent est hétérosexuel mais ouvert sur d’autres expériences. Il a sans doute raison. L’amour ne devrait pas avoir un sexe, mais un cœur. Lun y croit, ou y croyait. Que l’Amour est éternel, sans couleur, sans religion, sans sexe et contre toutes les différences. Il avait été amoureux ou il l’était encore. Le vide. Les yeux verts fixent le dessin sans le voir, cherchant à se souvenir de l’homme dont il avait été amoureux. Lun cherche son visage, ses mots, sa voix et son odeur. Il ne les trouve pas. Il y a quelques jours, encore, quand on lui parlait de lui : Lun avait les larmes qui montait aux yeux. Aimer sans être aimé. Aujourd’hui, il n’arrivait plus à ressentir l’émotion. Même cela lui semblait impalpable. Le garçon soupira à l’intérieur de lui-même, sans y perdre son sourire, il était finalement devenu le robot qu’il avait toujours rêvé d’être.

« Tu devrais le dire à ceux qui passent leurs nerfs sur certains en les traitant de tapettes. L’ouverture d’esprit, chez eux, doit se résumer en l’ouverture de leurs braguettes. »

La fin de la phrase est plus basse que le reste. Lun n’est pas spécialement fier de traîner dans les bars ou d’y travailler. Il n’en a pas honte non plus. Etre une poupée, c’est plus ou moins habituel. C’est une sorte de punition, pour ne pas être assez beau pour être aimé, ni assez laid pour qu’on lui trouve du charme. C’est un peu, comme tantôt, une mutilation de l’âme. Bien qu’aujourd’hui, l’âme de Lun est morte. Et sans doute, est-ce mieux ainsi.

Lun referme le carnet. Il lui fait une remarque, taquine, qui font enflammer les yeux de l’autre. Lun en rit, avec douceur, sans méchanceté. Il voit les poings se serrer. Bagarreur. Ce garçon lui rappelle des amis qu’il a perdu. Tête brûlée, sûr de lui, et pourtant capable de rougir et d’être étonné. Le jeune homme tend la main, s’apprêtant à la poser sur l’épaule de l’Artiste pour le calmer. Il s’arrête, en même temps que l’autre parle, le ramenant contre lui. Attirant le carnet contre son corps avec candeur. Il a eu peur. Il a peur des contacts. C’est nouveau, c’est étrange. Qu’importe, sans doute. Ca lui passera. Ca ne durera pas.

« Oh. » Encore, « Tu dois avoir raison. Pour moi, c’est tellement différent. Gagner, perdre. Etre le premier ou le dernier. Peu importe. S’humilier, être victorieux ou être le perdant. Que reste-t-il ?
A Vaincre sans péril, on triomphe sans gloire. Si tu avais gagné, tu aurais été le vainqueur. Et s’ils t’avaient battus, tu l’aurais aussi été. Puisqu’ils sont lâches. Puisque tu es courageux. » Lun fait un mouvement vague de la main, cherchant sans doute à éclairer sa pensée, avant d’hausser des épaules.
« Un truc dans le genre ! » Rajoute-t-il, toujours et éternellement souriant. Cependant, le sourire disparaît, le temps de laisser place à de la surprise. Les yeux verts s’écarquillants, les muscles se détendant.

Le dessiner ? Quelle sotte idée à traverser la tête de cet enfant pour qu’il veuille le dessiner. Lun l’observe, les courbes de son visage, son air glorieux. Sa force physique. Il y a chez cet Artiste, une ressemblance avec un souvenir que Lun n’arrive pas à palper. Il essaye depuis que ses yeux ont effleuré les dessins sans y parvenir.

Lun tend le croquis à dessin, essayant d’éviter tout contact avec l’autre personne. Il est, sans doute comme les grands traumatisés. Le pire, c’est qu’il en a conscience. C’est plus fort que lui. Imaginer que les autres puissent s’approcher de lui, lui dresse un nœud à l’estomac. Il est estomaqué par sa propre candeur et sa propre bêtise. Il le regrette, aussi. Il regrette de ne plus être capable de jouer la comédie.

Lun jette le mégot par terre, l’écrasant du bout du pied.

« Tu peux. Mais à une seule condition ! » Lun redresse le doigt en l’air, sérieux, comme un chef. Ses yeux fixant impérieux et menaçant le garçon devant lui, que le jeune homme juge de petit garçon. A tort, sans doute. Il lui faudra du temps pour l’apprendre ou l’affirmer.

« Tu ne devras le montrer à personne. Jamais. Ni par politesse, ni par gentillesse. Jamais. Je ne veux pas. »

C'était presque de la peur qui palpait chez le blond. Il devait disparaître, c'était une promesse.

Je ne veux pas être vu.

Le garçon se rapproche, restant simplement à une distance convenable.

« Je te remercie. (…) de me les avoir montré. Dessines-tu depuis longtemps ? »

Pas dénué de conversation et même plutôt bavard, le blond enchaîne sans laisser à l’autre le loisir de répondre.

« Je suis un peu jaloux. Quand j’essaye de dessiner, ça ressemble à rien. Une fois, j’ai voulu dessiner un lapin. Alors j’ai fait de longues oreilles, un gros corps et une petite queue touffue. Mais mon petit frère m’a dit : « Il est joli, ton cochon. » Alors, j’ai abandonné ma carrière d’artiste. …. Il faut être trop sérieux pour être un artiste. »

Et comme pour lui-même, Lun rajouta, tout en s’asseyant sur le sol. « Pourtant, je n’avais pas fait de queue en tire-bouchon »

Aux yeux de Lun, dessiner restera doux. Il y a des souvenirs dont on ne peut empêcher la douceur. Le froid d’un été qu’on promettait caniculaire et une clinique où on se déguise en indien pour faire passer le temps et en se disant qu’on le provoquera, peut-être, cette été indien. Lun y voyait le temps s’écouler au travers de fenêtres fenêtre qui à ses yeux avaient des barreaux qu’il ne pouvait franchir. Le téléphone portable posé sur l’assise, attentant l’impatience d’un SMS, avec la fébrilité d’un poisson venant d’être péché. Et puis, un ami était venu, un soir. Tâchant d’éviter les interdictions de visites. Des canettes de bière dans une main, un sac de bonbons de l’autre. Lun se souvenait de cette nuit-là, comme-ci, elle avait eu lieu hier. Lorsqu’on est un soi-disant génie, on peut se commémorer une scène en la visualisant et la décrire avec une exactitude, bien que contournée par ses propres sentiments. Bon nombre d’artistes ont ce talent.
Ce n’était pas important. Lun n’aurait eu qu’à fermer les yeux pour retourner à ce soir d’été. Il pleuvait légèrement, un ciel pluvieux et maussade. Enfermé dans la chambre, il le regardait dessiner. Au travers de la fenêtre, dont il ne fermait pas les volets, il voyait la campagne, un chemin de fer, un canal où aucun bateau ne semblait passer. Il y avait des arbres touffus, et des petites maisons aux toits de couleurs.
C’était ce que l’autre dessinait, le modifiant pour le rendre féerique, aux goûts de Lun et non aux siens. Il aimait la réalité, Lun aussi ; mais ils n'avaient pas la même. Avec une dextérité académique, dû à sa profession, l'Autre mélangeait leurs réalité. Malgré l’automatisme du geste, et la dureté du regard de l’homme, Lun y trouvait de la tendresse. La fumée opaque des joints échangés que l’autre roulait envahissant la pièce. Lun était de la vieille école, ni de bang, ni d’autres jeux. Un simple joint à faire tourner, une simple clope à garder.
Si ce souvenir est si tenace aux yeux de Lun, c’est parce que toute la soirée, malgré la douleur de l’intraveineuse, d’un viol encore récent et de mauvais souvenirs, il était heureux. Au point de radier de bonheur. Il s’était fait un nouvel ami, disait-il, et l’autre aux cheveux de jais riait de son enthousiasme. Précautionneux, mettant pourtant en garde que les gens ne sont pas ce qu’ils paraissent être.
Incapable pourtant et sans doute ne le désirant pas de calmer la joie extravertie du jeune Lun qui répétait inlassablement : je le sais. Je le sais. C’est mon ami. Voyons ! Avant de baisser légèrement de la tête, la rangeant dans sa main et de soupirer exaspéré que l’Autre ne puisse comprendre.
C’était un effet du joint, de paraître encore plus présomptueux qu’à son habitude. L’autre avait rit, avant de se mettre à décrire la Suède qu’il avait visité. Usant de grands gestes, comme les espagnols et les italiens savent le faire. Rajoutant, sans doute, des détails grandioses pour voir les yeux de Lun s’écarquiller de plaisir.

C'était Maeki avait eu raison. Lun le savait maintenant. En réalité, croire en l'amitié, c'est être stupide. Lun perdu dans ses pensées réalisa brutalement qu’il n’était toujours pas seul. L’Artiste Inconnu était encore là. Secoua ses mèches blondes pour tâcher de faire fuir tous ses souvenirs qui affluaient depuis des jours, Lun regarda légèrement honteux l’autre. Il n’avait pas entendu la réponse à sa question. Il ne le dirait pas. Il aurait sans doute rit, s’il savait qu’on le voyait comme un enfant. Un enfant n’est-il pas sensé être innocent ? Lun ne se souvenait pas l’avoir été un jour. Ou plutôt il ne souvenait plus l’effet que produisait l’enfance : l’insouciance, la cruauté, la méconnaissance de la portée de nos actes. Nourrisson, on le disait en avance. Petit enfant, on le disait précoce. Enfant, on le disait doué. Adolescent, on lui répétait sans relâche qu’il n’exploitait pas ses capacités. Lun aurait aimé leurs faire comprendre qu’exploiter ses capacités, c’était se rendre malheureux. Aucun génie, aucun philosophe, grands inventeurs et autres personnalités n’ont été heureux. A 12 ans, Lun avait déjà lu toutes leurs mémoires. Il savait la peine d’Einstein de migrer aux Etats Unis en abandonnant sa patrie, son sentiment de trahison. De tous, c’était lui que Lun préférait.
Il lisait aussi tous les autres livres lui tombant sous la main dans la bibliothèque de son père. Les contes de fée de son âge et les histoires de romances d’un autre. C’était eux ! Eux que Lun préférait, honteusement. Et plus, sa capacité à comprendre s'agrandissait et plus Lun voulait ne rien savoir ! Ne rien apprendre. Son objectif était de jamais travailler, ni à l'école, ni ailleurs. Ne pas en savoir plus ! Surtout pas. Les connaissances, c'est ce qui rend les hommes arrogants et malheureux. La joie, l'amour, les caresses, les câlins, les rires et les blagues, c'est ce qui rend les gens heureux. Les être superficiels sont les plus enviables !

Le Bonheur, l’Amour, l’Amitié, tout cela lui semblait si abstrait. Tellement beau. Bien évidemment, il avait des amis. Bien évidemment, dans son école de Londres Lun avait des amis, mais ils ne lui manquaient pas. Mais ils n’étaient pas une part de lui-même. Alors l’enfant se disait que plus tard, il aurait des amis. Et que toute sa vie, il rendrait ses amis heureux. Il voulait les voir heureux : pour observer, pour comprendre. Rapidement, sans le voir, il en avait fait des sujets d’expérimentation.
Et puis un jour, l’Autre était rentré dans sa vie. Lun s’était rit de lui, protestant qu’il n’était pas son ami. Qu’il n’était que l’ami d’un ami décédé. Qu’il était là pour être gentil, mais qu’ils n’étaient pas amis. Rapidement, sa vie, aux revendications très floues, avait été chamboulé par cet Autre qui lui répétait inlassablement qu’il faut être terre à terre dans la vie. Qu’il faut apprendre à être un adulte respectable et que Lun serait très malheureux s’il croyait qu’on peut avoir confiance aux autres et les aimer car on vit seul.

« Se rapprocher de la réalité. » Répète Lun, encore et toujours pour lui-même, avant de hausser de la voix. « Au contraire ! Au contraire ! Je veux m’en éloigner. La réalité. »

La réalité c’est que cet Autre qui est dans l’esprit de Lun n’existe plus. Lun voulait croire qu’en se souvenant de lui, il le garderait en vie. Il ne fallait pas qu’il se rapproche trop de la réalité car son ami lui répétait toujours qu’après la vie, il n’y a rien. Qu’il ne faut pas se leurrer. Et qu’un esprit aussi analytique et scientifique que Lun ne devrait pas se conforter dans l’idée qu’il reste toujours une part de nous dans le cœur des autres. Doit-on respecter les croyances de celui qui meurt ou préférer les siennes par égoïsme ?

« Je ne dessinerais plus jamais. » Répondit résolu le jeune homme. Qui préféra ne pas préciser, qu’il n’existait pas. Il n’avait aucune vie, si ce n’est celle d’être au travers des autres. Vouloir rester à sa place avait longtemps été son leitmotiv, maintenant, il serait y rester. Ce n’était pas bien compliqué.

Lun, en tailleurs, laissa sa tête reposée sur l’arbre. Un genou, légèrement relevé, lui permettant d’y déposer son bras. L’autre retombé sur la cuisse.

« Les artistes sont trop cruels. Je le suis déjà bien assez sans en être un. »

Qui es-tu ? Encore une fois, Lun se tâcha de ne pas répondre ce qu’il pensait. Il fallait éviter la dramatisation. Parce qu’il n’était personne. Car il était, l’ami de ses amis. Mais qu’il avait promis de le protéger ! Et qu’aux yeux de Lun, une promesse c’est un serment ! Une allégeance ! Si tu promets, tu dois tenir. Tu ne dois pas mentir. Lorsqu’on lui promettait, avant, Lun y croyait sans le moindre doute. Sans confiance, mais avec certitude. Puisqu’il avait promis, se disait-il, il tiendrait sa promesse. Il se sentait heureux, soulagé, lié par ce serment.
Lun avait promis souvent sans pouvoir y tenir.
Il avait promis à Keio d'être toujours là pour elle. Il n'avait jamais su le faire correctement et la fâchait toujours.
Il avait promis à Kumori qu’il le laisserait tranquille, qu’il se tiendrait tranquille. Sans jamais répondre à la question de savoir s’il le méritait. Il n’avait pas pu. Il s’était comporté en jeune écervelé, imbécile et heureux d’avoir un ami.
Il avait promis à Tadacherii de le supporter et d'être gentil. Et à chaque fois, il se montrait irascible et moqueur quand il le voyait.
Il avait promis à Shiki de lui parler lorsque ça n'irait pas, et il lui avait préféré cet inconnu au temple. Il lui préférait si souvent cet inconnu, et si injustement.
Il avait promis à Elyott de ne plus jamais lui mentir. Mais Lun n’avait pu lui dire au travers de son dernier SMS que tout ne se passait pas si bien que cela au Japon. Qu’il n’aurait pas du revenir, si revenir signifiait perdre tous sentiments.
Promettre et ne pas tenir, Lun le supportait mal. Il culpabilisait. Il avait honte de ne pas tenir, mais pas honte de perdre. Il se fichait bien qu’aux yeux de ses amis, il passe pour un maladif cinglé. Il les aimait plus que tout.

Lun avait promis qu’il protégerait Maeki Oyuki, un jeune homme pas si gothique que cela, qui vivait avant avec lui à Keimoo. C’était son meilleur ami, et Lun n’avait pas tenu sa promesse.
C’était du passé. Tout cela ne comptait plus et n’existait plus. Lun en avait conscience. La promesse qu’il avait faîtes à son meilleur ami était de celle qu’on ne doit jamais trahir. Celle qui forme un sceau, une véritable protection contre le mal. Toutes les autres n’étaient que futilités et bêtises. Évidemment …

« Pardon. » Réalisa Lun. « Je ne suis véritablement pas d’une bonne compagnie. »

Il ne prit pas la feuille qu’on lui tendait.

« Lun, Lun Marv. (…) Je suis scolarisé à Keimoo depuis décembre 2008. L’école est grande, on ne peut pas connaître tout le monde. Avant j’effectuais mes études au lycée. »

Nettoyant ses genoux salis par le sol, le jeune homme eu soudain l'illumination qu'à rester dans ses pensées, il devait procurer une sensation un peu flottante.

« Si je continue comme ça, tu vas me prendre pour une vieille ombre desséchée. » Merci de ne pas préciser à Lun Marv que techniquement, une ombre ne peu pas se dessécher. Les cohérences de langages n’étaient vraiment pas le fort du jeune homme – un peu comme les fautes d’orthographe de son auteur.

Lun s’étira joyeusement, se redressant sur ses pieds, ignorant toujours la feuille.

« Allez, viens. Puisque tu aimes la victoire ! J’ai bien envie de te voir battre le chef de tout à l’heure. Histoire qu’ils ne leur en viennent pas à l’idée de venir te chercher des noises encore une fois … »

Lun pointa du doigt la poitrine du jeune homme avec un sourire moqueur : « A moins que tu ne sois un trop gentil garçon pour ça ? Si tu veux, je peux m’en occuper pour toi. Ici, aucune racaille ne me fait peur ! Le contraire n’étant pas réciproque … »

Et contrairement à ce qu’on pourrait pensé. Ce n’était pas de la vantardise. Lun savait se battre, enfin ... Il savait user de stratégie pour tricher et gagner.

