Parler à je, donner son point de vue. C’est ce qui fait la différence entre un appareil médical et un médecin. Un appareil se contente d’analyser et de donner une série de chiffre, variable d’une personne à une autre, mais dont l’erreur est parfaitement calculable. Le médecin lui est humain et cette humanité modifie son analyse. Prenons un homme.
Pour une machine, son ADN dit que c’est un homme. Tout le dit, il n’y a pas de doute. Cet ADN est le sien, et sauf rares cas, personne d’autre ne peut avoir le même. Il est unique. Mais ça reste un homme tout de même. Quoiqu’il arrive. Il est parfait, malgré ses erreurs. Puisqu’il n’a aucune anomalie comparativement à la moyenne. Pour un médecin, c’est un malade. Un malade qui a besoin d’aide car il souffre d’une maladie. Il faut le soigner. Il n’est pas parfait, car il est malade.
Pour un psy. Pour un psy, ce n’est pas un homme. C’est un patient. Un patient qui souffre d’être dans le corps d’un homme, avec un ADN d’homme, alors qu’il se sent femme. Qui prend des médicaments à s’en rendre malade, juste pour pouvoir essayer d’être ce qu’il pense être.
Et là, le psy doit se prendre pour dieu. Décider si l’homme est sain et qu’il est une femme. Ou s’il est atteint d’une pathologie et qu’il faut le soigner. Et les avis d’hier ne sont pas ceux d’aujourd’hui et ne seront pas ceux de demain. Analyser l’esprit en étant sûr à 100% d’une conclusion, c’est comme analyser l’univers et être certain de la même manière de tous ses composants.

Et pourtant, j’ai fait le choix de la voie de l’esprit plutôt que l’univers. La suite logique de mon père chirurgien. Ou l’aboutissement de mon premier mariage et de mes deux enfants. A Londres, j’ai créé mon premier centre. Il fonctionne sans moi désormais. Je téléphone chaque jour, quelques minutes. Pourquoi pas par mail ? Car je manie moins la technologie et qu’une franche conversation de quelques minutes en dit parfois plus long que des milliers de mots.
Je me suis retrouvé ici à Keimoo. J’ai rouvert un centre qui accueille quelques patients. (Ils ne sont pas nombreux actuellement, je suis une clinique qui coute cher même si je dois me soumettre à un certains nombres de patients imposés par l’état. Le processus pour créer une bourse est long, il faut des mécènes, des investisseurs et des dossiers à évaluer.)

Je m’occupe de ma clinique. Et, je me prends parfois pour celui que les croyants nomment Dieu. Je n’ai pas d’avis à ce sujet. Je pars du principe que tant qu’on n’a ni preuve qui prouve la véracité ou le mensonge, alors c’est une hypothèse. Les hypothèses ne sont ni justes, ni fausses. Elles sont plus ou moins probables, mais pas impossibles. J’ai toujours pensé qu’il fallait partir du principe que tout était possible – mais ne jamais y croire tant que les preuves ne l’affirmaient pas.  

Il y a quelques temps, j’ai rencontré un jeune garçon dans un centre commercial. Je me souviens un peu de cette rencontre. Cependant, si on me posait la question d’un fait mémorable qui m’est arrivé depuis que je suis arrivé, je ne citerais pas celui-là. Pas parce que je m’en fous (loin de moi d’être impoli à ce point), mais c’était une rencontre. Une simple rencontre dans un centre commercial. Ce garçon a continué sa vie et moi le mienne faîte de centaines de rencontres dans ce genre, sans jamais de suite. Quelques mots échangés, thé ou café, sucre ou sucrette, gâteau ou tarte, le final revient à une rencontre, des banalités, un don de carte et un au revoir.
Parfois, certaines rencontres se sont présentées ici. Rarement. Le mot psy fait un peu flipper. Je ne peux pas leur en vouloir.

Au milieu d’un jardin japonais comportant un grand étang et un joli petit bout de forêt, se trouvaient quatre manoirs de petites tailles. Les lieux appartenaient à une grande famille de la ville qui me les louait à un prix dérisoire.  Une réputation et un but louable aux yeux des bons samaritains peuvent suffire à faire pencher le prix d’un loyer. Le monde n’est pas uniquement composé d’aristocrate sans cœur obnubilé par l’argent.
Ainsi je suis ici, dans le manoir principal, dans mon bureau. Le seul vrai rempart entre mon bureau et moi-même : Edna. Ma secrétaire.

Veuve depuis cinq ans, cette femme était un colosse d’un mètre quatre-vingt et cent quarante-trois kilos. Elle fabrique elle-même ses robes, qu’elle aime amples pour se sentir à l’aise. Elle aime porter de longs chapeaux, de belles jupes et de beaux chemisiers. Toujours légèrement maquillée et manucurée, elle passait de longues soirées à se faire belle.
La beauté et la grâce n’ont pourtant jamais été dans ses qualités. Edna en a cure. Des idées reçues, des mauvaises paroles et du reflet du miroir en contradiction avec les images des icônes de mode des publicités.
Edna White est ma secrétaire depuis quinze ans. Elle ne prend que peu de pauses dans la journée et trouve toujours de quoi s’occuper. C’était un spectacle impressionnant de voir cette force de la nature bouger dans son petit bureau pour aller des placards du rangement, aux classeurs, jusqu’à la salle d’attente et mon bureau. C’est une bonne personne, toujours gentille, toujours prête à travailler. Elle m’a suivi au Japon sans que j’aie besoin de lui dire. Sans que j’ai pu protester.

Elle reste ici quand je rentre chez moi. Face aux maigres et petits japonais, elle ressemble à une ogresse. A ma première rencontre avec elle, je l’ai trouvé tout aussi laide et sans le moindre charme. Je ne regrette pas un seul jour d’avoir eu une telle pensée. Edna est la plus belle personne que j’ai pu rencontrer. Elle est douce, gentille et sa voix légère. Peu importe qu’elle soit un colosse avec un cœur de princesse, c’est surtout – et depuis très longtemps – une de mes plus chère amie. (Peut-être la seule.)