Des fantômes à la chantilly sur nos mémoires. | Miya

D'un souffle, mes poumons expirent mon effort alors que mes muscles saillants se contractent. Un clin d'oeil plus tard, et tout se relâche, d'une oscillation entre la douceur et la violence du mouvement. Il est tard, et je repousse, une fois de plus, les limites de mon corps, dans un monde de rares inconnus venus partager, en silence, la même volonté. Les gouttes perlent dans mon dos proportionnellement à la chaleur grimpant dans mon corps. Animale, le regard féroce, je continue. Encore, et encore. Un sourire inconscient à la commissure de mes lèvres, tranchant avec la situation, je clos mon regard pour me focaliser sur la tension de mes bras, de mon dos. Le silence uniquement entrecoupé du bruit des poids et de la chaine me bercent et m'exacèrbent tout à la fois. D'ici peu, j'irai enchainer avec quelques frappes pour mon entrainement de demain.

Le tissu me colle à la peau et épouse mes formes, m'offrant un carcan bienheureux. Mes formes saillent à chaque mouvement, mes cuisses se contractant par solidarité pour leurs confrères en pleine action. Le temps passe, doucement. L'odeur de sueur se fait omniprésente, presque oppressante. Mes narines se dilatent en silence, à la recherche d'air frais. Tout s'efface doucement sous l'effort, me laissant seule face à moi-même, dans ces instants bienheureux où l'on se retrouve seul face à soi, pour un dialogue sans mots où tant est dit. Je tire encore une fois, me faisant subitement lâcher un grognement sourd où mes yeux se rouvrent pour fusiller le mur du regard, chercher à prouver à un morceau d'immeuble que je peux encore. Pourtant je n'en peux plus. Mais ce soir je veux dormir, en paix, sans être hantée par ces rêves de silhouettes fumeuses qui s'accrochent à mes chevilles pour m'empêcher d'avancer. Laissons le passé au passé.

Ma gorge se serre et commence à réclamer une hydratation se faisant graduellement sentir. Il serait temps d'arrêter, de souffler. Je continuerai après. Mais d'abord une dernière, avant de tout relâcher. Mes mains cherchent une bonne accroche, glissent sur la suface rugueuse, se resserrent. Je fixe le banc, un morceau de tissu ayant rendu l'âme pour laisser apparaitre un brin de mousse se faisant timide. Avec le temps, il gagnera sûrement en audace. A moins que l'équipe d'entretien n'étouffe son projet ambitieux dans l'oeuf. Je tire de toutes mes forces, sentant mes muscles trembler sous l'effort que je leur impose, et, d'un seul choeur, ils m'invectivent dans un langage universel à tous : la tétanie. Il faut pourtant tenir, s'accrocher. C'est la clef. Mon regard se relève subitement, une présence, une ombre se faisant sentir. J'accroche des prunelles, je tressaille.

« Miya Chanteclair. »

Une voix que je ne pourrai jamais oublier. Restant pantoise, je laisse mes mains relâcher leur pression sur la barre qui retombe violemment, laissant les poids s'entrechoquer et mes bras pendre mollement de l'accroche à mes épaules. Suffoquée, je reste interdite un instant, mon cerveau ne semblant pas apte à assimiler l'information que mes globes oculaires, écarquillés par la surprise, tentent désespérément de transmettre. Quelques secondes passent, un redémarrage système s'impose. Mécaniquement, mes lèvrent s'agitent, venant souffler un simple :

« Zakuro... »

Il semble un peu plus adulte, à présent. C'est sans doute une bonne chose. Je n'aurais jamais envisagé de le croiser à la salle de sport, à une heure pareille. Erreur de ma part. Il n'a jamais été là où je l'attendais. Jamais. Alors pourquoi en aurait-il différemment dans une situation pareille ? Je n'arrive pas à sourire. Je reste juste là, bras ballants, le dévisageant sans savoir quelle émotion afficher, ni quelle émotion deviner sous son masque neutre. Ses yeux maintiennent le contact quelques secondes avant de détailler ma silhouette, qui a certainement bien changé depuis notre dernier échange. Et moi je reste bloquée sur son visage, laissant les souvenirs se déployer en raz-de-marée dans mon cerveau déjà submergé. Je cligne des yeux, inlassablement, devant certainement afficher un air niais. Je suis soufflée. Mes bras finissent par s'écrouler et viennent entrer en contact avec le simili cuir froid du banc qui me donne un coup de fouet. Au diable l'odeur de sueur, le cliquetis des autres machines en marche, le bourdonnement de mes temps et le vide de mon occipital. Il est là, et il serait sans doute de bon ton de réagir. Ne serait-ce que pour lutter contre cet engourdissement de gêne malsain qui envahit mon corps pour me transformer, lentement mais sûrement, en poupée de chiffon. Mais sa voix s'élève à nouveau, salvatrice, et je happe ses mots goulûment, m'en servant de point d'ancrage pour remonter à la surface et recommencer à m'agiter. A jouer l'humain, tout simplement. Même si je trouve ce concept assez surfait.