Les coups pleuvent, alors que Lun sent la fraîcheur d’une brise sur sa joue. Il observe, bien malgré lui, le combat régulier. Quelques part, ses yeux aimeraient se détourner : il plaisantait. Il n’envisageait pas un vrai combat, encore moins dans les règles de l’art. Il se voyait mal, après avoir été bousculé par une personne, sortir une épée et demander réparation d’un soufflet. Déjà, parce que qu’il n’avait pas de gants aux mains. Ensuite, car ce n’était pas très pratique. Lun était, plutôt, du genre à donner un coup de poing. Des coups de pieds. Il se disait que lorsqu’on veut prouver sa forcer, user d’une arme est une supercherie. Ce n’est plus la force qui compte, mais l’habilité, les compétences et l’entraînement de chacun.
C’était peut-être pour cette raison, que malgré la répulsion qui lui inspirait, Lun aimait les racailles. Car elles étaient entières dans leurs violences. Elles étaient déchaînées, ne sachant pas se maîtriser. Luc Simon leur ressemblait un peu. C’était sans doute aussi pour cela qu’il était son meilleur ami. Car, il était différent de lui.
Lun Marv ne savait pas bien où il en était. Toutefois, en voyant ce jeune homme se battre, un instinct de survie sur réveil en lui : il n’est pas mort.

Pourtant, Lun n’aime pas la violence. Aussi ridicule que ce soit, désormais, il regrette d’avoir rit de l’autre en lui proposant d’aller se battre. La violence du combat, la discipline de l’arbitre et l’acharnement des adversaires transforment l’atmosphère léger en marasme bouillant de ferveur. Impossible pour lui de stopper le combat – sans se mêler soudainement de la vie de cet inconnu. Impossible pour lui de partir, il ne veut pas être un lâche et abandonner l’autre alors que l’idée vient de lui.
Alors, il regarde. Ses yeux passant sur chaque combattant. Attendant l’assaut final, le moment dernier. Son esprit incapable de vagabonder. Les regrets ne changeront rien : il y aura un perdant et un gagnant. Un gagnant qui s’en voudra de ne pas avoir su gérer sa force et un perdant qui en voudra aux autres d’avoir perdu. Aucun ne reconnaîtra entièrement sa victoire et sa défaite.

C’est un beau gâchis. Lun sursaute en voyant le coup se lever. Pourquoi faut-il se battre, en permanence, toujours ? Se battre pour qui. Pour quoi. Il n’a personne. Il n’a aucune raison de vivre. Aucun rêve. Aucune envie.

Le jeune homme, si grand de taille, soupire de soulagement lorsque l’arbitre sonne l’arrêt. Tuer un homme, Lun se disait qu’il en serait capable : si, et seulement si les circonstances et le moment propices aux meurtres se présentaient un jour où il ne se contrôlerait pas et serait violent. Il se savait violent : et il ne voulait pas l’être. A force d’avoir côtoyé des brutes, on le devient un peu nous-même.

Lun observe l’Artiste Inconnu, dont les yeux bleus l’ont touché, et désormais qu’il le sait soldat. Un soldat artiste, c’est un peu triste. Etre à la fois pour la liberté et la discipline, être à la fois pour l’imagination et pour la sobriété. C’est un peu comme cette feuille de papier que Lun a refusé : ce n’est pas qu’il ne voulait pas le dessin, c’est qu’il sait aussi qu’il le perdra. Les pétales de fleur se seraient fanés entre ses mains, même sur un dessin. Et qu’il s’en voudra. Lorsqu’on lui offre un cadeau, il se sent le devoir d’en prendre soin. Et il sait bien, qu’avec sa personnalité, ça devient difficile d’associer maladresse, vie rapide et prise en compte d’éléments matériels importants.
Et, le jeune Soldat se retourne vers lui. Lun avance légèrement, d’un pas assuré, mais doux. Sans la moindre manière exagérée, sans y rajouter la rage d’un adolescent ou d’un jeune prétentieux. Simple dans sa démarche, le blond n’a pas besoin d’en rajouter. Ce qu’il est se dégage de lui comme la chaleur se dégage d’un feu de cheminée.

Lun pose sa main sur le poignet de sa rencontre, récupérant les bokkens avec une grande douceur, mais sans lui laisser le loisir de dire non. Ce n’est un contact que de quelques secondes, c’est sans doute futile : aux yeux de Lun c’est un contact toutefois. Un contact qui signifie qu’il rentre, légèrement, dans la vie de l’autre. Il ne veut pas !

Qu’importe. Soupirant, secouant joyeusement ses mèches blondes. Voilà ! Tu sais désormais ce que signifie qu’à vaincre sans péril, on triomphe sans gloire. La journée n’aura pas été sotte d’apprentissage.

Lun, ne connaît pas Senta, mais il le reconnaît car ce dernier approche des deux. Il lui rend les armes, se penchant en avant pour le remercier calmement. Pas question de manquer de respect sans raison. Lun le fait souvent, par inconscience, manque de temps ou oublie des cultures des uns et des autres. Quand il peut, toutefois, il respecte chacun. Ce n’est pas pour eux, mais pour lui. Afin de ne pas culpabiliser de s’être mal comporté. La conscience est une vilaine graine à l’intérieur des corps qui fleurie ou s’enchaîne d’épines selon nos actions. Certains diront qu’ils ne l’entendent plus depuis longtemps, mais c’est faux. C’est la culpabilité, qui existe depuis si longtemps qu’on ne peut pas l’arrêter.
Senta repart, comme il est venu. Chacun repart, comme il est venu. Le combat est terminé.

Il faut s’occuper de celui qui observe Lun comme un loup ironique. Lun se dit qu’il y a une logique en chaque événement. Un loup rencontre nécessairement la lune, c’est dans l’ordre des choses. Lun aimerait lui dire qu’il est idiot : s’il ne voulait pas se battre …
Et si Lun lui avait demandé de sauter du haut du toit pour prouver sa force, l’aurait-il fait ? Enfin, ce n’est pas le moment de se poser ce genre de question.

Lun a posé sa main sur la joue de l’adolescent. C’était un enfant, au final. Un enfant qui voulait se battre et qui avait pris aux mots. Doucement, un peu ailleurs, il caresse du dos des doigts la joue du garçon.
Avant d’hocher négativement de la tête, lui prenant la main pour l’attirer un peu ailleurs, lui rendant cette veste qui le rend séduisant.

______

Une pièce passe dans la fente du distributeur de coca, Lun fait un signe en direction de l’Artiste pour savoir s’il désire quelque chose. Récupérant la boisson pour lui-même, s’adossant au passage contre un mur. Il a repris un peu de couleur, du rouge aux joues. Le garçon ne se départie pas de son sourire, penchant la tête un peu en avant, une mèche de cheveux glissant devant lui. Il la repousse, quelques secondes plus tôt, relevant uniquement les yeux pour fixer l’Artiste sans le quitter des yeux.

« A quoi ça te sert, de te battre ? »

Le visage de Lun remonte vers le ciel au même moment, ouvrant sa canette. Avalant une gorgée de coca-cola. A quoi bon se battre ? Lun en avait assez ! Ils avaient gagné. Ils avaient tous gagné. Il l’avouait : il n’y arriverait jamais. Il ne comprendrait jamais pourquoi lorsqu’il regardait ses mains, l’envie de prendre un couteau et se tailler les bras étaient plus présents que le reste. Il aurait voulu se mutiler, jusqu’à ce que le sang coule, rassurer par cette présence de vie rouge en lui. Comme endormie par le propre rythme affolé de son cœur.

Le cœur bat sans cesse, il se bat sans cesse.

« Dis-moi, bonhomme, t’es quoi au juste ? »

Lun fait un signe, avec sa canette en direction de ce garçon brun aux yeux bleus dont il ne reprit toujours pas le prénom. Le vas et viens du passage à coté d’eux se calment un peu, les étudiants commencent à quitter l’académie et à rentrer chez eux. L’après-midi commence à décliner, la soirée ne tardera pas à être là. Lun le ressent par la fraîcheur, qui lui donne une légère chair de poule.

« Un soldat ? Un artiste ? Une racaille ? Puisqu’on doit tout mettre dans un cliché. C’est lequel le tien ? »

Soupirant, le blond reprend une rasade de boisson gazeuse et horriblement sucrée. La malbouffe, c’est un peu sa seule alimentation comme la plupart des jeunes. Et comme la plupart des adolescents, ça ne l’empêche pas d’être fluet. Il faudra qu’il se méfie en grandissant, sans le faire. Il n’a pas le gabarit pour grossir.

« Tu m’as fait peur. » Ce n’est pas un reproche, à la bouche de Lun, c’est un constat. Un constat qu’il n’a pas honte d’avoué. Le blond n’est pas de ceux qui ont honte d’avoir eu des émotions qu’on pourrait juger de faibles. Elles le sont toutes chez lui. Il a finit par s’y habiter. Et il se dit, que quelques part, que c’est les faiblesses qu’il a qui l’empêche de totalement sombrer.
Même s’il donnerait sa vie pour ne plus les avoir.
Il donnerait sa vie, pour lui.

« Alors ne te bats plus. Surtout si ça vient de moi. Par ma faute, pour moi, à cause de moi, ou … autre chose. Jamais. Je ne mérite pas qu’on me prouve quoique ce soit. Et tu n’as rien à prouver à personne … »

Spoiler:

https://www.youtube.com/watch?v=dbX0xBu7tLs

Attentivement, Lun écoute le récit de Zakuro et il voudrait en rire tant lui-même pourrait dire l’inverse : à chaque fois, je me dis : il faut que j’y arrive. Mais je n’y arrive jamais. Avant, j’y croyais. J’étais content d’y croire. Parce que je fixais comme objectif d’être avec eux et de les voir épanouis : et donc, j’étais heureux. Mais j’ai changé. Je ne sais pas. Mon âme, mon cœur, mon esprit ? Je perds. Je deviens toujours plus stupide, plus lent, plus maladroit. Toujours plus faible. Et quand je regarde mes mains, je comprends enfin : j’aimerais y arriver. Avoir quelqu’un qui m’aime. Ou me tuer. Mais je ne le trouve pas. Je n'y arrive pas. Alors ça devient obsessionnel. L'envie de vivre, l'envie de mourir. Il ne le dirait pas. Ne rien dire, c'est tout dire.
Cette fois-ci, pourtant, Lun jetait l’éponge. Assez ! C’était assez ! Il avait souffert. Personne ne comprendrait à quel point tant lui-même en parlait en riant sur un ton badin. Parce que ça ne servait à rien d’être malheureux, car c’était du passé. Il avait souffert à la mort de ceux qu’il aimait, à la trahison de ceux en qui il avait confiance. Il avait été battu, maltraité, violé. Il avait été rejeté, battu et abandonné. Et il avait continué à penser qu’en étant gentil, qu’en aidant les gens, il serait heureux de les voir heureux. Ne rien dire. Il avait continué à croire aux autres. C’était un jeu qui était terminé. Il en croyait plus en rien, il ne croyait plus aux autres. Ce n’était que des foutaises. Il s’était toujours battu, aujourd’hui il abandonnait. Aujourd'hui, Lun le savait. Personne ne viendrait le sauver, et dans sa haute tour, il resterait enfermé, trahi à tout jamais. Alors, il rirait, il sourirait, il ferrait semblant. Désormais, il ne ferrait plus QUE semblant.

« J’ai beau avoir vécu au Japon pendant deux ans, je ne me fais pas à vos formules de politesses », l’anglais aux cheveux blonds l’indique d’un signe distinctif de tête, souriant toujours de la même manière, un sourire triste au fond.

Les promesses, les paroles, les mots. Les phrases qu’on lance sans les écouter et qui blesse plus fort qu’un coup de poing. Lun ne sait pas exprimer ce qu’il ressent, il ne peut pas tout simplement en parler. Toutefois, le mot promesse résumé parfaitement sa pensée. « MENTEURS ! MENTEUSES ! Regardez-vous, écoutez-vous. Quand vous me parliez, moi je vous croyais. Vous m’auriez dit que le ciel était violet, que le soleil était vert et que la nuit nous réchauffait, je vous aurais cru. Vous m’auriez dit que lorsque chaque goutte de pluie est une pensée de votre cœur pour moi, je vous aurais cru. Et … » Ainsi Lun avait sans doute envie de crier. Ainsi Lun se taisait. Il n’irait pas les voir, il n’irait pas se fâcher. Les pierres tombales et les portes d’appartements fermées devant vous ne sont pas faîtes pour cela. Quand la mort ou l’oublie vous portent, vous n’avez plus qu’un choix : celui de vous taire. Ne rien dire.

« Sans vouloir te contrarier, tu devrais te réveiller. Même l’empereur n’a jamais tenu ses promesses envers vos chevaliers … Samurais. » Continue Lun, légèrement sarcastique. Il n’a pas le temps de parler des promesses. Il n’a ni le temps, ni l’envie. Les promesses, c’est ce qu’on lui doit. C’est le prix de leurs dettes. Il n’ira jamais les réclamer, il n’ira jamais leurs demander. Puisqu’ils ne tiennent pas les leurs, pourquoi continue-t-il de tenir les siennes ? Il serait si facile …

Ne rien dire. Le dire, ce serait se noyer. Le ressentir, ce serait se finir. Ce serait si facile, la lame d’un cutter. Un bain, un médicament pour augmenter le flux du sang, un autre pour moins souffrir. Quitte à être lâche, il suffit d’attendre un peu que l’eau chaude l’endorme, assez pour ne pas se souvenir des autres. Il y a trop de responsabilités autour de lui, trop de gens qui dépendent de ses humeurs et de ses sourires. A quoi cela servirait-il encore de se battre ? D’essayer encore une fois d’exister. Lui, qui n’aime pas la mer parce que son immensité le submerge, se sent dans l’incompréhension. Rien ne sert de se débattre, de se battre, d’essayer d’être. Rien ne sert de vouloir affronter sa vie. La vie, Lun y croyait, comme tout le monde. Il croyait qu’après le mal vient le bien. Que s’il essaye de toutes ses forces d’être quelqu’un de bien, il parviendra à l’être. Comme un pianiste, il s’abandonnait sur son ordinateur, et il était rassuré de chacune des notes qu’il en sortait. Musique silencieuse, musique douloureuse. Il fallait oublier, jamais en parler. Ne rien dire.
Et ceux, ceux-là. Ceux-là qui causent son chagrin ont bien fait de partir. Il ne les avait jamais assez mérité. Il n’avait jamais été l’ami qu’il faudrait. Il était un calvaire, pas un cadeau.
Pourquoi a-t-il fallu qu’ils rentrent dans sa vie. Avant, c’était facile de jouer à la poupée, de n’être qu’un robot, souriant et tendant la main à tout le monde. C’était facile de coucher, sans aimer, sans se respecter. Il suffisait de ne pas trop se souvenir qu’on puisse être un peu humain, après tout. Puisqu’on respire et puisqu’on pense.
Avant eux, c’était facile de subir les cris et les colères. De donner sans compter, d’être une image semblable à toutes les autres. Avant, tout me semblait plus facile. Il n’était pas heureux, mais il n’était pas malheureux. Il aurait fallu pour cela croire que le vide a des sentiments.

Le jeune homme hocha pensivement de la tête, se répétant la phrase de son homologue masculin. C’était une erreur. On prouve qu’on peut tenir ses promesses en les tenant. On ne prouve pas l’inverse. L’inverse se fait naturellement. Ne rien dire suffit, on prouve par les actes qu'on est des menteurs.

