La Céleste Comédie Du Temps

Des bruissements de souvenirs,
et tout escalade la pente de nos mémoires.
Je ne sais plus, je ne sais plus, je ne sais plus.


C’est pieds nus qu’il avance sur le blanc gelé d’un carrelage propre.
Il n’y a pas de couleurs, pas plus qu’il n’y a de rythme, et dans l’évidence impromptue d’une réalité que l’on cherche à lui imposer, Zakuro balaie des yeux, avec cette expression habituelle du désintérêt, la normalité d’un instant qui ne se sied pas. On ne lui a pas dit, il ne le sait pas, l’endroit est inconnu, il ne comprend pas sa présence en ces lieux.

Elle, silencieuse, gratte le sol avec ses ongles. Elle a le dos recourbé, comme un animal qui cherche à se protéger ; ou peut-être simplement comme une femme misérable repliée sur elle-même. Il suffit pourtant de voir ses yeux, disques creusés au plus profond de sa chair, dans lesquels s’érigent des incendies sylves, pour réalisé qu’en cet instant, elle est un monstre de pouvoir et de vigueur. Une locomotive, dans sa tête, ne ferait pas plus de dégâts que la fureur démoniaque de ses sourires entendues. Elle sourit, en grattant le sol, et ses ongles s’abîment contre la céramique malmené. Elle va bientôt saigner du bout des doigts. C’est sa couleur, et elle la recherche. Le rouge.

Zakuro s’immobilise. Les yeux bleus, -la sienne, de couleur-, se dardent sur le plafond. Un plafond sans matérialité, simplement le mot utilisé ici pour désigner une hauteur par rapport au sol, détermine sa dynamique. Kami est concentrée sur le bas, et lui vers le haut. Il a besoin de trouver comment s’élever, et en cet instant, il est probablement le plus à même dans leur duo inefficace de comprendre comment s’établissent les lois de ces lieux. Kami est un monstre, mais Zakuro est autre chose.

Elle vient de réussir à s’arracher les ongles, enfin. C’est son index, le premier, qui ploie. L’os craque  presque, mais elle ignore la douleur, et se concentre sur la fine particule qui s’établie de la lunule à l’extrémité de son doigt. La douleur est d’avant-garde, le sang est le signal de départ. Il explose, comme une fleur qui bourgeonne, et elle se relève, suffocante, la main en sang. Avec les dents, soigneusement, elle vient améliorer les entailles, arrachant peau et tissus, et ses poignets pâles sont tâchés par une goutte, puis deux. Le sang coule, et les yeux verts de Kami se dardent sur Zakuro.

« Là. »

Il hoche la tête, et dans un mouvement qui contracte ses muscles, il abandonne une seconde la matérialité des capacités humaines, pour se transposer sur un autre filtre de réalité. Comme une énergie brusque, libérée dans un espace conducteur, et provoquant une explosion. Les contours trop pâles de cette prison vacillent sous sa volonté, et la seconde d’après, -la notion de rythme imposée de nouveau-, il a détruit un mur.

« Trop de violence, murmure t-elle. Trop de violence. »

Il plisse les yeux.

« Parfois, il le faut. »

Il l’attrape par le poignet, tâche ses doigts par le sang qui a coulé sur sa peau, mais l’engage à le suivre, et ils se dirigent à l’extérieur de cette prison pâle. Elle n’a de contours que le nom, n’a pas de but ni de fondations, et en cela, Zakuro sait qu’il peut la maîtriser complètement, car il n’existe aucun rythme qu’il ne connaît pas, qu’il ne maîtrise pas. Tout ce qui n’est pas est dans sa tête, tout ce qui est, est au bout de ses doigts. L’intemporalité nage dans la temporalité, et ne se voit reconnue que lorsqu’on la défait de sa matière. Par chance, il a avec lui une représentante hérétique de ladite matière. Kami saigne plus que jamais, et dans leur course, il peut entendre son souffle haletant. Elle a mal.