Des excuses. Encore une fois, pas là où je l'attendais. Il m'arrache un brin de sourire, l'adrénaline de l'effort occultant mon état d'esprit habituellement embrumé. Ma tête dodeline, pour chasser ses mots qui n'ont pas lieu d'être. Ils ne l'ont jamais été.

« J'en garde un souvenir plutôt positif, tu sais. Il me raccroche à une vie que j'aurais sans doute aimé posséder. »

Le sourire s'efface doucement, mes prunelles continuent de s'agiter pour fouiller un regard obstinément baissé. Celle d'avant aurait fini par se vexer. L'actuelle comprend trop bien cette situation pour la condamner. Mes mains se joignent, paume à paume, pour se frotter. La cassure de l'effort m'enlève ma chaleur et je n'aime pas cette sensation mouillée. Les frissons de transpiration sont à la fois les plus satisfaisants et les plus détestés. Le silence n'a pas le temps de s'installer qu'il ouvre à nouveau la bouche; cette fois, pour me complimenter. Automatiquement, je détourne le regard et vient gratter délicatement la paume de ma main de mes doigts moites, obstinés. Je ne veux pas être vue gênée. Certaines choses ne changent jamais.

« Merci. J'essaie. »

Sa présence s'intensifie à l'instant même où son épaule vient rencontrer le métal froid, qui, il y a encore peu, m'appartenait dans l'effort et l'intensité. Je relève le regard, les battements de mon coeur ayant cessé de s'emballer, pour retrouver une contenance toute composée. Il a l'air fatigué. Devrais-je me comporter en personne attentionnée et lui proposer de quoi se sustenter ? Moi qui ai toujours une ou deux barres de céréales dans mon casier doit sûrement pouvoir être considérée comme de ceux « prévoyants » qui pourraient partager. Mais je crains d'être déplacée. Après tout, la sensation étrange de malaise semble persister.

Malaise qui empire à la seconde où il recommence à parler. Dear Lord, il ne s'arrêtera jamais. L'embarras me gagne jusqu'à totalement me posséder. Je ne me rappelle pas avoir jamais ouvert un regard aussi grand que celui que j'ai. Inévitablement, mes pommettes rougissent furieusement, et je bégaye. La Miya classe a bel et bien disparu et, s'il y avait effort pour la maintenir, j'aurais lamentablement échoué. Intérieurement, il doit bien se moquer. Ce serait mérité. Sentant une goutte perler de mon front jusqu'à mes yeux, je me retrouve à ciller pour me débarrasser de l'indésirable invitée. Mes doigts tapotent furieusement ma main recroquevillée. J'entends des sifflements s'échapper de mes oreilles pour me laisser exaspérée par ce bourdonnement incessant m'empêchant de rassembler le peu de faculté mentales encore opérationnelles chez moi, à une heure pareille.

Réfléchis. C'est Zakuro. Il va encore t'emmener cavaler. Pas besoin de s'affoler. Ma tête penche sur le côté, fatiguée de devoir se maintenir avec cet imbroglio de sensastions qui continue de tournoyer en valse effrennée.

« Maintenant ? »

J'esquisse un bout de sourire, retrouvant ce sentiment amusé qui m'avait déserté. J'enchaine, sans souffler.

« Laisse-moi le temps d'une douche ? »

Un brin de passé dans le présent ne devrait pas me heurter.

Un simple hochement de tête, et tout mon petit monde s'écroule. Zakuro s'éloigne, démarche de chat dans les hanches, et moi je frémis, mes yeux se baissant, coupables, vers mes mains jointes tremblant quelque peu. Dans quoi viens-je de m'embarquer à cause d'un souvenir fugace ? Je soupire bruyamment, en colère contre moi-même, alors que mes doigts viennent nerveusement se glisser dans ma chevelure ruisselante de sueur. Je me relève doucement et, mon regard assassin fixant la porte des vestiaires face à moi, prête à tuer quiconque viendrait s'approcher de moi dans l'instant, j'avance rapidement pour me précipiter sous l'eau froide qui s'écrase contre ma peau avec une violence inouïe. Mes mains saisissent le rebord du lavabo pour m'assurer un appui et je halète, les yeux rivés sur le vide pour retrouver contenance. Il me faut un peu de temps pour recentrer mes idées. Dans quel traquenard me suis-je engagée ?