« Pas besoin de le prouver. Personne ne tient ses promesses. Personne n’essaye de les tenir.
Il n’y a que les idiots pour croire qu’une promesse ça dure éternellement et que lorsqu’on promet, on tiendra quoiqu’il arrive. Tout le monde s’en fout. »

Idiot, car lui il y croyait à toutes ses promesses. Et dès qu’on lui en faisait une, un château se construisait dans son cœur. Un château de sable, qu’un coup de vent nettoyait rapidement. On l’avait trahi. La trahison, Lun aurait pu la pardonner, si cette trahison ne conduisait pas à une fin irrémédiable. Sans doute qu’il lui aurait pardonné s’il était revenu ensuite. Il aurait pu, malgré qu’il dise le contraire, il l’aurait fait. C’était son ami. Lun aurait pu pardonner à Maeki Oyuki si ce dernier l’avait trahi. S’il l’avait frappé, violé, ou si – pire – il l’avait abandonné pour partir loin de lui sans jamais le revoir. Il aurait pu lui pardonner toutes ses erreurs, toutes ses faiblesses, tous ses doutes et toutes ses phases de colère et d’incompréhension. Il aurait accepté une femme qui se serait marié avec lui et que Lun n’aurait peut-être pas aimée. Il aurait accepté de n’être qu’une connaissance, un chien, un pote. Il aurait accepté … Ce n’était qu’une erreur. Une erreur. Lun, se sentait tel le trésorier d’un cœur, il aurait du prévoir cette erreur. Il était responsable. Il était un assassin.
C’était son ami. Et c’était de sa faute. Il ne pourrait jamais le dire trop haut, le dire de vive voix. En parler, ce serait le condamner. Il avait tué son meilleur ami et rien au monde ne pourrait jamais réparer cet acte. Lui, qui pensait que tout pouvait s’arranger, qu’en aimant on peut tout corriger, tout soigner. Qu’il suffisait de faire confiance en son cœur et que si l’intuition disait qu’il avait raison, il ne fallait jamais cesser de l’écouter. Il croyait … Il avait cru … Mais, le jeu était terminé. Le jeu était clos. Il n’y avait pas de seconde vie, de seconde partie, de seconde chance.
Le pire, c’est qu’il ne lui avait jamais dit à quel point vivre sans lui n’était pas vivre. Il ne lui avait jamais dit, à quel point, il aimait sa vision du monde, son humeur calme et pondéré et son coté raisonnable et sage. Son coté froid, rassurant.
Il était le perdant. Perdant en amitié, perdant en amour. Perdant. Soyez fiers, vous êtes les grands gagnants d’un jeu auquel Lun ne voulait pas jouer. Prenez ce que vous voulez, et partez. Laissez-le avec sa honte et sa culpabilité. Laissez-le voir les rails défilés devant ses yeux, en se posant la question de facilité : et si je trébuchais quand le train passe ?
Pourquoi faudrait-il encore monter dans la voiture, dans le wagon, alors que d’autres restent sur le quai.

Avalant quelques gorgées de Coca-Cola, Lun sent son regard se poser sur le sol. Il avait promis à son meilleur ami de veiller sur lui et de le protéger. Il avait été incapable de le faire depuis le début. Incapable de garder ceux qu’il aimait auprès de lui. La solitude, il l’avait cherché, il l’avait trouvé. Il ne devrait ni s’en plaindre, ni en être malheureux. Il n’avait pas le droit de l’être. Il vacillait, parfois, retournant à ses anciens démons. Il ne fallait pas : il fallait rester humble, il fallait reconnaître que ce qui se passait de bien ce n’était pas de sa faute, et qu’au contraire, le mal l’était. Il avait mal agit. Lun ne savait pas bien en quoi, mais il avait conscience des conséquences. Il avait perdu ses raisons d’êtres. Il ne lui restait qu’une famille. Une famille, au fond, c’est beaucoup. Il restait pour eux. Il souriait pour ses quelques personnes qui croyaient en lui. Mais il ne voulait plus vivre, ni exister. Il était un assassin. Un assassin pas capable de se condamner.

« C’est étrange de vouloir perdre. » Remarque Lun de sa voix fluette. « On peut accepter la défaite et l’aimer. Mais le vouloir … »

Pensif, le blond se demande si lui aimerait perdre. Il hoche négativement de la tête pour lui-même. Non, il n’aimerait ni gagner, ni perdre. Il ne veut pas combattre, il veut se reposer dans des draps. Il veut s’asseoir sur ses genoux, refermer ses bras son cou, poser sa tête sur son torse et l’entendre rire joyeusement. Sentir l’odeur de clopes et l’entendre pester contre les industriels et le manque d’engagement des personnes. Il veut l’entendre lui dire qu’ils ont tous torts, qu’il doit continuer de croire en l’amour, car ça le rendait beau. Et qu’il aimait le voir beau, son petit Antigone. Lui dire qu’avant il s’inquiétait pour lui, mais que maintenant, il voyait qu’il pouvait sincèrement rire et être heureux. Qu’il était son meilleur ami et qu’il serait toujours là quoiqu’il arrive. Qu’il fallait avoir confiance. Ne pas penser trop aux autres, parfois : l’égoïsme du bonheur permet de devenir généreux autrement. Lun aurait aimé l'entendre, à nouveau, dire cela. Ne rien dire et l'écouter et en rire.
Confiance, confiance. Joli mot pour les cons.

Maeki avait eu tort. Lun n’aurait jamais du se disputer avec ses amis, il n’aurait jamais du vouloir qu’ils arrêtent de se mêler de sa vie privée. Il n’aurait jamais du se séparer d’eux. Il n’aurait jamais du se montrer égoïste et obstiné. Il n’aurait jamais du aimer. Il n’aurait jamais du leurs faire confiance. Il avait été un idiot, et il était encore plus idiot d’y croire encore. De croire toujours que les choses allaient s’arranger. On ne revient pas à la vie, pas plus qu’on ne revient sur ses pas. Il n’était qu’un objet, une poupée, qu’on peut abandonné et jeté sans s’en soucier.
Il n'aurait jamais du rester avec Elyott. Il n'aurait jamais du vouloir changer. Il aurait du accepter la réalité. Il aurait du accepter Charles et ses mains, et il aurait du accepter la vie et son choix.

Car il n’avait pas de sentiments.

« Tu veux quelqu’un à battre, c’est bien cela ? » Remarque Lun, en souriant doucement. Il ne faudra pas compter sur lui. Pour mettre quelqu’un au tapis, c’est sans doute pas le pire, mais quand il s’agit de se battre légalement dans un sport de combat qu’il ne connaît pas : c’est une autre histoire. Ce n’est pas trop dans ses habitudes de suivre les règles et d’essayer de gagner.
Il est plutôt du genre à donner des coups de pied par derrière, du sable dans les yeux, à cracher à la figurer et à se comporter en furie.

De toute façon, essayer de gagner, c’est déjà au-dessus de ses forces. Le garçon jette sa canette dans une poubelle, sans la terminer, dans une moue amusée.

« Tu sais. Il y a toujours meilleur que nous. Quoiqu’on fasse, quoiqu’on dise. Pour ma part, ça m’arrange. Je n’aime pas être premier, et je préfère faire exprès de me tromper sur une réponse plutôt que de risquer une trop grande mention. C’est dangereux, en soit. Il faut savoir en dire assez pour ne pas passer pour un idiot, mais ne pas en dire trop aussi. Mais si tu veux juste te battre physiquement, battre quelqu’un dans ton art, tu devrais trouver des adversaires à Keimoo … »

Quand à savoir si le type n’avait aucun honneur. Lun préfère ne rien dire. L’honneur est une affaire de conception, on n’a pas tous la même. Peut-être qu’il en avait un et qu’il était juste différent de celui de ce garçon. Peut-être, ou peut-être pas. Lun avait de l’honneur, mais visiblement pas beaucoup de fierté.

Se plaquant le visage contre le mur, Lun remonta sa main sur le front, pour passer ses doigts dans ses cheveux, les ramenant en arrière.

Ah ! Les japonais et les excuses. Ce garçon ressemblait à Maeki, au moins sur ce point. S’excuser sans raison, simplement car on ne le fait jamais assez. Ainsi c’était vu aux yeux de Lun. Pourtant, lui-même s’excusait souvent – trop souvent. Mais c’est parce qu’il était souvent en tort, également.

Toutefois les poings serrés ne sont pas un signe d’excuse. Lun se demande à quel moment, il a pu énervé l’autre garçon. Il en tire un sourire légèrement moqueur, un peu vindicatif.

« Gagner … Perdre … est-ce si important ? Est-ce qu’en découvrant qu’une personne est plus forte que toi, ça te donnera un but ? Un objectif ? Une raison d’être ? Se battre pour toujours surpasser les autres, pour être le meilleur. Et se sentir bien lorsqu’on essaye ou qu’on y arrive ?
C’est des buts louables. J’aimerais avoir les mêmes. En soit, exister pour se surpasser, c’est sans doute l’une des existences dont la tâche reste dans les plus honorables et les moins à même de faire souffrir. »

Lun sort une clope de son paquet, cherchant dans sa poche le briquet qui devrait aller avec pour l’allumer.

« Ecoute, on peut se retrouver plus tard dans l’après-midi si tu veux ? Au même endroit. J’ai un cours dans un amphithéâtre jusqu’à 18h00, on peut se retrouver ici à 19h ?
Si t’as un truc de prévu, je comprendrais.
Sinon, on ira manger un morceau. Et, … ne l’oublie pas … » Termine Lun en pointant du doigts la pochette à dessin, où l’autre garçon à ranger les pétales de fleurs.
« Je le prendrais, à ce moment-là. »

Et sans trop savoir la réponse du garçon, le blond tourne les talons d’un pas lent, assez pour entendre ou se faire rattraper au besoin. Afin de se diriger vers l’amphithéâtre où il a cours. Il y a autre chose, aussi. Autre chose que Lun aurait dit, normalement, mais qu’il n’ose pas. Il sait désormais que les mots blessent.
Zakuro a les yeux bleus. Il perdra toujours, quoiqu’il arrive. Il a les yeux bleus, naturellement. Et donc, naturellement, il ne pourra jamais représenter dans le cœur des Japonais, le Japon. Même en étant le meilleur, il restera un bâtard.
Comme Lun reste une traînée. Le passé nous devance dans l’avenir.

On en voit bien qu’avec le cœur,
L’essentiel est invisible pour les yeux.
~ Le Petit Prince

Spoiler:

« La mémoire se travaille » disent les plus grands scientifiques. Ils ont raison. Il a été prouvé que les médicaments pour Alzheimer n’avaient que peu d’effets sur les patients. Au contraire, il était prouvé désormais que les visites régulières des proches, le rappel de leurs souvenirs ainsi que le travail de l’entourage les aidaient à conserver la mémoire. Toutefois dans le cas du jeune Lun Marv, âgé de tout juste dix-neuf ans, il était trop tard pour y remédier. Etourdi, il oubliait les heures, les rendez-vous et devait en permanence tenir un agenda pour parvenir à rester à peu près correct dans son emploi du temps. Malheureusement, il avait aussi tendance à perdre son agenda. C’était peut-être le malheur d’être occupé en permanence : on ne voit pas le temps passer. Lun travaillait beaucoup, mais ce n’était jamais suffisant. Toutefois, il avait besoin d’argent. Et l’argent ne se trouvant pas en haut d’un arbre à billet, il fallait bien bosser. Surtout depuis que ses deux pères réceptifs lui avaient coupé les vivres. Daniel parce qu’il avait des difficultés d’argent, lié à la crise économique et aux mauvais placements. Les études de ses deux enfants et les aides économiques qu’il donnait à sa clinique lui prenaient beaucoup de temps. Il n’avait plus les moyens de subvenir au train de vie de Lun, Richard parce que Lun refusait de lui adresser la parole et qu’il évitait son contact, comme au Moyen-Âge, on évitait de toucher des lépreux.

Ce visage. Lun le connaissait. Il l’avait déjà vu. Il y a une heure, il y a un jour, il y a un an. Un visage simple, deux yeux étourdissants. Un écrin à azur. Il ne se souvenait plus de son prénom. Il ne se souvenait plus de son nom. Pourtant, à le voir, là, dans la cour. Il savait qu’il l’avait déjà vu. Et, le blond aurait pu parié qu’ils avaient rendez-vous ensemble.

Il n’était donc pas surprenant que le rendez-vous fixé à un inconnu aux yeux bleus dans un parc soit oublié par l’apprenti journaliste. Lun n’avait plus pensé à cette rencontre. Si le destin n’était pas venu frappé à sa porte en s’infiltrant par les fenêtres laissées entrebâillées, jamais Lun Marv n’aurait eu mémoire de Zakuro Fia et n’aurait eu souvenir de leurs premières rencontres. Il ne fallait pas trop lui en vouloir : même ceux que Lun aimait, il était capable de les oublier au profil d’un fruit à manger, d’un tableau à regarder, d’une photographie à prendre, d’un amour à aimer. Le jeune homme semblait volage et perdu dans ses actions. Egoïste et égocentrique, il était comme le solo d’un violon. Si agaçant et attachant qu’on finissait souvent par lui pardonner d’être aussi monstrueux.
Et puis, cette fois-ci, il avait une excuse. Il avait perdu son meilleur ami. La seule personne au monde qui l’empêchait de prendre le train lorsqu’ils se voyaient, lui payer des glaces en hiver et du thé en été. La seule personne au monde qui glissait sans cesse des mots dans ses tiroirs, riait devant les éloges des pompes funèbres et disait que le dernier requiem entendu l’avait rendu joyeux. La seule personne au monde, aussi, qui avait aimé Lun tel qu’il était. Mais aussi, plus étrangement, qui avait tenté de le protéger à sa manière. Il se serait battu pour lui. Et ; Lun l’avait abandonné. C’était un peu comme une habitude chez lui : de trahir ceux qu’il aimait. Il l’avait fait avec tant de personnes avant. Lanaru, Vérité, Miu, Tadashii, Sora, Jin, Jun, Luc, Setsumi, Ayame, et les autres. Autant de personnes proches de Lun dont Lun avait un jour, décidé d’oublier. Ou de faire semblant. Juste car faire semblant, c’est toujours moins douloureux, pensait-il.

Encore une fois, il fallait lui pardonner

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Le mois d’Octobre était arrivé. Frais et doux, Lun s’occupait de ses enfants et travaillait. Il n’avait pas le temps à consacrer à ses amitiés et à ses amours. Par ailleurs, il n’avait pas le cœur à se réjouir pour eux. Bien que son moral allait mieux, il en avait assez de se faire avoir par la fièvre des amitiés. Cette année 2012 qui arrivait, il se le promettait, il ne se laisserait pas ENCORE UNE FOIS avoir. Il ne se laisserait pas encore une fois aller à la faiblesse des sentiments. Cette année, ce serait différent. Et puisqu’il fallait bien tenir ses résolutions, Lun se jura aussi de ne plus faire la moindre promesse. Et il tenait bon, même s’il était déprimé plus qu’à l’ordinaire. Car être seul, c’est pas tous les jours marrants.
Il parvenait à éviter à se lier. Il n’avait revu personne, sauf peut-être … Enfin. Presque personne. Peu de monde. Une ou deux. Peut-être trois. Pas plus, c’était certain.
Il avait fait tant de promesse à Maeki Oyuki. Il n’en parlait plus beaucoup. A quoi bon revenir sur le passé sans arrêt. Maeki l’avait trahi et trompé. Lun le savait. Il disait vouloir l’aimer et le protéger : mais il en avait eu assez de lui comme tous les autres. Ce qui faisait le plus mal à Lun Marv, c’était sans doute de savoir que le garçon avait du le haïr dans ces derniers instants.

Se précipitant dans la cour, le souffle court, Lun se maudit intérieurement. Avec sept heures de retard, il était évident que Zakuro n’était plus là. Le jeune journaliste se maudit, glissant la main dans ses cheveux trop blonds, relevant un regard vers le ciel. Un instant, il pensa qu’il allait pleurer : car il avait dit qu’il viendrait. Puis, il se rendit compte que seule de la rage sortait de son corps. Alors, il se rendit au distributeur, acheta un nouveau soda et l’ouvrit tout en rentrant dans le bâtiment. Au diable cet artiste aux yeux bleus. Il s’en fichait ! Il se fichait de tout le monde. Il se fichait de ce dessin ! L’autre n’avait qu’à le brûler, tiens !

Bref, Lun Marv avait oublié Zakuro.

Encore une fois, il faudrait lui pardonner.

Le mois de Novembre arriva, aussi doux et froid qu’à son habitude. Revêtant son manteau, l’automne laissait tombé la nuit plus rapidement. Ce jour-là, Lun était retourné dans la cour de récréation. Il s’était installé sous un arbre, un cerisier pour être original, mais qui n’était plus en fleurs. Attentif, le jeune étudiant s’était mis à écrire et à peindre. L’esprit ailleurs, la pensée nostalgique, il rêvait d’un moment féerique avant de crever sa bulle avec un sourire coquin.
Il était de bonne humeur puisqu’il ne pouvait pas être en deuil en permanence. D’humeur joyeuse, presque moqueuse. Il avait envie de s’amuser et cherchait du coin des yeux, une victime dans la cour de récréation. Le froid créant une légère buée opaque à chacune de ses respirations.
Peu étaient les étudiants qui s’aventuraient dans le froid. Lun pesta intérieurement. Aucun visage qu’il ne voyait ne lui était connu. Décidément, il était trahi par son absence. Toutefois, il se rapprocha tout de même d’un groupe étudiant, leva la main pour attraper une branche couverte d’eau de pluie, et la tira. La branche s’ébroua, laissant les étudiants trempés. Autant les pauvres victimes, que Lun aussi. Le blond se mit à rire, alors que les filles grognaient sur l’immaturité des garçons.