Ils parviennent aisément dans ce qui ressemble à un couloir. Zakuro fait la moue, et elle échappe un gloussement. Les portes sont noires, identiques, et se dressent les unes après les autres, cloîtrées dans chacun des deux murs qui engagent la direction. Kami amène sa main blessée dans ses cheveux, et rejettent ses cheveux en arrière.

« Dommage qu’il n’y ait pas de cartes. Que vas-tu faire ? Défoncer un autre mur ? »

Il secoue la tête, et jette un coup d’oeil aux portes. Le visuel ne l’aide pas, aussi, il vient déposer sa main encore propre de sang sur la surface d’un mur, et ferme les yeux. Le diaposon du rythme qu’il émet est un sonar aiguisé, mais en cet instant, ne fait rien d’autre que se propager dans le vide d’un espace qui n’existe pas. Il n’y aucun obstacle, aucune surface où les vibrations se heurtent. Zakuro ouvre les yeux.

« En fait, ça n’existe même pas, soupire t-il. Tu y crois, parce que tu le vois, mais c’est une illusion. »

Elle sourit, et vient poser son épaule quelque part au niveau de son flanc, dans cet étrange intermède entre eux. Elle est minuscule, et bouillonnante d’une rage qui fait frémir son aura, alors qu’il se veut grand, mais aussi transparent qu’un songe dans l’instant. Le rythme est faux, Zakuro se sent désorienté. Kami, elle, s’accroche à son unique réalité. Elle a mal, et de ce fait, elle sait qu’elle existe. En soit, c’est sa bouée de sauvetage.

« Avançons. »

Des fleurs bleues. C’est un champs sans verdure, dans une salle de carrelage, et des fleurs bleues qui se balancent en dessous d’un éclairage de néons. Zakuro s’immobilise, mais Kami, pieds nus, avance et les piétine.

« De quoi as-tu peur ? »

Il ne peut pas l’avouer. Elle vient le griffer à la joue, saisissant entre ses phalanges les mèches noires qui couvrent son crâne. Elle le défie, des cinquante centimètres qui les différencie, de la regarder dans les yeux. Il la repousse.

« Continuons. »
« Tu fuis. »

Il l’ignore, elle glousse.


Ces instants où je suis submergé d’émotions à ton égard.


Sont franchies les fleurs, des barrières en pétale, que Kami a écrasée avec soin. Zakuro, avec une douleur dans la poitrine, a suivi ses pas, et ils ont poursuivis leur marche jusqu’à parvenir à un miroir. Kami pousse un sifflement appréciateur, tandis que Zakuro vient appuyer ses mains. De l’autre côté du miroir, il y a ces deux silhouettes dont l’accoutrement n’a d’égal que les leurs, mais ils ne se voient pas.

« Pourquoi ne peut-on pas entrer ? »

Elle a attrapé entre ses mains des bulles immatérielles, et pour lui répondre, se retourne vers lui. Il peut maintenant considérer le fait qu’elle ait des poissons flottants entre les phalanges et ses ongles arrachés. Elle sourit.

« Ce n’est peut-être pas le bon moment ? »

Les poissons traversent le miroir, et vont flotter, dans des mouvements paresseux, de l’autre côté. Les deux hommes qui leur sont opposés, ombre et gammes mêlées sur le même accord décoloré, semblent remarquer leur présence. Ont-ils jamais cessés d’exister, ces poissons ? Kami paraît entendre la question, et vient enfoncer sa main au travers de la surface complexe du miroir cascadant.

« C’est probablement devenu une sorte de topos. Zakuro ? »
« Il est l’heure, murmure t-il. L’heure du thé. »

La dernière phrase, sur une fréquence basse, est prononcée sur un sourire. Il s’avance, et traverse le miroir, avec cette désagréable impression de franchir une cascade, qui pourtant n’existe pas. Le noir est une couleur d’yeux qu’il ne craint pas, et qui a d’ailleurs plutôt cet étrange effet de l’attirer chez ce qui ne se veut pas humain. Il salue les deux hommes, et Kami, en ignorant Lei, vient enfoncer ses doigts blessés contre la poitrine de Yui, en le fustigeant du regard.