Subitement, je me redresse, inspire un grand coup et exhale avec lenteur, mes prunelles fixées sur le reflet que leur renvoie le miroir. J'ai certainement dû faire fuir les donzelles alentour, mais, au fond, ce n'est pas comme si leur sort m'importait. Deux tapes sur les joues, et je roule des épaules pour me décontracter. Ma fille, il est temps d'assumer. Tu as voulu jouer à la guerrière... Maintenant 'faut y aller. Fonçant vers les casiers, je récupère de quoi me décrasser, et me glisse sous l'eau fraiche dans un ébrouement de joie, le frisson que m'arrache les gouttes venant flirter avec mon corps me redonnant le tonus dont j'ai tant besoin pour affronter l'adversité. A peine savonnée et rincée que je saute dans mon slim, mon débardeur noir, mon pull trois fois trop grand pour moi et mes chaussures en toile. La crinière ruisselante vaguement séchée et domptée en chignon - tentative, tout du moins - histoire d'éviter de les manger avec le vent extérieur potentiel, je m'arrête quelques secondes pour me détailler du coin de l’œil dans le miroir. Je hausse les épaules, plutôt indifférente. Pour le coup, ça ira. Je suis venue à la salle de sport, pas faire un défilé, de toute manière.

Et je reste figée là, à écouter le tic-tac de l'horloge trônant au mur, me demandant sérieusement ce qui a bien pu nous passer par la tête, à tous les deux, pour se retrouver là. Furtivement, je cherche du regard une sortie de secours. Une échappatoire. Un trou de souris, au pire, c'est pas bien grave. Si je dois me découvrir un talent de contorsionniste, ce sera pile le bon moment ! Je peste intérieurement de ne pas avoir un numéro d'urgence à composer afin de pouvoir présenter toutes mes excuses à Zak, mais, « tu comprends, Flobby, le poisson rouge de ma voisine, j'ai complètement oublié de le nourrir ! ». Je pouffe doucement en hochant la tête, vaincue. Quelle cruche je peux faire. Le jour où la voisine aura besoin de moi, ce sera plus pour son chien qu'un poisson rouge, et à en juger par la taille du molosse, je pourrai sûrement l'enfourcher et partir pour de merveilleuses aventures au pays des petits poneys fringants.

Je reprends la route qui doit me mener jusqu'à mon... Prince ? Je fronce le nez, mécontente. C'est pas le bon mot, ça. Mon escorte ? Non plus. Je grommelle vaguement. Mon intrépide compagnon d'aventure suffira. Mes pieds glissent rapidement sur le sol, et mon sac à mains, recouvert de franges, oscille au rythme de mon corps, les lanières en tissu ayant entamé une Carioca endiablée. Normalement, à cette heure-ci, je serais en route pour chez moi, mon casque sur les oreilles, à écouter une quelconque musique douce avant d'arriver dans mon appartement, m'assembler une salade grâce à trois feuilles de laitue, une tomate découpée à l'arrache et une boite de maïs, m'avachir devant mes notes, cajoler mes plantes, puis sombrer du sommeil du juste dans mon lit, enroulée dans mes draps et mon plaid en pilou-pilou.

Je me rapproche, m'arrête, observe la cible, et hésite ultimement avant de choisir de persévérer. Je lui ai dit oui, que diable. Il finit par me rejoindre, ce géant, et je lève la tête vers lui en affichant un léger sourire en coin. Milady. Je n'en suis qu'un souvenir lointain. Mes prunelles se dérobent, je lui emboite le pas, veillant à rester proche de lui. J'ose un gloussement.

« Je te vois très mal porter le foulard en soie autour du cou, tu sais ? »

Je révèle furtivement mes dents, plus amusée, au fond, que je ne souhaiterais l'admettre. Gatsby, donc. Eh bien, nous voilà partis. Le chemin m'est totalement inconnu et je dois faire quelques efforts pour suivre le mouvement, ayant trop pris l'habitude de errer doucement jusqu'à mon chez-moi. J'entame un brin de conversation. J'ai besoin de me préparer mentalement à notre destination. La dernière fois que Zakuro et moi avons décidé de partager une activité, elle fut quelque peu, heu. Décalée ?

« Et où va-t-on jouer à Gatsby, s'il-vous-plaît ? »

Mon estomac m'interrompt, grondant bruyamment et de la manière la moins glamour qui soit. Je rougis, quelque peu honteuse, et mon teint cerise ne semble pas vouloir me laisser tranquille. J'esquisse un sourire d'excuse. Je n'ai pas mangé depuis ce matin. C'est idiot, je sais. Mais c'est comme ça. Du coup, je crève de faim.

« Est-ce que Gatsby peut gentiment prévoir une pause goûter ? »