« Ecoute. Je comprends. » Murmura Lun Marv dans un sourire sarcastique, au téléphone. « Mais, j’aurais préféré que tu fêtes noël avec moi, Elyott. » Le garçon marchait dans la cour, allant et venant, revenant. Il leva les yeux au ciel. Il l’aimait, il l’aimait non ? Alors pourquoi se sentait-il de moins en moins heureux de l’avoir au téléphone. Il lui manquait. En réalité, il lui manquait horriblement. « Ecoute, le mieux, c’est peut-être que … » Commença Lun, avant de sursauter en voyant un fantôme passer dans la cour du lycée. Il le fixa, étourdi par cette apparition. Un ancien ami ? Le garçon haussa des épaules. Il s’en fichait bien. De lui, autant que des autres. « Elyott, sérieusement. Est-ce que je te manque ? Est-ce que je te manque ? » Lun soupira. « Laisse tomber, il doit être tard chez toi. Je téléphonerais plus tard. Amuse-toi bien. » Il raccrocha, rangeant le téléphone dans la poche de son jean arrière. Connard ! Pensa-t-il, tout en regardant le ciel. Si Elyott l’aimait … S’il manquait à Elyott … Elyott serait là. Il serait là près de lui. Il aurait pris le premier train. Il ne l’aurait jamais laissé partir. Il l’aurait rattrapé. Il l’aurait enserré. Il l’aurait gardé dans ses bras, prisonnier à jamais. Un prisonnier heureux. « Bah … » se murmura Lun, « un de perdu … » Un de perdu, un de perdu.
Soudainement, Lun senti un glaçon dans son cou. Il se retourna, juste à temps pour voir des jeunes filles étudiantes s’enfuir en courant. La vengeance pour l’autre jour ? Se questionna Lun en souriant d’avantage.

Et … Keio, et … Shiki ?

Encore une fois, il faut lui pardonner.

Enfin, le mois de décembre pointa le bout de son nez. Quelques flocons de neige, un froid mordant. Lun en avait les joues rouges et le nez brûlant. Les yeux pétillants, à cause de la température. Le jeune homme était à nouveau dans la cour, habillé chaudement. Il portait un jean, un gros pull en mailles vert foncé et une écharpe blanche assortie à ses mitaines et à son bonnet.
Marchant d’un pas nonchalant, il se stoppa soudainement …
Un jeune homme marchait dans la cour.
Lun sentait la buée revenir sur ses lèvres. Encore une fois, il faisait froid. De plus en plus. Le bout de ses doigts était endolori et douloureux, et il aurait vendu son âme et son corps contre un thé chaud. Malheureusement, la machine du couloir principale était en panne. Et Lun n’avait aucune envie d’aller dans d’autres pour y chercher un peu de chaleur. Il aimait la cour et ses allées et venues. Maeki s’installait là, parfois. Il regardait les personnes aller et venir. Lun se demandait encore pourquoI.

Et ce jeune homme, là, qui marchait. Il lui était tellement peu inconnu. Pourquoi ?

Ce visage. Lun le connaissait. Il l’avait déjà vu. Il y a une heure, il y a un jour, il y a un an. Un visage simple, deux yeux étourdissants. Un écrin à azur. Il ne se souvenait plus de son prénom. Il ne se souvenait plus de son nom. Pourtant, à le voir, là, dans la cour. Il savait qu’il l’avait déjà vu. Et, le blond aurait pu parié qu’il avait rendez-vous ensemble.

Rapidement le blond alla à sa hauteur.

« Ecoute, on peut se retrouver plus tard dans l’après-midi si tu veux ? Au même endroit. J’ai un cours dans un amphithéâtre jusqu’à 18h00, on peut se retrouver ici à 19h ?
Si t’as un truc de prévu, je comprendrais.
Sinon, on ira manger un morceau. Et, … ne l’oublie pas … » Termine Lun en pointant du doigts la pochette à dessin, où l’autre garçon à ranger les pétales de fleurs.

Zakuro Fea ..

« Mon petit Ronin » S’exclama joyeusement Lun, alors que la mémoire lui revenait. Marchant d’un pas désormais plus rapide, il se posa face au garçon sans la moindre gène. Et cela malgré le fait qu’il ne s’était jamais pointé au rendez-vous qu’il avait lui-même fixé. Et qu’il avait oublié ce garçon jusqu’à le revoir à cet instant.

« As-tu perdu un combat depuis la dernière fois qu’on s’est vu ? »

Continua le blond, qui était toujours aussi bavard, surtout maintenant qu’il avait retrouvé le sourire. Il avait retiré les mains de ses poches, mais ne fumait pas. L’envie ne lui venait pas pour l’instant. En des gestes rapides, il illustrait ses propos. Observant l’autre jeune homme avec une curiosité nouvelle, différente de la première fois. Ses cheveux blonds retenus par son bonnet, lui dissimulant légèrement le visage.

Lun sourit, se penchant en avant, attrapant au passage les mains de Zakuro.

« En tout cas, tu me dois toujours mes fleurs. »

Evidemment, il parlait du dessin.

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé
Et ceux-là sans savoir nous regardent passer
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent
Il n'y a pas d'amour heureux

Louis Aragon (La Diane Française, Seghers 1946)

_____Les coïncidences serpentent la vie de nombreuses personnes. Il suffit parfois de si pour changer le monde et provoquer qu’un homme devienne un bienfaiteur ou un dictateur. Il suffit parfois d’une mort pour changer un homme bon en un tueur qui a provoqué la mort de son meilleur ami.
Lun était responsable de la mort de Maeki Oyuki. Il en avait conscience et savait qu’il vivrait le restant de ses jours avec le doute d’être l’inquisiteur de la corde où avait glissé le cou de son ami. C’était sans doute pour cela, que lorsque pour rire, des amis lui disaient : va te pendre, il frissonnait de peur.
Il n’y avait pas un seul jour où Lun ne voyait pas une corde. La peur le conduisait à d’étranges comportements. Il regardait souvent derrière lui quand il marchait, s’attendant à être rejoint par son meilleur ami. Il composait mécaniquement le numéro de son ami, et tombait toujours sur une messagerie électronique vocale. Il ne passait jamais dans la rue de son premier appartement.
Il inventait des histoires lorsqu’on lui demandait à quoi il pensait, et qu’il pensait à lui. Il n’en parlait jamais. Ou simplement à des gens qui ne se posaient pas la question de sa douleur.

On pense que lorsque les mois passent, la douleur en est moins grande. C’était sans doute vrai pour certaines personnes. Aux yeux de Lun, le mois passait et les questions augmentaient dans son esprit. Il y avait dans le suicide, l’inexplicable. Les faits divers avaient parlé d’un jeune homme brillant, mort trop jeune, dont aucun proche n’aurait pu douter des problèmes ou des envies suicidaires.
C’était comme une danseuse dans une boîte à musique. Lun tentait de remonter l’histoire, mais il tournait en rond. Il jouait, rejouait, et rejouait la même musique. Il s’en voulait, le plu sincèrement du monde. Il aurait du sauver son meilleur ami. Il aurait du être là, au lieu de sangloter sur lui-même. Au lieu de ne penser qu’à lui-même.
Pleurer parce qu’on aime ? Il avait été égoïste. Affreusement cruel et immature. Amoureux de qui, de quoi, pourquoi et comment ? Lun Marv se trouvait stupide d’avoir aimé. Il se trouvait assez pathétique pour avoir supplié quelqu’un. Pour avoir perdu fierté et courage dans un combat auquel il n’avait jamais voulu se battre. Il avait aimé et il avait oublié à quel point, Maeki l’aimait.

Pourtant, Lun l’aimait. Lorsque des larmes venaient dans ses yeux de serpent, il allait jusqu’à chez lui. Maeki posait un café. Il lui mettait un sucre et demi. Posait sa main dans ses cheveux. Puis, il laissait Lun parler de tout, de rien. Il le laissait se taire. Et enfin, il lui demandait avec douceur : ce qui n’allait pas. Lun tournait autour du pot, évitant les sujets, avant d’avoir l’envie de tout raconter. C’était douloureux au départ, puis ça allait mieux. Puis, Lun accompagnait Maeki dans la cuisine. Il s’asseyait sur la table de travail, remuait les jambes, en souriant. Maeki parlait alors longuement, en riant. Il lavait les tasses.
Lorsque Lun était heureux, il lui envoyait un message. Il lui racontait ses joies. Ses rencontres. Son coup de cœur, son béguin pour une fille qui l’avait fait rire et qu’il oubliait la semaine suivante. Il lui parlait de l’amour de sa vie. Il lui dessinait des paysages. Lui racontait des histoires, lui comptait ses mésaventures. Et Maeki n’était jamais impatienté. Il répondait toujours. Que ce soit à une photographie, un message, une colère, un rire ou un dessin. Et lorsqu’il ne pouvait pas le faire, il s’excusait avec douceur.
Lun aimait l’entendre parler de sa voix d’homme formée. Lorsqu’il le prenait dans ses bras, Lun se sentait si petit, si faible, si fragile. Il fermait les yeux, fermer ses bras sur sa taille.

Quand les parents de Maeki, son frère, ses amis et Lun mouront, qui se souviendra de Maeki Oyuki ? Qui se souviendra de cet être qui n’en faisait qu’à sa tête et n’avait rien de conventionnel. Qui se souviendrait de ce qu’il disait, de la voix qu’il avait. Des blagues qu’il faisait. Qui se souviendra qu’il avait regardé Hachiko en pensant au propre chien de son enfance et qu’en riant, il avait pincé la joue de Lun qui avait boudé idiotement pendant quelques minutes.
Qui se souviendrait de l’odeur de son parfum, de ses yeux marron et de son nez qui se retroussait comme un enfant lorsqu’il était contrarié par une phrase ?

_____Lun regardait le dessin de fleurs sans rien dire. Il fixait ce dessin, en souriant, pensivement. Il pensait à son meilleur ami qui adorait les fleurs. Il aurait aimé l’entendre râler lorsqu’il aurait jeté un mégot de cigarette par terre et louer les bienfaits des végétaux. Il aurait même aimé partager un dernier soir à boire. Il aurait aimé : il aurait aimé : il aurait aimé.
Zakuro n’a pas beaucoup changé, toutefois, il est touchant. Lun se demande combien d’être, qu’il verrait pour la seconde fois, aurait une réaction aussi douce après avoir subit le coup du lapin. Le jeune Soldat Japonais semblait avoir pris le parti d’accepter l’anglais tel qu’il était. C’était tellement rare, que Lun ne savait pas trop quoi dire. Il semblait que Zakuro avait une patience d’ange. C’était loin d’être un ange, cependant. Ce qui était une bonne chose : jamais Lun n’aurait aimé rencontrer un ange. Ils sont trop égoïstes, imbus de leurs personnalités, cruels et stupides. Ils vivent dans un ciel où ils ne regardent jamais les étoiles briller trop occuper à compter leurs argents. Les anges vivent heureux et ne comprennent ni le malheur, ni la haine, ni la colère. Pour eux, la famille c’est joie et paix. Pour eux, les amis, c’est facile à trouver. L’argent, vient facilement. Et évidemment, les anges ont dieu pour père. C’est plus facile pour trouver un emploi et avoir des solutions à tous les problèmes.

Les doigts de Lun passent sur le dessin. Ils décrivent avec douceur l’esquisse des pétales de cerisier. Maeki Oyuki aurait aimé ce dessin. Il aurait adoré voir la finesse des traits, lui qui avait toujours un carnet, un crayon à papier, une gomme et un petit couteau à tailler sur lui. Lui qui voyait dans une mer, un paysage à dessiner. Qui voulait se souvenir d’une feuille d’automne et qui prenait en photo, les troncs des arbres pour étudier les formes qu’il voyait en les regardant.
La neige tombe toujours entre les deux jeunes hommes. Les joues de Lun ont rougi par le froid, le bout de son nez et la jointure des ses doigts également. Son cœur, pourtant, lui semble plus chaud. Zakuro ne l’a pas oublié. Zakuro ne l’a pas oublié.

Lun redresse un visage souriant. Depuis qu’il est revenu, il n’a pas pu avoir des nouvelles de Jun Masato, de Kodaa Lewi’s, de Tadashii Tsumi, de Sora Kumori, de Setsumi Hiûjiro, de Wunjo Ivanova, d’Elio Carolis, d’Akane et des autres. Lun ne sait même pas s’ils se souviennent de lui. Lui qui portait en permanence sur lui, un bracelet d’argent, un pin’s de mousquetaire, un porte-clé avec une pêche, un collier donné, une photographie oubliée, une facture d’achat pour un cadeau, une partition de musique commencée et tant d’autres choses. Lui qui les avait aimé à en mourir et à en renaître.
Des traîtres. Se murmura en lui-même Lun Marv. Il avait fait le choix de partir, mais ils avaient eu le choix de l’oublier. Ils avaient fait ce choix. Lun les détestait. Il ne le dirait pas. Il n’aimait pas la haine. Il ne le dirait pas, ce serait leur donner l’importance. Il était seul à mourir, mais il préférait encore mourir que d’aller vers eux. Les traîtres, cracha mentalement Lun, qui utilise la fierté comme excuse. Des lâches, des gosses, des crétins, des idiots, qui font mal pour ne pas qu’on leur fasse mal. Qui nous oublie par peur d’être oublié.

L’anglais rangea avec précaution le dessin dans une pochette plastique de son sac. Il jeta, même, un regard en direction de Zakuro pour s’assurer que ce dernier ne tenterait pas de lui reprendre. C’était à lui maintenant. Il le garderait toujours chez lui. Il ne le laisserait à personne. Ne l’abandonnerait jamais.
Lun s’était rapproché de Zakuro, il avait posé son front sur son épaule, refermant les yeux.

« Je vais mieux. »

Redressant le regard en direction du ciel, Lun soupira lentement. Un flocon de neige lui tomba sur la joue, sans qu’il n’y fasse attention. Il allait mieux, il le pensait. C’était moins triste de penser à Maeki, c’était plus facile. Lun savait parfaitement désormais qu’il était responsable de sa mort. Il acceptait de payer les conséquences. Il allait rompre avec Elyott. Il allait rompre. Il le fallait. Lun ne reviendrait pas à Londres. Il terminerait ses études ici et il ferait ce que Maeki aurait aimé faire. Il refusait d’abandonner son ami, une nouvelle fois. Il n’était pas un lâche, lui. Il n’abandonnait personne. Personne, se murmura Lun à lui-même.

« Je suis un peu déboussolé par le Japon. Je l’avais quitté en fête, joyeux et capable de dompter les événements. Je le découvre victime de catastrophes naturelles et de crises économiques. Le monde s’ébroue sous la peur de l’inconnu. Toutefois, je crois, que jamais je n’ai été aussi calme. »

_____Lun s’était installé sur un banc, malgré le froid, malgré le temps. Lorsque le cœur est glacé, on ne pense plus à le réchauffer. Peu lui importait de mourir, ici et là de froid. Personne ne se retournerait sur son passage lorsqu’il mourrait. Qui se ficherait de savoir s’il avait été bon, s’il avait été mauvais, s’il avait été pour être solidaire envers des idéologies qui ne pouvaient dépasser la vie scolaire. Qui se ficherait de savoir qu’il avait été le populaire de son école ? Il serait oublié, les gens continueraient leurs vies et personne ! Personne ne voudra se souvenir de ce populaire junkie qui fumait et buvait. Il ne resterait qu’un fait divers cité lors des réunions de classes.
Lun refusait de finir ainsi. Tout le monde était si fier de Maeki. Etre mort l’avait rendu aimé. On ne déteste pas les morts.

Lun le détestait. Plus encore que tous les autres. C’était un traître, un idiot, un salaud, un CONNARD. Putain, comment peut-on abandonner tant de personnes uniquement pour des conneries précaires et inutiles. On ne meurt pas pour des broutilles. On ne meurt pas, par fatigue, par alcoolisme soudain ou par échec amoureux. On ne meurt pas idiotement sur un champ de bataille en Afghanistan à cause de crétins pas capables de se défendre eux-mêmes ! On ne meurt pas, car on est une grande sœur de seize qui tombe amoureuse sans retour et qui pense que l’éternité de la mort est préférable à une année de plus de vie sans l’autre. On ne meurt pas pour rien. Car ce n’était rien. Qu’est-ce que c’était que tout cela ? Lun aurait préféré entendre mille plaintes, subir mille tentatives, aller dix mille fois sauver et aider. Plutôt que ses réussites qu’il n’arrivait pas lui-même à faire.

C’était lui qui … aurait du ?

Lun soupira. Il voulait mourir, mais il aimait la vie. C’était compliqué, dans sa tête. Il savait qu’il n’avait aucune raison d’être là : mais il était là. Ce n’était pas à lui de remédier à l’erreur qui avait été commise et de se détruire tout seul. Bien qu’il y arrivait parfaitement seul, il était vrai.