« Tu as le don d’essayer de me faire me perdre moi-même n’importe où. »
« Il est l’heure, répète Zakuro. Dépendra de ce que vous voulez entendre là dessous, mais ce n’est plus le moment d’être là. »

Dans un claquement de doigt, il désigne le miroir, une sortie qui n’en est pas une. Kami interroge des yeux Valentine.

« Pourquoi deux montres ? Pour me rappeler que je suis condamnée, et que s’il y a bien quelque chose qui m’a toujours trahi, c’est le temps  ? »

Elle a ce sourire douloureux, et vient déposer sa main ensanglantée contre l’angle de la mâchoire de l’homme. Une douceur infinie dans les yeux, elle le considère de toute la force de ses yeux, comme si elle essayait, en cet instant, de comprendre complètement sa nature, et l’entièreté même de son être. Sous ses yeux, un craquellement, imperceptible, comme une ride venu fissurer la surface de son derme.

« Pour me rappeler que je suis rongée. Rongée à la poussière, mon cher. »

Zakuro compte les secondes, et les presse. Il entraîne Haruki à sa suite, et le tire avec lui en dehors du miroir : de l’autre côté, c’est une autre réalité. Une salle noire, des ruines peut-être, une sorte de sous-terrain qui est inondé, depuis le temps. Pour accéder aux autres salles, il faudra peut-être nager. Un sourire désolé sur les lèvres, Zakuro vient positionner ses yeux sur le vortex d’un regard trop sombre. À défaut d’être aspiré par les trous noirs, il se contente d’être un rayonnement magnétique.

« Je ne te connais pas, toi, hein ? »

Le ciel s’excusera plus tard pour un tel manque de tact. À la place, il l’attrape par les épaules, dans une utilisation sans vergogne de sa force brute, et jette Lei sous l’eau, pour le diriger dans un courant sous-marins. En se retourner, il peut apercevoir Kami et Yui, non loin. Il les harponne du regard.

« Qu’attendez-vous ? »

Un coup de vent, venu de nulle part, vient le gifler, et il en ferme les yeux, sous la pression trop brusque, trop violente d’une réalité altérée. Quand il rouvre les yeux, c’est sous l’eau, malmené par la puissance d’un courant qui veut l’écraser dans un bas-fond. La gorge étranglée, sans oxygène pour résister, il plie les bras, protège son visage, et en ignorant les impacts tempêtueux de son corps envoyé valsé contre des rochers sous l’eau, il se laisse porter, et la violence devient simplement un rythme. Des méduses noires, accrochées à ses cheveux, viennent murmurer une mélodie qu’il n’entend pas, et quand il émerge, c’est le corps secoué de frissons. Un fantôme, une silhouette pâle, lui fait face, installée sur la rive. Un regard, un sourire, et Zakuro se sent l’envie de pleurer, complètement désarmé.

« Tu sais très bien que je ne cesserais jamais de te regarder. »

Il n’y a pas de méduse dans ses cheveux. Il y a des souvenirs, plus lourds que tout, plus solides que jamais.

« Je me suis souvent demandé si cela impliquait un temps de retard. Je te poursuis, mais tu n’es jamais là où je voudrais être. C’est ma course à l’envers, dans le non-temps. »

Il y a un sourire sur le visage désincarné, et Zakuro l’imite.

« Espèce d’idiot. »

Le vent balaie l’apparition, et Kami qui suffoque devient la nouvelle réalité. Ses cheveux étranglent sa gorge, et dans ses yeux détrempés, l’incendie de sa rage paraît noyé. Zakuro cherche des yeux Yui et Haruki, et en les réceptionnant de ses prunelles, s’approche d’eux.

« Vous allez bien ? »

Sous l’eau, les perceptions de mon être me parurent plus maternelles que la réalité ne l’avait réellement exploité sur moi. Les yeux refermés sur l’instant, pour ne pas regarder ma noyade, c’est dans l’éventualité de ma propre disparition que je respirais à pleine bouche l’instant. L’eau dans mes poumons vint m’enfoncer plus profondément encore, et sous les incontinences des flots qui me maltraitaient, j’imaginais le silence en devenir.