« Les gens recherchent la plume magique de Dumbo. Ils pensent qu’un rien les aiderait à s’envoler. Ils se trompent. Seuls eux-mêmes peuvent arriver à s’en sortir. »

Les gens passent dans la cours. Lun le fixe d’un regard vide. Des singes de vie, singeries et idioties. Il a vieillit, il est bien trop tard pour lui pour revenir en arrière. Pourtant, il lui semble être un peu heureux. Auprès de ses enfants, dans son travail et en sortant le soir pour boire avec des potes. Il n’a pas besoin d’amis. Il n’a pas besoin d’eux. Il n’a besoin de rien. Ni même de soutien.
Ni de la plume magique ou de la formule de sorcier qui aide à s’envoler et à ressembler aux oiseaux. Lun vole déjà, souvent comme Ycare. Souvent trop près du soleil. Il est près à se brûler les ailes. Se brûler les L. Car si les ailes ne portent qu’un l, c’est que sans cesse les hommes ont voulu les couper.

« Dis-moi Zakuro, es-tu amoureux ou attiré par quelqu’un d’ici ? Il y a sans doute une personne qui t’attire. Allez, dis-moi ! »

Spoiler:

‘‘Entre la vie et la mort, il n'y a qu'un pas, entre la tristesse et le bonheur, il y a une route infinie.’’ de Michel Linh

Say my name
So I will know you're back you're here again
For a while
Oh let us share
The memories that only we can share
Together

Un sentiment d’impuissance apporta à Lun une réponse lorsque Zakuro évoqua qu’on lui avait déjà parlé à son propos. A quoi bon essayer de se débattre ? Il y aurait toujours quelqu’un pour se souvenir de lui. A dire vrai, Lun s’en fichait un peu désormais. Il ne portait pas son ancienne popularité comme une croix, ni même comme un triomphe. Il avait été populaire, c’était un fait. A l’époque où on le croisait dans chacun des couloirs, chacun des lieux. Il était difficile de passer à coté de lui. C’était il y a longtemps et cette époque ne lui manquait pas. Lun Marv trouvait ça assez pathétique ceux qui recherchaient la reconnaissance sans cesse. Etre connu à n’importe quel prix était un but qui ne l’avait jamais effleuré. Il n’était pas de ceux qui iraient participer à des émissions de téléréalité ou qui essayerait d’avoir assez d’amis pour atteindre des statistiques où il ne pourrait plus être disponible pour aucun d’entre eux. Quelques amis lui suffisaient et une vie tranquille aussi. Toutefois, ça ne l’empêchait pas d’être moqueur et provocant. De répondre aux baisers qu’on lui offrait ou d’accepter la plupart des sorties qu’on lui proposait. Il était ambigu, complexe et souvent dans un paradoxe qui était en soit, une preuve de sa grande humanité.
Non, Lun se refusait à répondre. S’il était une fleur, son jardinier était décédé. S’il était une fleur, alors on ne l’avait pas vu. Comme dans l’histoire de la petite sirène, il était immortel et désirable avant d’avoir aimé. Puis, il était tombé amoureux et avait voulu devenir humain pour s’approcher de lui, sacrifiant son don. Etre près de celui qu’il aimait était suffisant, mais le voir amoureux d’un autre l’avait contraint à devenir cette écume qu’il était désormais.
Il ne fallait pas se tromper, Lun Marv ne pourrait jamais redevenir celui qu'il avait été. Il n'était plus au sommet de sa popularité. Toutefois, il était en train de se découvrir un nouveau visage et de grandir, d'évoluer et de changer.

Tell me about
The days before I was born
How we were as children

« Il paraît que j'ai tendance à confondre la fiction et la réalité. Dis, Lun. Tu t'es déjà battu pour que tes rêves remplacent ta réalité, hein ? Si tu ne l'avais pas déjà fait, alors est-ce que tu serais quelqu'un de sensé ? Est-ce que ce serait juste de vivre si l'on était entièrement empli de noir, de violence, et de colère ? Si on était triste à en mourir ? Ce serait juste, tu crois ? »

Ce sont les mots de Zakuro.
Les mêmes mots auraient pu être prononcé par Lun.
Comment répondre à sa propre question ?

Comme-ci, il était possible de savoir ce qui est juste. Ce serait tellement facile, s’il y avait un livre du Bien et du Mal. Un endroit qui nous dirait que nos actions nous conduisent vers le bon chemin et qui nous indique une jauge de possibilités. Si on pouvait prévoir par avance ce qui semblerait être le bon chemin. Bien évidemment, on pourrait alors prendre les bonnes décisions et sans contraindre avoir une possibilité d’actions qui influerait forcément positivement dans nos vies.
En réalité, on agit sans savoir ce que nos actes auront comme conséquence et sans percevoir la justesse de chaque événement. La vie n’est pas juste ! Si elle était, elle ne laisserait jamais un enfant mourir de faim pendant qu’un journaliste filme la scène pour l’immortaliser, sous les yeux de milliers de téléspectateurs blasés. Si la vie était juste, songea Lun Marv, il n’y aurait pas cette femme qui dort tous les soirs dans sa voiture car son mari la battait et qu’elle n’avait pas d’autre choix que de partir ou de le laisser la tuer. Rejetée par les associations qui n’ont plus de place, abandonnée par sa famille, elle survit comme elle peut.
Si la vie était juste, je serais mort aujourd'hui. Et il serait en vie.

Lun demeura un instant stupéfait de la question de Zakuro. Ses yeux verts ne pouvant se détacher de son homologue. Cherchant une réponse qui apportait un tant soit peu d'espoir. Car la première phrase qui lui était venue à l'esprit était : que non, ce n'était pas juste. Mais que quand la tristesse était trop grande, on était déjà mort. Des morts avec un coeur qui bat et qui ont une juste de revivre. En parvenant à croire ...

You touch my hand
These colors come alive
In your heart and in your mind
I cross the borders of time
Leaving today behind to be with you again

En réalité, Lun n’avait pas de réponse car lui-même ne savait pas bien où se positionner dans ce monde et cette histoire. Il se sentait souvent malheureux à en crever. Le poids de son passée, de ses démons et les sentiments du présent l’envahissaient. Il ne comprenait pas pourquoi il ne pouvait pas simplement oublier comme les autres le faisaient. Ils agissaient tous comme-ci les faits étaient loin d’eux et que désormais, ils en avaient tiré une forcé pour pouvoir continuer.
Lun ne se sentait pas plus fort d’avoir eu des amis morts, d’avoir été violé, d’avoir été trahit et d’avoir aimé. Il se sentait juste lasse et fatigué. Epuisé par une course qui l’avait conduit là, sur ce banc, à cette discussion. Une discussion où une suite de questions le laissait silencieux et perplexe.

We breath the air
Do you remember how you used to touch my hair ?
You're not aware
Your hands keep still
You just don't know that I am here

En réalité, il se sentait mal et égoïste d’être aussi malheureux en étant autant privilégié. Il vivait dans un pays riche où il avait accès à la technologie. Il ne mourrait pas de faim et avait un toit où s’abriter, un lit où dormir, des amis à qui parler et une famille sur qui il pouvait compter. Pourtant, son cœur un labyrinthe plongé dans une mer de larmes. La première question était la réponse à ce malheur.

Il s’était battu pour que ses rêves deviennent une réalité. Il avait cru jusqu’au bout qu’une histoire d’amour auquel personne ne croyait et que chacun critiquait pouvait fonctionner.Il avait eu confiance en ses amis ! Il avait pensé qu'ils étaient unis à vie. Il avait cru en une personne que tout le monde critiquait et dont même leurs amis crachaient à la figure tant elle ne semblait pas convenir à Lun. D’un coté comme d’un autre, personne n’y croyait. Pas même la moitié. Sauf Lun. Au plus profond de son âme, il avait cru qu’un jour, la pluie disparaîtrait. Qu’il verrait les lumières briller et qu’une main se tendrait pour prendre la sienne et lui dire au travers d’une brume épaisse : Je suis là. Cesse de courir, cesse de chercher. Je suis là et plus rien au monde ne pourra te faire du mal sans que je sois sur son passage pour l’en empêcher.
Mais le sacrifice de sa voix et de son immortalité, n'avait pas suffit.

It hurts too much
I pray now that soon you're released
To where you belong

La réalité l’avait rattrapé malgré lui. Lun était un ballon d’hélium, où les rêves parvenaient jusqu’au plus haut des monts et il avait tendance à croire qu’il suffisait de croire pour que ça fonctionne. Seulement, Maeki Oyuki était décédé. C’était un fait. Impossible à changer. Impossible à modifier. Personne ne pourrait jamais le ramener à la vie. Personne ne pourrait jamais retirer la douleur dans le cœur de Lun Marv. Et ; le ballon d’hélium avait été attaché à une pierre de la réalité. Une pierre, sans doute tombale, qui l’avait entraîné jusqu’à la première mer sous ses pieds pour le noyer sous la tristesse.

Détournant ses yeux de Zakuro, Lun dégluti. Il y avait peu de souvenirs peu tristes dans sa mémoire.

Il en parlait peu. A dire vrai, il n’en parlait pratiquement jamais. Ce serait trop compliqué et douloureux. Les gens s’étaient remit à vivre, comme-ci Maeki n’avait jamais existé. Plus personne n’en parlait vraiment. On avait pleuré, puis on avait oublié. Lun ne se voyait pas déranger ses amis en leurs racontant ses rêves.
Ou ses cauchemars.

You touch my hand
These colors come alive
In your heart and in your mind
I cross the borders of time
Leaving today behind to be with you again

La nuit passée, encore, Lun avait rêvé. Il était assit sur un banc, semblable à celui où il se trouvait maintenant. Ses cheveux étaient attachés en une tresse qui lui donnait un air presque féminin, et il portait une longue tunique blanche avec un pantalon blanc. Ses pieds étaient nus.
Il sentait la douceur du vent sur son visage, sans qu’il n’en soit agressé. C’était un semblant de caresses, lui apportant un réconfort. En regardant autour de lui, Lun remarqua être dans une clairière au milieu d’un bois. Il s’était levé, et avait avancé vers son centre. En relevant les yeux, une pluie d’étoiles l’étourdit.
Soudainement, il avait entendu son prénom. Lun s’était retourné, encore et encore, jusqu’à avoir le tournis. Cherchant de part et d’autre de la clairière d’où venait cette voix. Jusqu’à ce qu’elle s’éteigne d’elles-mêmes.
Alors, Lun avait sentit une main s’accrocher à son pied droit. Il avait baissé le regard, et une forme avait commencé à sortir de sous la terre. Tout autour de lui, des milliers de formes sortaient, se mouvant. Des squelettes à forme humaine, putride, dont l’odeur manquèrent de le faire vomir.
Effrayé, Lun était monté sur le banc, après s’être débattu pour retirer la main qui le tenait. Et au milieu de cette foule de mort-vivant, il avait vu une personne se tenir. Les cheveux longs, mal coiffés, attaché en une queue de cheval. La personne s’était assise, jouant un air de guitare. Un air que Lun connaissait parfaitement : Say My Name de Within Temptation. Les paroles elles-mêmes semblaient se mouvoir de la guitare.
Lun avait posé ses pieds sur le sol, et l’herbe si verte semblait s’être enduite de sang. Les pieds rougis, le blond avait avancé dans cette marre gluante et prenante. Il s’était approché, cherchant à rejoindre Maeki Oyuki. Ses pieds refusant de courir, l’obligeant à marcher ainsi.

Puis Maeki Oyuki avait redressé les yeux. Lun avait vu une corde à son cou, et ses yeux vitreux, des morts qu’on tarde à trouver. Se stoppant dans sa course, le blond s’était arrêté. Il avait voulu murmurer qu’il était désolé, qu’il était vraiment désolé. Qu’il n’avait pas voulu l’abandonner. Qu’il n’avait pas voulu le laisser. Qu’il voulait être avec lui. Hier, aujourd’hui et demain. Qu’il était désolé. Vraiment désolé.
Mais plus les pensées le submergeaient, plus le sol se dérobait à ses pieds. Lun s’était senti noyé dans un flot de sang, et le goût métallique du breuvage l’avait enseveli.

Please say my name
Remember who I am
You will find me in the world of yesterday
You drift away again
Too far from where I am
When you ask me who I am

Une main, l’avait soudainement tiré de là. Lun avait plongé ses yeux dans ceux de cet autre. Un autre qu’il connaissait, sans parvenir à saisir tous les souvenirs qu’ils partageaient. L’oubli avait fait son œuvre dans la douleur. L’autre avait posé sa main sur sa joue, passant son pouce sur ses lèvres. Je suis là, avait-il murmuré.

Les mots avaient été comme un coup de tonnerre. Lun avait redressé les yeux. Les étoiles s’éteignaient une à une. Alors le blond avait fixé l’Autre avait douleur. Se redressant, il avait pointé du doigt derrière. Une jeune fille se tenait, semblant attendre. Lun avait sourit : Menteur.
Et il s’était évanouit en poussière d’écumes, se réveillant en sursaut.

Lun déglutit légèrement, cherchant la réalité. Cherchant Zakuro du regard. Ce n’était pas le moment de repenser à ses cauchemars qui le traumatisaient. Les mauvais rêves ne doivent pas dépasser l’ordre de l’illusion. Il ne servait à rien de chercher à les comprendre. Ils ne lui apprendraient qu’une chose : qu’il était coupable. Coupable d’avoir aimé. Coupable de ne pas avoir vu le mal être d’une personne qui semblait pourtant si bien, la dernière fois qu’il l’avait vu.

A quoi bon ressasser la mort ? A quoi bon essayer de faire semblant de ne pas s’en souvenir, également ? A dire vrai, Lun était plein de colère, de tristesse et de haine. Il en voulait au monde entier de ne pas avoir été là pour Maeki Oyuki. De ne pas avoir vu qu’il allait mal. D’avoir été ignorant à sa douleur et de l’avoir laissé mourir. Il était haineux envers sa propre personne pour les mêmes raisons.
Il était en colère contre ses amis de ne pas comprendre à quel point, maintenant, lui-même était malheureux et en proie au doute. A quel point, lui-même souhaitait rencontrer un salut profitable. S’endormir pour ne plus rêver. S’endormir pour ne plus croire aux contes de fée, aux sornettes, aux bêtises. Il aurait préféré mourir mille fois qu’aimer encore, il aurait préféré mourir mille fois que de voir son ami mort.
Pourtant il était encore en vie, trop lâche pour fuir. Trop lâche pour partir.

A dire vrai, il était aussi plein de tristesse, au final. C’était elle qui prenait le pas sur le reste. Mais au milieu de tout cela. Au milieu de la douleur, de la tristesse et des larmes. Au milieu de la haine et d’injustice qu’il ressentait, il y avait une boîte à musique qu’on ouvre. Une musique et de l’espoir. Des rires partagés, des amis qu’il aimait retrouver. Lui, il n’était pas que ça … Non. Lun sourit doucement.

- Je crois qu’il suffirait de continuer à avancer. De continuer à y croire.

Quelques part, il y avait ce jour-là, avec cette fille-là, à la fête foraine. Au stand de tir, ils s'étaient échangés un baiser. Il y avait les sorties avec les mousquetaires, bras dessus, bras dessous, les rires échangés, les verres bus. Et toutes ses soirées, à fumer, à boire, à oublier la vie, à se battre sur un lit, sur un canapé, dans une rue. Ses moment où il avait été plaqué contre un mur.
La main prise alors qu'il montrait la peinture d'un célèbre artiste. Et Elyott, les joues rougies par le froid, enseveli par une épaisse écharpe, lui montrant son jardin.
Il y avait les enfants qui riaient et l'appelaient par son prénom. Son frère qui le cherchait toujours du regard, lorsqu'il rentrait chez lui. Et puis, son père qui préparait une tarte aux pommes, à chaque fois. Comme pour lui dire : tu vois, je me souviens, que c'est ton dessert préféré.
Il y avait toutes ses personnes qui étaient sans cesse là. Une vie de tristesse rempli de nombreuses joies. Peu importait qu'il avait un pied en enfer, près d'eux : il était au Paradis.

Lun repoussa une mèche blonde de devant ses yeux, son regard tendre posé sur le jeune homme. Il chercha dans sa poche, un paquet de clopes, afin de s’allumer une cigarette. Il trouva parmi elle, un briquet violet – offert autrefois par un ami. Il ne marchait plus. Lun le savait. Il du se résoudre à prendre une boîte d’allumettes. Mais le briquet, dans sa poche, lui rappelait : Je crois en toi.

Je croirais toute ma vie en toi. Tu es sot de douter parfois du contraire !

- Je crois qu’il faut se battre pour que ses rêves deviennent une réalité. Peu importe le prix à sacrifier, la vie elle-même ne mérite son nom que lorsqu’elle est offerte au profit du bonheur. Le sien ou celui d’autrui. Pas le genre de bonheur éphémère de biens qui ne nous donnent qu’une satisfaction passagère. La tristesse, la colère, le noir, la violence … C'est la vie. Il faut aimer être ainsi, car ça prouve notre existence même et on ne peut vraiment être heureux sans avoir été malheureux.