-

Le sang noir qui affluait sous mes paupière était un amas informe de couleurs brouillées entre elles. Je recrachais la haine, le venin et la frustration, tandis que s’élèvaient mes seins, dans une respiration, une reprise de contact avec l’oxygène absorbé. Combien de temps s’étaient écoulé depuis le tsunami ? Mes yeux roulant dans l’inconditionnel désir de trouver le repos et l’absence complet d’absolu, je ne découvrais que le visage d’un Zakuro penché sur moi, inquiet de ne pas me voir, probablement, déjà debout. Je crachais de l’eau, de la salive et du sang, avec fureur. Qu’il aille se faire -.

Il avait dit que j’étais dans son rêve, et j’avais en tête les images de poissons percés à l’aiguille.
Quand était-ce ? Mes pensées me paraissent lourdes, tout autant que ce corps trop graisseux, trop rond dans son statut même. Je veux, sur la seconde, découvrir cette capacité à m’arracher de la torpeur, de la matérialité, et m’offrir le luxe d’une habilité à flotter dans l’air. Que ferais-je de cette capacité ? Je chercherais à devenir de la lumière, et je viendrais me poser sur l’épaule de Yui, peut-être, pour l’éclairer et lui montrer le train qui arrivait. Il y aurait toujours une locomotive dans ton dos, Yui. Quitte à en faire une malédiction, je croyais cela.

Qui était ce gamin aussi noir que j’étais rouge ? Roulant sur mon épaule, en me relevant lentement, le monde tanguant sous mes talons, et tribulations ivres, j’observais avec une fureur désincarnée la violence trop complète d’un calme désespéré, désintéressé. Pourquoi avait-il fallu passer par l’épreuve de l’eau ? Jézabeth jetée aux chiens n’aurait connu pire sévices. Inspirant pour recracher l’amas aqueux, je jetais sur Lei et Zakuro un regard chargé de ces correspondances qui s’établissaient entre eux. Ils devaient avoir le même âge, et cette vigueur de la jeunesse qui avait disparu en dix ans chez Yui et moi se retrouvait complètement, éclatante, chez eux. Des bébés, songeais-je en me redressant lentement, projetant mon regard en impératrice coléreuse.

« Je ne veux plus tomber. »

Yui marmonna quelque chose à propos d’un jeu à Haruki, et dans un crépitement de mon humeur, je me dirigeais jusqu’à lui, patientant brièvement la réponse d’un « Personne joue » pour venir claquer ma paume contre l’échine trop fragile d’un pseudo ancien étudiant, croisé dans un couloir. Ma main résonna contre le vêtement de Yui.
Pas de parole, pas de mots à lui offrir, sinon que la réalisation de la marque de sang projetée contre son dos. Comme un repère, comme un mouchard. Je baissais les yeux, avec la sensation d’infâmie. Ma main me faisait mal, et maintenant, je ne savais plus réellement si je me sentais aussi vivante que l’attendait la démarche. N’attends rien de moi, voulus-je lui dire, quand il posa son regard dessus. Moi, je ne cherche pas à blesser les autres par les vides et les absences.

-Évite de perdre ton énergie à te faire mal, toi. 

Jaillissement furibond de ma haine retenue, je dardais sur lui la souffrance. Il en résultat une explosion de couleur, minime, près de son lunule, et du sang vint perler. Des reproches glissèrent entre ses lèvres, accompagnées par le sourire qui vint étirer les miennes. Voilà, ne joue pas avec moi à ce jeu, ou ce qui t’arrivera te fera mal, aussi. Je ne répliquais rien, gardant la bouche fermée, étirée en ce sourire qui me convenait pour toute réponse. Nous nous mettâmes à marcher. Ils parlèrent, je n’écoutais pas. Il n’y avait que le chahut de cette violence dans laquelle vibrait mon existence, et sous laquelle j’avais l’impression d’étouffer. Où étions-nous, que faisions-nous ; j’ignorais où ils allaient, mais je me doutais que le voyage ne s’achéverait pas en beauté pour moi. Il y aurait un mur, ce serait une impasse, et l’on pourrait alors l’appeler « violence ». Je ne démordais ; j’avais ce chemin à suivre. Mes yeux se fermèrent, le temps d’une seconde, à supplier un dieu inexistant, mais à qui je me vouais, pour lui offrir le sacrifice de mon être, s’il épargnait au moins Yui. Les autres, que pouvait-il en faire ? Un mélomane détraqué, et un ciel explosé. Mes doigts piquaient.

Ils parlaient trop. Une bulle créée entre eux deux, à laquelle je n’aurais probablement pas du avoir accès, mais qui résonnait dans ma tête comme des acouphènes reliées aux battements de mon coeur, et à l’afflux sanguin qui venait irriguer mon cerveau. Le système nerveux et sa compréhension mis en suspension, je contemplais les mots sans parvenir à y associer un sens. Je comprenais le mot « toile », qui vint flotter devant mes cils, sans que je ne parvienne à me l’approprier, et qui disparut dans les ténèbres trop grisées de leur couleurs qui ne s’associent que pour fomenter un peu plus de nuances sombres. Du gris et du noir, je vous en prie. Yui voyait-il comme blanc ? J’aurais voulu taper des poings contre la bulle dans laquelle Yui paraissait maintenant endormi, sans que je ne vois ni son âme, ni sa pensée. Où étions-nous passé, l’un pour l’autre ? Il m’écartait si rapidement, qu’honnêtement, je commençais à lui regretter sa rousse. Je ne pouvais pas frapper, ils continuaient de parler l’un et l’autre, dans un langage que je ne comprenais plus, des pénultième et des arpèges en désaccord, tandis que le ciel, celui qui n’existait pas, pas celui qui marchait, commençait à s’éteindre. Y’avait-il eu des étoiles ? Je commençais à percevoir l’impasse dans laquelle il fallait que je me rue. Mais sur les montres accrochées aux poignets de Valentine, les aiguilles tournaient, et je pouvais voir qu’il n’était pas l’heure. J’aurais voulu hurler.

« Fermez-la. Je déteste Chopin. »

Zakuro avait murmuré, les yeux abaissés. Cela avait été suffisant, peut-être Yui s’était-il réveillé. Les yeux bleus, ouverts sur nous, il paraissait le plus lucide de nous tous.

« Calmez vous un peu. »

Tendant la main, il vint la poser sur le crâne de Lei, avec les sourcils froncés, cette expression trop digne du guerrier exalté. Il était sérieux, trop, désintéressé par la folie qui coulait sous nos veines.

« Vous êtes en train de vous laissez dévorer par l’endroit. Il faut que vous gardiez la tête hors de l’eau, ou bien vous ne pourrez plus sortir d’ici. Considérez tous les trois que c’est un labyrinthe, et que si vous venez à vous oublier, vous ne pourrez plus sortir. Pensez à ce que vous êtes, à votre essence propre, sinon, vous serez dévoré sans même vous en rendre compte. »

Il nous fixa, ses prunelles glissant sur nos faces, et je cherchais à deviner l’enfant qu’il avait été autrefois, sans parvenir à le retrouver. Tendant la main, dans une caresse de l’apesanteur, un amas gazeux vint se former entre ses phalanges, circonvolutions nucléaires, s’allumant sous les dépravations physiques établies. Une lueur, un rayonnement, et Zakuro offrit le minuscule astre scintillant à Yui.

« Il est temps de rallumer les étoiles. Si vous vous perdez, levez la tête, et contemplez le ciel. »

Il n’y avait pas de ciel. Je ne comprenais pas.