Say my name
These colors come alive
In your heart and in your mind
I cross the borders of time
Leaving today behind to be with you again

Lun se tut, tirant une taffe de sa clope, cherchant un peu ses mots avant de continuer encore plus doucement. Se parlant plus à soi-même qu’à son camarade.

- Ce ne sont que des sentiments. Evidemment, il serait facile d’être malheureux et d’en mourir. De penser qu’il serait plus juste pour tout le monde si on n’existait pas. Mais en réalité. Ce qui a été peut être. Et lorsqu’on parvient à pardonner, qu’on accepte la tristesse, la colère comme des états, alors on comprend que le noir total n’existe pas même dans l’espace. La nuit n’est jamais noire, le monde ne l’est jamais. On ne l’est jamais.

Say my name

Se redressant, en jetant sa clope à moitié consommée, Lun prit la main de Zakuro dans la sienne. L’entraînant vers les jardins de Keimoo, vers les serres. Là où il avait rencontré à de nombreuses reprises Elyott. Là où il avait déclaré sa flamme à Wunjo, en vain. Là où il voyait sans cesse le fantôme de Maeki, en train de jardiner. Relever la tête dans un sourire, et lui dire, le nez rougi par le froid : Si on parle à une plante, elle grandi moins vite mais elle devient plus robuste. Il faut prendre le temps de grandir, petit Lun, pour devenir fort.

Pour devenir fort, il fallait prendre le temps de grandir et de parler. D’échanger et de découvrir. Lun se retourna, lâchant la main de Zakuro pour sourire tendrement, tournoyant une seconde sur lui-même.

- Quand je suis triste à mourir, je regarde le ciel. Je me sens tellement heureux, quand le froid me mord les joues, que je vois toutes ses nuances. Et je regarde les gens. Il y a tant de bonté, de gentillesses et de couleurs dans ce monde. Je m'allume une clope avec un des briquets que j'ai volé à mes amis. Je porte un de leurs vêtements. Je pense à eux !
Ce qui ne serait pas juste, Zakuro …
Ce qui ne serait pas juste, ce serait de mourir. Ce serait d’abandonner. Quand on triste à mourir, il faut se souvenir de ça. Des levées de soleil, des lumières de noël, des rires de ceux qu’on aime. Il faut croire. Quand nos rêves nous brisent et semblent trop loin à atteindre, il faut juste …

Lun cessa de parler, fixant Zakuro dans les yeux. Ses longs cheveux blonds retombant sous sa course folle, flottant légèrement autour de lui. Ses yeux verts s’illuminant sous la compréhension. Il avait pensé à lui. Mais il s’agissait de Zakuro. Il s’agissait du jeune soldat artiste. De celui qui cherchait des réponses au travers des nuages.
Zakuro, si tu crois que tu es lié à mon destin, alors lies-toi à moi. Ca ne fait rien. Je ne sais pas si je t’aimerais, mais je te découvrirais. Il nous faudra du temps pour se connaître, du temps pour s’apprivoiser.

Mais il ne faudra pas lui en vouloir, s'il ment un peu. Si Lun ment un peu et qu'un jour, il disparaissait pour rejoindre celui qui n'est plus. Car, même le petit Prince fut mordu par un serpent pour rejoindre sa Fleur.
Et si la Fleur avait pu faire de même, ne l'aurait-elle pas fait ?

- Dis-moi, … Pourquoi es-tu triste à mourir ? Qu’est-ce qui te fait tant mal ? Qu’est-ce qu’il se passe dans ton …

Lun pointa le cœur du jeune homme, y posant ses mains refroidies. Y posant la première, puis la seconde. Son visage, assez proche de celui de Zakuro, pour sentir désormais son souffle. Ses yeux questionneurs l’interrogeant avec insistance.

Une de ses mains quitta presque immédiatement l’emplacement, pour que le bout du doigt se pose sur la tempe de Zakuro.

- Que se passe-t-il, là ? Dis-moi. Zakuro souffla Lun, les yeux brillant malicieusement, mais sincèrement. Pourquoi es-tu en colère ?

Say my name

Le coup partit. Plus dur qu'une gifle de fille, moins violent qu'un réel coup de pratiquant, mais toujours aussi douloureux, quelque soit mon homologue. Je n'avais jamais aimé être giflé par les filles, parce qu'en général, elles pleuraient après. Et la gifle n'était que les prémices à ces douleurs qui te serraient ensuite la poitrine quand tu voyais les larmes couler sur leurs joues. Les coups de poings, les uppercuts, les crochets droits et les tsuki ne me faisaient pas mal, en général. Ils m'envoyaient une douleur, mais parce que je n'y attachais pas d'importance. Parce que dans mon quotidien de tatami, de claquement de sabres et de heurts de mains contre les mâchoires, poings fermés ou non, l'impact des phalanges ne me faisaient plus mal. Ne m'effrayaient et ne blessaient plus. Il y avait toujours quelqu'un pour frapper plus fort que moi, pour faire plus mal, et laisser plus de marques sur mon corps. Mais je ne considérais pas la sensation comme de la douleur, parce qu'à ce mot, j'avais attaché trop de sens péjoratif. Si j'avais mal sous un coup, j'oubliais le terme « mal » pour me concentrer sur la sensation, et ne m'accrocher qu'au fait que je sois vivant, et pratiquant.

Non.
J'avais l'orgueil, peut-être, de considérer que dans mon éducation martiale, je n'avais pas mal.

« Si tu t'en fous de mourir aujourd'hui, si la mort te fais pas peur, si … »

J'aurais du fermer les yeux, je pense. Fermer les yeux, plaquer mes mains contre mes oreilles, et me détourner pour ne plus voir et ne plus entendre. Plus rien de ce qu'il allait dire n'aurait pu me toucher si je l'avais totalement ignoré et dédaigné dans sa présence d'être, dans son existence et dans son fait de se tenir face à moi. Je ne voulais pas croire que c'était parce que j'avais provoqué, parce que j'avais dis ce qui m'avait semblé juste. J'avais ignoré, et délibérément les sentiments de Lun, parce qu'à mes yeux, ils avaient été injustes. On ne pouvait pas se permettre, à mes yeux, de dire qu'une amitié résidait dans le fait de porter le t-shirt d'un ami disparu. Je ne pouvais pas. Parce qu'un ami était tellement plus. Parce que porter ses affaires, c'était le remplacer par soi-même. Je ne pouvais pas accepter imaginer qu'en mourant, quelqu'un prenne mon sabre et se dise la preuve vivante que j'ai pu exister un jour. Je ne pouvais pas accepter n'être remplacé que par le souvenir. La mort, à mes yeux, résidait simplement dans ce fait de disparaître, indubitablement. Et devant toute la colère et l'incompréhension de Lun, je me rendais compte que mes mots, mes dires, mes faits et mes pensées ne tenaient pas la route. Je me rendais compte, foudroyé par ces yeux verts, qu'il y avait bien plus important, et que je ne m'en étais pas rendu compte. Et découvrir que j'avais loupé quelque chose, et que je sois incapable de mettre le doigt, et de poser les yeux sur tout ce qui animait la fureur au fond des yeux de Un venait lacérer ma poitrine, comme un chat rendu fou. Non. Non, je n'étais pas triste de mourir. Je refusais d'être triste. Je refusais de sentir. De ressentir. Parce que sinon, Lun, ce serait terriblement blessant. Parce que je mourrai dans l'erreur de ce que je ne voulais pas. Parce qu'en essayant de me convaincre, aussi indirectement soit-il, tu étais en train de me faire mal ? Non. Non, je ne voulais pas. Je ne voulais pas avoir mal. J'étais le plus fort, quelque part. J'étais le plus fort, parce que je n'avais pas peur de mourir, et parce que j'étais un samouraï. Parce qu'il n'y avait rien qui m'engageait, à par mes propres choix. Je refusais d'avoir mal. Non. Hors de question.

« Si tu n'es pas triste de mourir, Zakuro-San. »

Dans sa voix, il y avait eu comme le yame d'un arbitre trop accusateur. Et comme dans les combats, quelque soit la force de mon adversaire, quelque soit mon niveau par rapport au sien, je refusais de ressentir la douleur. Je refusais d'avoir mal, quelque soit la violence du coup. Je le refusais.

« Alors crèves ! Et cette fois, je t'oublierais vraiment ! »


Indubitablement, j'avais mal.

Je n'avais pas relevé les yeux. J'avais baissé mes prunelles sur le sol, pour ne pas l'offenser, et j'avais attendu une seconde. Une seconde. Une seconde terrifiante, dans laquelle bouillonnait toute mon incompréhension, toute la violence de la chose. À n'en pas douter, le fait qu'il me touche était dégueulasse, énervante, et il s'en était fallu d'un cheveu pour que je n'explose mon genou contre son plexus, achevant le mouvement d'une harmonie de combat par mes phalanges refermées dans sa mâchoire. Il s'en était fallu d'un cheveu pour que je ne brise les règles d'une norme sociétale qui ne me permettait pas de frapper. Quelque part, dans un pays qui n'était pas le mien, dans un livre de religion qui ne m'appartenait pas, quelqu'un avait dit « si l'on te frappe sur la joue, tend l'autres ». Quelqu'un avait dit ça. Cet homme là ne devait pas connaître l'honneur des heures de Tokigawa. Mais moi non plus je ne pouvais plus me borner sur le bushido. Pas en cet instant. Parce que le garçon qui venait de me frapper était étranger, et que de par mes yeux bleus, j'appartenais autant à ce monde extérieur que je réfutais. J'avais attendu cette seconde terrifiante, et voyant qu'il ne rajoutait rien, avait salué brièvement, en baissant la tête, puis l'avais contourné, pour ne plus le regarder, et ne plus lui adresser la parole. J'avais crispé les mâchoires, ignorant la sensation perfide sur ma joue, ignorant l'élancement et la rougeur qui devait être en train d'y naître. J'avais contourné le blond aux yeux verts, relevant mes yeux pour contempler ce qu'il y avait derrière lui, et j'avais avancé sur ce à quoi il tournait le dos.

Entrouvrant mes lèvres, j'inspirais.
Lun était loin derrière moi, maintenant. Abandonné derrière moi, moi derrière lui, avec tous nos sourires et la tranquillité de nos premiers propos. Son premier sourire lorsqu'il m'avait regardé était bien loin, maintenant. Bien loin, emporté par l'hiver, un peu comme les fleurs de sakura. Le froid avait anesthésié ma joue endolorie, et les élèves piaillant avaient un peu disparus. Certains restaient comme des tâches sombres, autour de moi, mais suffisamment loin pour que je n'en touche aucun. Aucun d'entre eux. Le frisson de colère qui secouait mon corps n'était rien d'autre que de la frustration, m'assurai-je, en marchant à pas lent. De la frustration qui se dissiperait lorsque j'aurais réussi à me persuader que j'avais raison, et pas lui. Il ne pouvait pas avoir raison. Il ne pouvait pas dire que c'était bien d'avoir peur de la mort. Il ne pouvait pas dire que c'était important de s'attacher à la vie. Il n'en avait pas le droit. Parce qu'en agissant ainsi, il détruisait toutes mes barrières. En démystifiant mes pensées, mes codes d'honneur, en m'imposant sa réalité, la réalité, en m'imposant la mort comme quelque chose d'existant, il imposait l'idée que je puisse mourir. Que je puisse disparaître en ayant conscience, sans doute, d'avoir fuit, échappé, ou raté certaines choses. D'avoir commis des erreurs, d'avoir subi des échecs. En m'imposant cette idée d'une mort qui existait et qu'il fallait considérer, Lun Marv me rendait profondément malheureux.
Mon poing s'écrasa contre l'écorce d'un sapin, explosant le gel et la surface tendre de l'arbre.

(…)

2 ans plus tard.

L'effervescence de la ville agitée de Keimoo me faisait poser les yeux sur le mouvement, où que je tourne le regard. La foule s'agitait, grondait, se disloquait, pour ne devenir que des résidus de débordement, et les humains bougeaient dans tous les sens. Les voitures klaxonnaient, dans les résonances aux cris des hommes, ou des mamans qui ordonnaient aux enfants de ne pas courir, les bruits des centaines de milliers de pas qui claquaient sur le sol, les bouches qui remuaient dans tous les sens, … Du bruit. Du bruit, partout, du mouvement, de la gesticulation, et le tout dans la normalité d'une société urbaine.
Assis sur un trottoir, un plat froid de ramen dans les mains, mon sac remplis de mes affaires scolaires posé à côté de moi, je contemplais le monde. Les yeux ouverts, mes cheveux ramenés en arrière, je ne faisais pas en sorte de passer pour un SDF, et souriant aux gens qui, -pour ceux qui se  donnaient la peine-, posaient sur moi un regard étonné, je secouais la tête, n'hésitant pas à rire devant les commentaires surpris de ceux qui me demandaient si j'avais un problème. Le plat instantané en lui-même, que je venais de m'acheter, jouait un rôle particulièrement important, car depuis que je me l'étais acheté, les gens s'approchaient beaucoup moins de moi. Non, messieurs dames, je n'avais pas besoin de votre argent, ni de votre condescendance. J'avais tout simplement une flemme épouvantable à me chercher un banc. Et puis, tout l'intérêt de ma distraction relevait du fait de ma contemplation d'en bas. Assis sur ce trottoir que vous fouliez, j'observais mes chaussures, comme vous pouviez regarder les miennes ; mes Doc Martens, aux semelles abimées, mais au cuir entretenu. Je surveillais vos pantalons et vos jupes, tout comme vous pouviez poser le regard sur mes hanches habillées par un jean sombre, mais pas sale. Non, je n'étais pas un SDF, messieurs dames. Nope. J'étais étudiant, et s'il le fallait, je vous sortais mon cours d'économie, pour vous le balancer à la tête. Apportant les nouilles à ma bouche, souriant, je contemplais les hauts de cette foule bigarrée. Moi, je portais un sweat à capuche. Bleu-gris, dans sa nuance un peu délavée. Contre le mur blanc, avec mon cartable d'écolier, ma gueule souriante, et mes ramens, non, je ne voulais et ne pouvais pas ressembler à un SDF. Simplement à quelqu'un, un japonais, sans doute, un peu bizarre, un peu excentrique. S'asseyait-on sur le sol, pour manger ses nouilles instantanées ? Heh. Sur mes lèvres, le doute de toutes les questions qu'il fallait se poser, déchiffré en un sourire. Un simple sourire, qui gardait à distance les gens trop observateurs.

Le monde et son mouvement, la ville et sa cadence, dans leurs paradoxes et leurs liens, m'intéressaient. Ne me fascinaient certainement pas comme il l'aurait certainement été sur le cas Mitsumasa, mais j'avais accroché cet intérêt, un simple intérêt, et je voulais simplement regarder. Quoi ? La ville. Je voulais regarder le quotidien de ces gens, qui passaient autour de moi. Terminant mes ramens, je me relevais finalement, considérant que j'occupais depuis trop longtemps la place, et que j'avais besoin de bouger, de remuer, en me prêtant à ce jeu de mouvement. Ramenant la sangle de mon sac sur mon épaule, me levant, en étirant mon dos, je m'approchais d'une poubelle, pour y jeter la boite de ramen et ses couverts en plastique. Le temps que je me retourne suffit au destin à se la jouer comique, et dans la perception d'une pensée, dans la caresse d'une existence, mon œil accrocha le souvenir d'un visage, ma pensée s'éclata sur la reconnaissance de ces traits. Sans bouger, sans même me manifester, au milieu de la foule, je regardais Lun Marv passer à côté de moi. Je le suivais des yeux, des fois que je me serai trompé. Mais j'avais imprimé, enregistré, vu, et reconnu ces yeux verts, ces cheveux blond et ce visage trop différent du flot japonais.
Je me rendis compte que je me mordais la joue lorsque le sang vint informer ma langue de sa propre amertume féodale. Remontant la sangle de mon sac sur mon épaule, sans réellement prendre le temps de réfléchir, je remontais à contre courant la foule, suivant indéniablement le parcours de Marv. Plusieurs, peut-être trop, corps s'étaient placés entre celui de lun et du mien. Trop peu pour que je ne le perde pas de vu, assez pour pouvoir me soustraire si lui venait l'idée de se retourner. J'étais gêné à l'idée qu'il puisse me voir. Je voulais le toucher, lui parler, mais avant tout, je voulais que cela se fasse de face, que je me montre, et pas qu'il me surprenne. Alors j'avançais, naturel, au milieu des autres, un peu plus grand, certes, mais brun. Lui, avec sa blondeur, il était une petite bougie qu'on remarquait facilement.

Tapotant contre ma hanche avec mon portable, j'observais lun prendre la direction du centre-ville. Je le suivais, amusé comme un gosse qui jouerait à Sherlock Holmes, ou à Conan Edogawa. Shinichi Kudo peu amateur de foot, je me glissais sur ses pas, veillant à ma discrétion, mais au final, si peu amusé de l'acte, de la chose en elle-même. Si coup de poing avait deux ans, la frustration n'était pas digérée. Dissipée dans son essence pour ce qu'elle avait été, elle s'était transformé. De la rencontre que j'avais gardé en souvenir de Lun Marv, j'avais la sensation de n'avoir jamais réellement tourné la page correctement. Je n'avais eu que trop peu l'occasion de le rapprocher, par la suite, et je ne m'étais jamais saisi de la chance. J'avais toujours esquivé, feinté, pour ne plus lui parler. Par crainte et colère. Peut-être.
Puis, il y avait eu Chess.
Autour de nous, les tramways se mirent à défiler.
La mort et lun étaient deux concepts, deux idées, deux existences, qui l'une et l'autre, s'étaient attachées dans ma perception. Certainement, l'individu Marv avait du connaître bien plus que moi la mort de personnes dont il était proche. Et de ce fait, en prenant conscience que j'avais été injuste et cruel en imposant la dictature de mes idées féodale, je considérais que je devais certainement m'excuser auprès de lui. Il y avait cependant ces événements dans la vie qui faisaient paraître claires les idées, les pensées, mais la réalisation des gestes restait sombre. Nébuleuse. Presque inaccessible, en fait.
Dans des cliquètements, les tramways démarraient tout autour de nous, et je regardais Lun, de loin. La mélancolie que m'apportait cet homme, je crois que je l'appréciais. Oui, j'appréciais cette mélancolie. Parce que je pensais que ressentir autre chose que de la mélancolie à notre égard aurait été le signe que j'avais stagné, et que je n'avais pas changé. En deux ans, pourtant, j'avais grandi, dans tous les sens, mais j'appartenais à un passé que je devais assumer, et lun était de ces souvenirs que je ne voulais pas se voir oublier dans la honte de mes propres erreurs. Je refermais mes doigts sur mon portable. Non. Lun était important à mes yeux, parce qu'il restait accroché à mon cœur, quand bien même c'était moi qui m'était conduit en petit con. Le premier. Peut-être n'aurait-il pas du me frapper. Un sourire étira doucement mes lèvres, et je regardais autour de moi. Peut-être prendrait t-il le prochain tramway, hm ? Aurais-je le temps de m'approcher, de lui présenter mes excuses ? Les gens bougeaient, tout autour de moi, tout autour de lui, et je restais une seconde pensif, choisissant instinctivement de faire réagir l'écran tactile de mon portable. Tournant finalement sur la gauche, vérifiant que lun ne me regardait pas, je traversais les rames, pour rejoindre l'autre côté du quai des tramway, laissant un léger sentiment de satisfaction me courir dans la poitrine, quand le soleil vint réchauffer mes joues. Nous nous étions quittés sur un au revoir gelé, sur une ambiance glaciale, et sur un ciel d'hiver. L'été approchait. J'envisageais les choses de manière cycliques.
Me rangeant sur le rebord, perdu au milieu des autres personnes qui attendaient leur tram, je relevais les yeux sur lun, qui ne semblait pas s'écarter. Bien. Je choisissais la fonction des messages, dans mon portable, et tapotant mon sms, l'envoyait, presque rêveur de la chose.



// From : Litchi
To : Chess
13:54:38
Eyh, toi.
Si je ne survis pas à ce que je vais faire, tu m'en veux beaucoup ? Faudrait que tu viennes me ramasser à la petite cuillère. Oh, et pour mon âme. Quoique ce sera sans doute trop tard.
Tu essaies avec la bouche, hein ? Des fois que tu y arriverais. //



Jetant un coup d'oeil sur l'écran qui annonçait les horaires d'arrivés des tramway, j'inspirais. Tu es complètement con, Zakuro. Complètement con. Je glissais ma chaussure sur le rebord, laissant un coup de vent secouer mes mèches devant mes yeux. A côté de moi, un vieil homme en costard ouvrant un gigantesque journal, ses yeux, derrière ses lunettes en métal, se posant avec soin sur les mots qu'il lut. Je reportais mon attention sur Lun. Je me demande ce qui se serait passé si je l'avais frappé à mon tour. Je m'en serais certainement bien plus voulu que ce que je pouvais ressentir en cet instant là. Il n'empêchait que la douleur dans ma poitrine existait. J'eus un vague souvenir de ce que j'avais ressenti à ce moment là. Le déni de la douleur. Le refus d'avoir mal. Heh. Voilà un mensonge dans lequel je m'étais trop caché, peut-être. Si je mourrai aujourd'hui, est-ce que je serais triste ?
Le tram dans lequel monterait Lun arriverait avant celui-ci. Une minute d'écart. Ce serait amplement suffisant, songeais-je, en laissant une moue un peu boudeuse apparaître sur mon visage. Ce serait amplement suffisant pour être royalement con. Mais aussi royalement humain. Dégonflant mes lèvres, je les étirais finalement en un sourire pensif. Au coin de la rue, dans un sifflement annonciateur de son arrivée, le tramway apparut. Je l'observais, et j'observais les gens se lever des bancs, pour se préparer à monter dans le tram. Je tournais les yeux vers le jeune homme blond.

« Eyh ! Eyh ! Lun ! Lun Marv ! Oh ! »

Agitant le bras, je fis en sorte qu'il me voit, qu'il me regarde, et je lui souriais. M'assurant d'avoir son attention, récitant bêtement dans ma tête un « namu amida butsu » qui me fit plus flipper qu'autre chose, je m'avançais sur les rames, quittant le quai, descendant sur la voie. D'un pas. Personne ne fit réellement attention à moi. Jusqu'à ce que le second tram, dans mon sens, cette fois, n'apparaisse. Il y eut une question, discrète, presque timide, que quelqu'un m'adressa. Je rangeais mon portable dans ma poche, avançant d'un autre pas, tournant le visage vers le tram côté lun qui arrivait. Le tram qui se mit à furieusement clignoter et siffler. Des gens paniquèrent, et quelqu'un se mit à hurler. Dans ma tête, les prières se tûrent, j'abandonnais mon sourire, pour me concentrer sur une dimension qui m'apparut être le parfait mélange de lucidité et d'ivresse mentale, et je plongeais en avant. Je plongeais en avant, me fondant dans cette aspiration de vent, dans ce mouvement du tout et du vide à la fois, dans cette caresse du gigantesque qui côtoie le minuscule. Dans ce suicide désorganisé. Mon sac fut le premier à heurter l'avant du tram. Mon sac bougea, s'arrachant de mon épaule, s'envolant, et s'éventra. Je vis le ciel pleurer des pages d'économie sociale et de mathématiques, des dessins griffonnés, des livres et des crayons bousculés par le temps et l'espace, pleurés par un ciel bleu. Mon sac fut le premier à toucher ce tram, et ce fut aussi le dernier. Tombant sur les genoux, explosant mes rotules contre le sol, je me relevais immédiatement, grisé par l'adrénaline qui déferlait dans mon corps. Mon premier réflexe consista à tendre les mains devant moi, et considérer que je possédais encore un corps. Le second, fut de me retourner, et d'observer ce massacre de mon cartable, ces feuilles et ces dessins égarés par la violence du geste assurément inconsidéré, et ces visages choqués, horrifiés. Ces regards qui allaient de l'avant du tram qui se mit enfin à freiner, à moi, et ma vie possédée, reconnue, et désirée. Le cœur massacrant de son rythme l'intérieur de ma cage thoracique, je tendais la main, récupérais le poignet de Lun, pour lui sourire sans réellement m'en rendre compte, et lui intimer de me suivre, de nous écarter. Je ne courrais pas, mais j'en mourais d'envie. Je voulais, et devais m'éloigner des trams, mais maintenant, entre mes doigts, il y avait Lun et tout ce qu'il pouvait me dire. Me parlait t-il ? Je l'ignorais. Je souriais comme un débile, ébahi d'être en vie, charmé, ravi, et simplement heureux. Peut-être était t-il silencieux ?

Lorsque j'eus mis assez de distance entre le lieu de mes petites folies suicidaires, et moi, je cessais de marcher, lâchais lun, et me pliais en deux, pour respirer d'un grand coup. Tout l'air qui emplit mes poumons me brûla de l'intérieur, et je me relevais lentement, une étrange douleur au niveau de la poitrine. Indubitablement vivant. Vivant. J'avais envie d'épingler ce mot sur mon front, et de le river dans les yeux de Lun. Je plongeais mes prunelles bleues dans son univers vert. À la place, je refermais le poing, le levais, et vint le poser près de l'emplacement du cœur de Lun.

« Si je devais mourir aujourd'hui, est-ce que je serais triste ? Oui ! Oui, parce que tu ne peux pas savoir à quel point je suis amoureux d'énormément de choses, et que je ne veux pas partir sur un sentiment de défaite. Je ne veux plus perdre, et j'ai trop d'amis avec qui vivre des centaines de choses pour pouvoir me permettre de dire que je ne serais pas triste de mourir aujourd'hui. J'ai … je te demande pardon. Des réponses que je t'ai fourni la dernières fois. Ces réponses là étaient fausses. Je suis désolé. Je te présente mes excuses, Lun. »

Un instant. Oh, un si bref instant. Un instant d'obscurité, d'incertitude et de frissons. Un instant qui me hurlait ce souvenir de la neige qui tombait sur nos fronts. Une neige qui venait refermer la douleur brûlante de sa morsure sur mes bras, me faisant oublier le soleil et son contact apoplectique sur le monde, sur cet univers duquel il propageait son existence ; et les vibrations éclatantes de sa vie à notre égard. J'oubliais. J'oubliais, pour me souvenir quand le garçon aux yeux verts referma ses bras sur moi. C'était simple, c'était humain, et ça me suffit totalement. C'était Otsû, c'était Takezo, c'était pur, mais simple, et c'était suffisant. C'était ces retrouvailles d'une rencontre construite sur des mots, des sourires, un contact, et l'image, peut-être, d'une cigarette qui roule sous le vent. Un instant brisé, massacré, dissipé par cette étreinte. Alors ne pas pleurer et ignorer la neige pour revenir sous le soleil devint un obstacle suffisant pour que j'ai simplement envie de le surmonter, et de lever la main, pour venir la poser sur l'épaule de lun. S'accrocher à ce passé qui fondaient nos souvenirs et construisait notre manière d'envisager le présent pour l'appréhension de l'avenir était important à mes yeux. Comme les promesses, comme les sourires et les murmures.

« T’es … vraiment con. »

Mes doigts se crispèrent sur le tissu qui couvrait son épaule, accentuant le sourire qui vint barrer mon visage. Absolument. Et tellement con. Mais quel con. Le plus grand à mes yeux. Moi-même. Un ricanement glissa entre mes lèvres, et je l'observais reculer. Dis, lun, tu regardes ce que j'aimerais regarder avec des yeux différents des miens. Ma vie. J'aimerais bien regarder ma vie, puisque j'étais né avec des prunelles créées pour regarder celles des autres. Les yeux étaient faits pour observer les autres, n'est-ce pas ? Des yeux pour regarder les autres, des yeux pour comprendre le monde, mais des yeux incapables de se tourner vers l'être qui les possédait. Les miroirs était l'invention de l'homme qui avait voulu se contempler et se comprendre. Les miroirs étaient l'invention des gens qui avaient voulu se regarder. Voir et regarder ; je voyais l'instant, mais je regardais lun, époustouflé, ravi, et choqué par ma propre débilité. Le train avait sifflé à m'en mettre la chair de poil, et chaque pores de ma peau s'était dilaté, dans la réactivité sensorielle de l'instinct. L'instinct face à la mort. Approfondir ses sens et craindre la mort : c'était comme détacher une fleur de coton et la prendre dans ses doigts, pour la conserver le plus longtemps dans ses mains, sans la froisser. Craindre la mort dans le combat n'était plus possible à cette époque où l'arme à feu était privilégié par les mœurs. Craindre la mort était une idée que lun avait sut me projeter à la face, et qui de toute la force de ses paroles, m'avait heurté. J'avais peur de mourir. Et cela me permettait, par rapport aux choses que j'aimais, de rester, et de m'y accrocher. Un sourire naquit doucement au fond de mon esprit, tandis que le mouvement cent fois répété de mon corps se jetant devant le train faisait parcourir le long de ma peau un frisson. Mes doigts abandonnèrent l'épaule de lun, et je reculais d'un pas, à mon tour, saisissant l'étendue de la violence qu'éprouvait mon corps ; et du calme indubitable de mon esprit. Mes lèvres ; closes sur le « bon sang » que j'avais envie de répéter mille fois, pour taire la tension de ce corps qui frissonnait sous le soleil.

« J’ai soif. Je … »

Et lun qui s'assit pour pleurer. Lun et ses yeux verts qui s'inondèrent de ces larmes que je n'avais pas voulu voir versées, ni l'autre fois, ni maintenant. Ces larmes qui restèrent cachées par le visuel, parce qu'il arracha son visage à ma vision, mais qui dans l'attitude et la position, devinrent les témoins de pensées que je ne savais pas refouler, que je ne savais pas calmer, et qui m'effaraient, en m'effrayant. Désemparé, je pliais les genoux, venant effleurer ce bitume trop chaud des rotules, m'agenouillant à côté de l'homme blond, posant sur lui un regard rempli de mes interrogations, rempli de questions silencieuses, aux réponses demandant elles-mêmes la fin de ces larmes. Un regard qu'il ne vit pas, mais que le vent lui portât, puisqu'il essuya ses larmes, dans ce mouvement de revers du poignet, ce mouvement qu'ont les enfants trop courageux. Eyh, lun. Es-tu encore un enfant ? Je plantais mes yeux dans les siens, pour laisser mon cerveau manger cette image de cette paire d'yeux sylves pluvieuses. Des prunelles couleur de la forêt, qui sous le soleil, avaient laissé tomber la pluie, laissé tomber les larmes.

« … T’es complètement débile. »

Assis sur le sol, je le fixais, les yeux ronds. Avant d'éclater de rire, brusquement amusé par ce qui se répétait pourtant comme une évidence et une acceptation. Évidemment. Le terme était bien choisi, et me plaisait bien. Zakuro le débile. Ça ne sonnait pas si mal, songeais-je, les yeux bridés par le sourire pointu venu se tordre sur ma face. La débilité, si elle portait à la réalisation et la compréhension de choses aussi importantes dans la vie, se devait d'être considéré avec plus d'intérêt. Enfin. Je plissais plus encore les yeux, perdant néanmoins mon sourire.

« Selon certaines interprétations historiques, Sasaki Kojiro, le plus grand rival de Miyamoto Musashi, était sourd et muet. Et trop souvent considéré comme débile. »

Une seconde de pensée. Une seconde de silence pour ce visage dessiné par Inoue Takehiko. Ce garçon au masamune de la mer, ce garçon du sable et de l'océan. Ce garçon souriant, prodige du sabre, opposé par le destin à Musashi. Ce garçon considéré trop longtemps comme un débile, comme le fou du village, mais pourtant élevé avec tellement d'amour et de soins par son père. Tellement d'amour pour le débile qu'il en devint le second nom du Japon en qualité de sabreur. Un nom hissé au rang des Yoshiaka. Le temps d'une seconde. Le temps que je lui envoie un sourire, appréciateur de ses mots qu'il prononçait, appréciateur des pensées, qu'inconsciemment, il me faisait naître.

« Bordel, tu as vraiment foutu la pétoche à tous les gens sur le quai. T’es dingue, tu sais ? Et tu as grandi.  Trop. Deux ans, bordel. Zak, ça doit faire deux ans que tu ne m’as pas adressé la parole, ni pardonné pour ce que j’avais fait. Et le seul moyen que tu trouves pour le faire, c’est de provoquer la panique dans un tram un jour de canicule ? »

Grandir. Mourir. Trop grandir ? Hah. Encore une fois, ce même sourire qui s'étala sur ma face, découpant le calme de mon visage, le transformant en une expression oscillant entre le rire et la tranquillité. Je revoyais leur visage si choqués, à tous. J'entendais ma propre respiration se couper dans la violence du mouvement et la déchirure de mon cœur qui hurlait à l'effroi. Mais mon esprit calme, si calme ; dans un zanshin absolu. Et puis l'impact de mes os sur le trottoir ; le retour violent de la matérialité faisant exploser ma peau, déchirer mes vêtements. Une matérialité qui me renvoyait face à mon humanité, à ma condition de vie, d'existence telle que je la connaissais, mais qui me poussait toujours à progresser dans ce que je voulais être. Vivre. Absolument vivre.


« Dis-moi, depuis quand es-tu passé de petit garçon à rebelle ? »

Interdit, je le fixais un instant. Le temps de chercher une réponse, de réfléchir à une réponse correcte et adéquate, et puis finalement abandonner. Abandonner, parce que réfléchir à « la réponse parfaite » de ce genre d’interrogation ne ferait que dénaturer les choses. Je me laissais tomber sur le côté, venant reposer ma tête contre son épaule, m'appuyant sur lui, fermant les yeux dans un soupir las.