... Et si un jour il fallait sortir de cet onirisme, est ce que ce jour là tout serait amené à disparaître. On évoque des pianos et des labyrinthes, on parle d'étoiles oubliées et d'essences effacées. Il y a parmi toutes ces notions, un besoin impératif de sortir de ce paysage démentiel mais je ne saisis pas d'où nous vient cet instinct, comme s'il était question de survie. Rêvons nous, délirons nous, Valentine, il est encore seize heures mais au final... où en es-tu? J'ai palpé une araignée, j'ai senti la physique sous mes doigts comme s'il fallait que le toucher me confirme son existence. J'ai vu un Ronin clamer sa répugnance pour Chopin mais les morceaux s'enchaînaient quand même et Haruki observait ce garçon démesurément grand qui de sa main s'appropriait son crâne. Pourtant, il ne sera jamais vraiment question d'aimer ou de détester car, ce qui coule en Haruki Lei, cet individu déséquilibré, avait quelque chose de linéaire et d'un peu trop véridique. Haruki Lei, quelque soit le compositeur -s'il y en avait réellement un dans son raisonnement, était simplement cette mélodie infernale.

Mais qui te dit que c'est un rêve. Prédatrice, prédatrice. Quelles existences as tu souhaiter accrocher en plus, dans les maillons écarlates de ta toile. Ne nous suffirons-nous jamais à nous même...? La descente vertigineuse des accords qui jamais ne me parleront autant qu'ils le font pour Lei me font trébucher sur ce non-sol. Sommes nous jamais sortis de l'eau? Il y a pourtant un grondement sourd, -que mon âme décide de trouver inquiétant. Les murs s'effondrent et dans ma volonté statique de vouloir subsister dans ce monde incomplet et bancal, j'entends, au beau milieu de ce bordel sans nom, des battements réguliers que mes perceptions interprètent comme celui d'un cœur. C'est comme si je l'avais, pulsant au creux de mes mains (...) Mais aujourd'hui c'est dans mes oreilles que je le sens.  

Il y a dans ce spectacle, un quelque chose qui me rebute sans que je puisse y mettre le doigt dessus. Des pans de murs, dans cette gravité sans lois, sont absorbés par un sol qui n'a de stabilité que mes pensées et c'est ici que notre séance spéléologique s'interrompt brusquement parce qu'en fait... Parce qu'en fait.

J'ai toujours pensé que le Ronin était peut être un ciel -mais le ciel d'un autre. Son intemporalité ne me touche pas, néanmoins il n'empêche que j'aimerais un jour l'apercevoir. Ronin, Ronin de tous les temps. Si tu veux représenter l'intemporalité il faut bien qu'il y ait un temps quelque part, pour contrebalancer les équilibres. Sinon ce n'est pas drôle non? Le caractère infini de cet anti temps... contre un début, contre une fin, tic-tac-tic-tac... et puis plus rien. N'y a-t-il pas dans ce fait, une fragrance répétitive mais dans une répétition nouvelle à chaque reprise, une répétition que seule cette Intemporalité peut se permettre d'observer?

La lumière s'est éteinte, elle s'éteint et se rallume mais elle n'est jamais de la même couleur, parce que l'obscurité existe. Que dis-je. Que dis je, Valentine, alors que la seule réalité du moment, là, maintenant dans un maintenant absolu, mon corps me fait mal. La douleur, le monde de la souffrance est un univers auquel je ne saurai survivre. Et je laisse décider à ce qui reste du hasard délaisser ses séquelles visibles sur la matérialité de mon enveloppe corporelle.

... misérable j'étais et, je n'avais rien de mieux pour contrer la volonté d'une force qui était au delà de la mienne. L'ennui, c'était que je réalisais que je n'étais qu'un objet, un pantin soumis à ces lois d'une métaphysique qui ne m'appartenait pas. J'étais imagination, j'étais abstraction et je n'existait que par les aléas et les obstacles inventés par une folie étrangère. Moi, Valentine, je ne savais plus où devait se trouver ma propre folie, glissée quelque part entre les murs d'un asile créé de nulle part.

J'atterrissais alors un univers pourpre: ce n'était plus mon monde.

Quand à l'arrière plan musical, tout le monde l'entendait, tous, sauf Haruki Lei. À partir de là, nous l'ignorions mais il venait d'offrir la magie d'un de ses sens. Il faisait sombre de ce que je semblais percevoir, et je m'imaginais la danse macabre que faisaient nos corps pour échapper à nos déluges d'absurdités.