« … Je suis toujours un petit garçon. »

Je restais silencieux, ma joue contre son épaule, à écouter les vibrations d'un cœur que je devinais au travers de ce corps que je lui ressentais. Sa vie. Il s'agissait d'une chose tellement importante, tellement délicieuse et tellement nécessaire. Lun était le genre de personne qui par son existence me faisait exister un peu plus, parce qu'il m'avait enrichi. Le genre de personne dont je serai bien incapable de me passer de vivre avec aujourd'hui. Le genre de personne capable de dire que j'avais grandi. Trop grandi. Indubitablement, oui, j'avais trop grandi. Un sourire, si léger et bref, cette fois, couru sur mes lèvres. J'avais grandi. Rebelle ? Quand et comment ? Par le métro. Par son sourire. Par son ricanement et ses poignets blancs. Quoique rebelle n'était peut-être pas le terme qui me faisait me satisfaire de ce que pouvait comprendre les autres de ce que je renvoyais de moi-même. Rebelle ? A quoi ? A cette société, à cette normalité banalisée par la modernité qui tuait les samouraï, peut-être. Rebelle à cela ? Oui. J'entrouvrais mes yeux, pensif, laissais reposer mon regard sur le mur grisâtre opposé à notre duo, refermant sur nous la ruelle, et reflétant dans sa crasse le soleil de la journée. Sous mes paupières à moitié-closes, le bleu de mes yeux effleuraient le profil des yeux verts et de son visage. Une seconde. Je m'en arrachais brusquement, me relevant totalement et tendant la main vers lui, pour l'aider à se remettre debout.

« Viens. On va boire. »

Je l'invite à me suivre, à se déplacer, et à se replonger dans cet univers de masse, de foule et de mouvements. Un univers de tête brunes dans lesquels ses cheveux blonds viennent tâcher le paysage de mon quotidien féodal. Les gènes récessifs se font, dans la situation, les porteurs et les témoins d'heureux événements. De rencontres, de combats et de champs de batailles, aussi différents les uns des autres. Lun et ses yeux verts, lun et son odeur de cigarette, lun et ses cheveux blonds, lun et ses phalanges trop fragiles mais si dures. Lun et sa violence sylve, lun et la douceur de ses sourires. Lun et ses paradoxes, lun et son humanité. Je le faisais traverser la foule et le monde humain, pour l'emmener jusqu'à un bar, une zone d'ombre. Un mélange de contrastes, une contradiction du soleil, qui découpait ses traits autrement. Autrement que sous la neige, autrement qu'en plein jour. Je posais mes doigts sur la poignée de la porte, rabattant mon sac sur ma hanche, faisant claquer le trop peu d'affaires qu'il restait dedans.

« Et toi, lun ? Est-ce que tu as grandi ? Et... »

Je poussais la porte, entrouvrant le lieu, sans vraiment m'y plonger ; me stoppant sur le seuil, pour poser mes yeux sur lui, et pour observer, regarder, et comprendre. Ce dessin de lui, que j'avais fait. Ce dessin qu'il m'avait demandé de ne pas montrer ; jamais, et que j'avais conservé, mais caché au milieu de mes affaires, comme les archives d'un souvenir tus par l’amoncellement d'autres.

« Est-ce que tu as continué à aimer les fleurs que l'on dessine ? Ces fleurs que les garçons n'aiment pas ? Dis moi. -Je m'emparais de son poignet-, est-ce que je pourrai te dessiner ? Encore une fois. Parce qu'indubitablement, ... lun marv a changé. Grandi.  »

Je tendais la main, lentement, récupérant entre mes doigts une mèche blonde que je vins froisser entre mes phalanges.

« Mais tes cheveux gardent cette même odeur de tabac. »

Le thé tourbillonnait dans la tasse, soulevant des spirales de vapeur qui venaient se heurter à mes lèvres. Je gardais celles-ci fermées, concentrant mes pensées pour mieux délivrer ma réponse. Une réponse qui se construisait en un premier temps par la compréhension des événements. Lun avait pris sa mèche entre deux doigts, et l'avait tiré, comme s'il la découvrait pour la première fois, et posait ses yeux sur elle avec le même intérêt que l'on regarderait le cliché d'un paysage inconnu. Sa réponse m'avait fait sourire. Un centimètre ou deux pour une question qui ne relevait pas exactement de ce point là assurait l'isotopie de notre discussion. Pluralité. Une pluralité de réponse qui suintaient dans nos actes et dans la relation qui s'était établi. Et c'était une des raisons qui me faisait aimer Lun.

Il avait aussi répondu à ma question sur le dessin. Une réponse qu'il m'avait offert, en l'ayant disséqué, m'offrant petit bout après petit bout, comme l'on découpe et jette les morceaux de viande à l'animal qui est en cage. Il avait dit que je pourrai, et j'avais senti un sourire naître dans ma tête, dans mon esprit, surpris premièrement de ne pas entendre de « pourquoi ». Il avait embrassé ma joue, et j'avais trouvé son geste terriblement tendre ; trop pour que je ne me permette pas de ne pas m'en méfier. Une sorte de défiance à ce qui allait advenir.

« Tu peux me dessiner tant que tu veux, mais … encore une fois, tu ne devras jamais le montrer. Je ne sais pas si un portrait comporte un peu de notre âme, mais au cas où je serais un peu dans ce dessin : je n’aimerais pas que des yeux dont j’ignore l’existence se pose sur moi. »


Je n'avais rien dit, mais j'avais approuvé en silence. C'était presque vexant, en fait, avais-je songé, mais je savais que je ne protesterai pas de ce rappel. Il était le principal intéressé, n'est-ce pas ? Alors il avait le droit de poser une condition que je n'avais même pas soulevé tant elle me paraissait évidente. Si je dessinais Lun, c'était pour que le résultat reste une feuille cachée, là où se cachait déjà le premier dessin. Il était hors de question que je ne casse cette amitié retrouvée pour le voyeurisme indiscret. D'une certaine manière, Lun était à moi, et je ne voulais pas le partager de cette manière. Parce que j'étais au courant des risques que j'encourais si je cassais la notion de « respect de la parole donnée », de confiance.

« Mais pas maintenant, … »

J'avais levé la main, tourné mon visage vers le garçon de café, pour lui demander un thé Long Jin, puis rabaissé mes yeux sur Lun. Non, pas maintenant. Quand bien même j'aurai eu mon papier et mes crayons, cela ne ce serait pas fait maintenant. J'avais attendu la suite, avec l'impression alors de croiser le fer, ou de toucher la main d'un adversaire, en garde, dans une position de combat. L'expression de Lun était devenue moqueuse, et immédiatement, mon visage s'était fermé dans une neutralité. Je ne voulais pas me laisser vexer. Pas par Lun.

« Sais-tu ce qu’on m’a raconté ? »

Non.

« Les rumeurs courent que tu fréquentes des êtres étranges, ceux que les gens fuient sont pour toi attirant, plus ils sont différents plus ils semblent proches de toi … »
« Ah. »

Et c'est sur un demi sourire que je ne répondais pas vraiment. Il y avait des prénoms qui se cachaient derrière l'identité de ces « êtres bizarres », et je savais qu'ils avaient les yeux rouges, les cheveux blancs ou roses, les mains pâles, et mon sang dans leur souvenirs. Surtout lui, n'est-ce pas ? Surtout lui et son sourire. Le thé tourbillonnait.

« Est-ce ça, que tu cherches ? La différence ? Est-ce que tu cherches tant que ça la différence ? Dis-moi Zakuro, as-tu découvert que tu étais gay et amoureux d’un de tes amis ou balbuties-tu encore dans ce que tu crois être de l’amour et ce qui n’est que de la pure fascination ? »

Gay.
Amoureux d'un de mes amis. Le visage et le prénom de Chess se ciselèrent au milieu des brouillards vaporeux de mes pensées, et je me laissais emporter par l'image de son sourire, abaissant les yeux sur mes souvenirs. À cet instant-là, lorsque le gong avait été sur le point de sonner, et que l'arbitre immatériel du tempo de cette journée avait amené le sifflet à ses lèvres pour tout achever, j'avais cru, cru jusqu'à la moindre fibre de mon corps, avec toute cette puissance avec laquelle il est possible de croire, que le jeu serait terminé, et que Chess serait arraché. Les éclats de lumières qui s'étaient accrochés sur le canon du revolver m'avaient frappé en plein dans les yeux, comme pour me signaler « Regarde Zakuro, regarde les possibilités qui sont en train de se jouer ». Et j'avais eu peur. La vie, ses détours et sa violence m'avait frappé. Alors peut-être que j'avais cherché à hurler plus fort qu'elle, et refuser tout simplement l'idée d'être battu par mes peurs, et mon incapacité à bouger. Si j'avais levé mes mains, si j'avais avancé, peut-être bien qu'au final, ç'avait été pour me battre moi-même, et pour ne pas le voir être arraché à mon existence. Je l'avais voulu. J'avais mis du temps à le comprendre, mais je l'avais voulu. Et sur le tatami immatériel de ma vie, j'avais marqué un point, et ce point avait été une victoire.
J'avais voulu tenir sa main, et mes doigts s'étaient refermés sur son poignet. Ne m'abandonne pas, ne m'abandonne pas, pas maintenant. Plus maintenant. Il ne pouvait pas y avoir de fin aussi brutale que celle-là, et pourtant, elle avait été dépassée.

« Je ne suis pas gay. »

La pluie avait coulé sur nos épaules et sur nos crânes, noyant la chaleur du sang, la violence des chocs, mais il avait murmuré une phrase que je n'avais jamais entendu. Une phrase qui ne se prononçait normalement pas, parce que normalement : le fait se faisait de lui-même, sans qu'on ne place de mots dessus. Et cela, cela, comme est-ce que cela s'appelait ?
Mais je veux bien t’avoir toi.

Je souriais à Lun. Cette phrase avait su éteindre mes doutes, en déclencher d'autres, mais elle avait sut me faire avancer. Mon univers s'était étendu sur des horizons que je n'avais pas envisagé, mais je n'avais pas cherché à me retenir à des repères. Et dans le monde, dans le mien, il n'y avait pas de limites possibles, il n'y avait pas de barrières avec le mot « gay ». Celui-ci était un mot qui permettait peut-être, dans la réalité de la société, de soulever d'autres barrières. Mais dans mon monde, je ne me laissais pas à des extrémités comme « homo » ou « hétéro ». Je n'avais pas besoin de cela pour me définir, je n'avais pas envie de cela pour me définir. Le seul mot que je m'imposais se construisait sur une infinité toute entière.
Mû.

Est-ce que j'avais besoin de dire à Lun que je n'étais pas amoureux de cet ami ? Il était plus qu'un ami, mais je ne voulais pas poser de définition sur cette relation. Je ne voulais pas d'étiquette, pas de finalité sur ça.


« Il est à moi. »

Il n'aime pas que je dise ça, et il me répète « non, non, c'est toi qui est à moi, et je le répéterai autant de fois qu'il le faudra ». Et c'est justement pour cela que je répète l'inverse, Chess. Pour qu'il n'y ait pas de fin, pas d'acceptation. Pas de lassitude, pas de silence. J'inspirais. Puis un sourire, un sourire terriblement amusé, pour casser le rythme de mes pensées, faire taire la pluie de mes souvenirs, de la douche, de la salle de bain, et me concentrer sur les yeux magnifiques de Lun. Magnifiques, puisqu'ils étaient d'un vert qui me faisait totalement me concentrer sur la réalité ; un vert qui me surprenait et me ravissait de par son existence. Adoptant une expression particulièrement sérieuse, je croisais mes doigts entre eux, plantant mon regard dans celui de Lun, laissant l'éclat d'un rire résonner dans ma voix.

«  Surtout pas gay. Chessophile. Je suis Chessophile.  »

Je souriais ; amusé par l'idée de ce mot sans définition, sans limites. Il y avait la luzerne de cet univers qui se construisait sur le souffle, le ciel qui s'ouvrait sur les yeux, le sens de l'existence sur les mains qui s'ouvraient, et la langue qui frappait les lèvres. Je vins sourire contre ma tasse de thé, amenant celle-ci près de ma bouche. La question avait peut-être eu pour but de me déstabiliser, ou de tester. Elle avait réussi, puisque j'avais été incapable de répondre immédiatement, sans organiser de l'ordre à mes pensées. Parce qu'un des mots me gênait, peut-être.

« Ce n'est pas de l'amour. Je ne crois pas. Mais là, tu vas sourire, et te dire que je n'ai vraiment pas évolué, n'est-ce pas ? Ricanais, en tapotant du bout de mes ongles contre la tasse. Le mot « amoureux » ne convient juste pas dans ce cas-là. Juste dans ce cas là. »

La question « n'est-ce pas ? » aurait peut-être trouvé sa correcte place en fin de ma phrase, mais il me semblait que je n'avais pas besoin de me remettre en question, et de creuser le doute. Je savais ; c'était peut-être même une des choses que je savais le mieux, et le perdre de vue aurait été idiot. Ce serait simplement la facilité de succomber à la normalité d'une vulgarisation des sens des mots. À leurs connotations, à leurs définitions. Et le mot « amoureux » ne convenait réellement pas lorsqu'il fallait que je réponde à cette question de Lun. Je n'abandonnais pas mon sourire, ne buvant pas, respirant les odeurs du thé.

« Est-ce que je cherche la différence ? »

Un pépiement moqueur, cynique.

«  C'est l'impression que je donne, Lun ? »

Ou est-ce que c'était ton professionnalisme de journaliste qui te faisait associer ces idées là ensemble ? Je cherchais la différence, oui, peut-être. Pas pour la cultiver, pas pour la posséder : c'est juste que je savais que je risquais de me perdre si je me laisser aller à l'idée qu'il existait une normalité et que je devais m'y cantonner ; comme je l'avais fait avant le jour du métro. Je n'étais pas responsable de l'originalité et des différences des gens, mais j'étais responsable de mes actes, et je devais assumer le fait que j'aille vers ceux qui m'intéresse. Je le faisait parce que je le voulais, parce qu'ils étaient ceux sur lesquels j'avais posé les yeux, et dont j'avais eu envie de leur jeter un sourire. Ils existaient, et j'en tenais compte. Lun avait utilisé le terme « attirant ». Etais-je attiré par eux, comme le sont entre elles deux charges positives et négatives ? Ou faisais-je l'effort d'aller à eux ?

« En même temps, je n'ai pas vraiment rencontré de gens inintéressants. Même quand je me retrouve face à des personnes dont la personnalité est assez bizarre pour moi, il y a toujours un élément qui fait que je ne peux pas trouver cette personne ennuyeuse. Que la personne se retrouve en soutien-gorge devant moi, ou bien qu'il faille la railler parce qu'elle se montre trop grande-gueule. »

Je croisais les bras sur ma poitrine, inspirant un oxygène qui me parut plus épais, plus agréable dans ma respiration. Je me sentais plus détendu. Plus calme.

« Tu viendrais avec moi acheter des cigarettes, Lun ? J'aimerai en goûter une. Je pratique le sport, alors je ne me le suis jamais permis, et je n'envisage pas de fumer. Mais j'aimerai bien en essayer juste une avec toi, pour le coup. »

Un gloussement s'échappa d'entre mes lèvres.

« Ou m'étouffer avec, hein ? Je crâne, mais je me sens mal barré sur ce coup là. Mais tu veux bien ? »

« Zakuro, Zakuro, Zakuro. Que voulez-vous que je vous dise sur lui ?  Oh, ne faîtes pas cette tête, je sais parfaitement ce que voulez entendre, mais je ne sais pas. Je ne peux pas vous dire que c’est un pote, un ami, ou une relation. Je ne peux pas vous dire grand-chose sur lui. Je sais simplement que c’est un enfant, souvent, un adulte parfois. C’est lui-même. Je crois. Je ne sais pas. Peut-être. Vous voyez ? Vous prenez une feuille de papier, vous dessinez sur cette dernière, vous découpez un petit personnage, vous suspendez des fils à ce bonhomme. Les fils se cassent, le bonhomme s’envole à cause du vent, passe par la fenêtre et se met à prendre une route indécise. Zakuro, c’est ce bonhomme. Peut-être. Ou : je le suis et il est le vent qui le précipite. Un ami, peut-être. Je l’ai rencontré il y a quelques années, à l’école. Il a voulu me dessiner. Je n’aime pas ça, vous savez ! Pourquoi ? Sans doute … Car je n’aime pas savoir qu’une image de moi subsiste quelques parts. Et puis, il y a cette vieille croyance : que notre portrait contient une part de notre âme. Enfin, au final, on s’est retrouvé avec Zakuro, sur un quai. Ensuite, on a été dans un café … On a parlé d’amour, je crois. Enfin, d’une forme d’amour. Et puis, il m’a posé une question … stupide. »